29 julio 2011

Hoy no sé donde estoy y el tango

Otro día escribiéndonos en la terraza, hace más calor que los días pasados, pero se aguanta bien. El hombre del tiempo amenaza con calor y este niño se viene con el camello, allí hace más calor.

Aquí Jeorgina, las predicciones meteorológicas de la televisión, nos las da un señor o una señorita, muy formales ambos. Y no es que piense que las señoritas de la televisión mexicana, no sean formales, pero allí le dan un poquito más de alegría. Desde que vi a la mujer del tiempo de la cadena mexicana, ya solo veo las predicciones de allá. Puede que para aquí no valgan, pero ahora siempre sé el tiempo que hará en México y paso un ratito muy entretenido. Mira Jeorgina te dejo el enlace, no creo que te interese el tiempo de México, pero por si acaso. http://youtu.be/Sg9XiJn-Pn4
 
Y no me vayas a decir que eso es machismo, estoy seguro que eligieron a la presentadora por la dicción, tiene un acento muy claro, se expresa muy bien y la gente seguro que se entera mejor de las previsiones.

Hoy me escribió Cristina preciosa y me dice que no sabe si aceptar la corresponsalía en Castilla para este mes de agosto. Me cuenta que no entiende lo de los toros, y es muy fácil de entender. Es una lucha entre el hombre y la fiera, en la que casi siempre gana el hombre y cuando no gana, también pierde el toro, muy sencillo.

Y además eso venimos haciéndolo desde la época del minotauro en Creta, que fue siglos antes de Cristo, fíjate si ha llovido. Una costumbre como esa, tiene que ser patrimonio de la humanidad, casi como la esclavitud, que es de ese mismo tiempo, más o menos. Pero ya veis la esclavitud, con todo lo que tenia de antiguo, se abolió y veo que al paso que vamos se terminara aboliendo la fiesta taurina. Con lo que les gusta a los toros.

Pero Jeorgina, después de tu recomendación para que leamos “Albertine desaparecida”, Cristina preciosa se ha puesto a ello, me pidió el enlace y le va a leer. ¿No le pasara nada, verdad? Le recomendé “En busca del tiempo perdido” y me ha dicho que no le puede leer, que es como siete biblias y el cura de su pueblo la advirtió, que si leía la biblia se volvería loca. Claro, si lee siete mucho más.

En su pueblo el único que leyó la biblia, fue Luis, un vecino suyo, pero lo hizo a escondidas y no se lo dijo al
 
cura. Si el cura se entera le quema en la hoguera, lo que no me ha dicho es si se volvió loco o no. Leer siempre estuvo próximo a la locura, mira por ejemplo don Quijote.

Sabiendo el peligro que tiene la lectura, te voy a recomendar una novela menos peligrosa que la de Proust. Creo que podemos leer, sin grave riesgo para la razón, “El sol de los Scorta”. Es una novela de Laurent Gaudé y le dieron el Premio Goncourt por ella en el 2004. Se puede encontrar por la red.

Laurent es un escritor francés nacido en 1972, ha escrito teatro y varias novelas, tuvo bastante éxito la anterior a la que te recomiendo, “La muerte del rey Tsongor”.

El sol de los Scorta se desarrolla en la zona más pobre de Italia, en el sur, en un pueblo pequeño próximo al mar y rodeado de colinas y olivares. Relata una saga familiar, desde 1875 hasta nuestros días. Una fatídica tarde de verano, de la unión ilícita de un malhechor de poca monta y una madura solterona, nace Rocco Scorta, y con él, una estirpe condenada a la deshonra y el oprobio.  La crítica no ha dejado de hablar bien de ella y la verdad, es muy buena, da gusto leerla. Y no creo que nos vuelva locos.
Por si acaso podemos oír un tango, mientras leemos estos versos de Ángel González, se titula “El tango de madrugada” y es de su libro “Intermedio de canciones, sonetos y otras músicas”. Este es el enlace del tango: http://youtu.be/pPHflQeHCyg

El bandoneón recorre
extremecidamente
escotes y columnas vertebrales.
Aprisionado por guitarras de amplio radio,
por profundas y agónicas guitarras,
el bandoneón estira
su indolencia y su ronca
sonoridad marina trasplantada.

Hay un instante frívolo
cuando baila la gente.
Hay un momento turbio
en el que desfallezco.
Hay un minuto roto
en el que todo es llanto.

Por detrás del violín apunta la esperanza:
una leve esperanza densamente imposible.
Sé que no has de volver.
La mujer canta.
Sé que no has
de volver
. La noche
sigue.
que no has de volver.

        La canción huye,
borracha y sollozante,
hacia la calle,
donde el duro reflejo de unos vidrios helados
la rechaza y la triza contra el suelo.

Si leer es peligros para la razón, el tango lo puede ser para la moral. Mira Jeorgina bonita, no debemos bailar tangos. Rebuscando el tango para el enlace he encontrado esto en Wikipedia.

“Poco antes de que comenzara la Primera Guerra Mundial en 1914 el emperador de Alemania, Guillermo II prohibió que los oficiales prusianos bailaran el tango si vestían uniforme. El órgano oficial del Vaticano, L’Osservatore Romano, apoyó abiertamente la decisión en los siguientes términos:

El káiser ha hecho lo que ha podido para impedir que los gentilhombres se identifiquen con la baja sensualidad de los negros y de los mestizos (...) ¡Y algunos van por ahí diciendo que el tango es como cualquier otro baile cuando no se lo baila licenciosamente! La danza tango es, cuanto menos, una de aquellas de las cuales no se puede de ninguna manera conservar ni siquiera con alguna probabilidad la decencia. Porque, si en todos los otros bailes está en peligro próximo la moral de los bailarines, en el tango la decencia se encuentra en pleno naufragio, y por este motivo el emperador Guillermo lo ha prohibido a los oficiales cuando estos vistan uniforme.

Que perlas tiene la historia, ¿no te parece Marisa reina?

27 julio 2011

Bajo los ojos se me dormirá el sueño.

Como hace un día muy bueno, corre un poco de aire y no hace calor, nos hemos sentado en la terraza a leer a Jeorgina bonita. Hoy esta dicharachera, digo Jeorgina. La gata lo está siempre.

Estamos pensando seriamente, la gata y yo, dedicarnos en cuerpo y alma a la cocina japonesa y a la meditación zen. Esto de aquí no lo entendemos.

Musrafa Abdi (France Press)
En el blog del 29 de junio contaba algo sobre la sequia en Somalia y algunas zonas de los países colindantes, y ya me barruntaba que habrá que esperar que hubiese muertos o medio muertos, para que los países desarrollados interviniesen.

Esto te lo cuento Jeorgina bonita, y también a ti Marisa reina, por la foto de la portada del periódico de hoy. Es de un niño medio muerto y la deben de poner, para que nos de pena, nos sintamos solidarios y en un arranque de caridad demos 20 euros, y luego todos contentos. Mientras, todo seguirá igual, cambiar el mundo no se debe ni pensar.

Cuando hice las cuentas de lo que costaría mantener a esos supuestos muertos de hambre, en el blog del 29 de junio, no me equivoque demasiado, la ONU está pidiendo 300 millones para combatir la hambruna. Es mucho dinero, entre las lectoras y yo no creo que lleguemos a uno, pero también hoy el diario cuenta algo de un señor llamado George Soros, es de los más ricos del mundo, -bueno tampoco demasiado, está en el puesto 46- y se calcula que solo tiene 14.200 millones de dólares, y claro en euros es mucho menos.

¿No te sorprende Marisa reina, lo mal repartido que esta el mundo? Los diez millones de somalís necesita 300 millones y el señor ese, necesita 14.200, la verdad ni la gata, ni yo, llegamos a comprenderlo. Por eso nos vamos a dedicar a lo zen y a la poesía. Voy a poner una de un paisano tuyo, Eduardo Milán.

Una rica me dijo que los pobres...

Una rica me dijo que los pobres
no tienen sentimiento. Era una lírica,
un yo profundo, una garza. Hay gente pobre,
en cambio, apegada
al ritmo del corazón de sus hijos,
a su llanto, a sus palabras bajas
que no alcanzan la estatura del Sentido
o recortadas, en sus brotes.
Un plátano, para ellos, es un plátano,
un beso, un beso, sobre todo el de la madre,
la mano del padre en la cabeza es un momento
de ascensión, ascender a la mano del padre.
Hay algo inminente cuando comen: comen, amiga lírica,
como si fueran a perder lo que está puesto
ahí adelante, comen con nostalgia, el plato
se coloca en el futuro, allí donde decían
los apaches: «Algún día comeremos una buena comida».
Esto es muy general, a grandes rasgos, esquemático,
pero como el amor no conoce espera, quema.

Para que veas Jeorgina bonita, que lo del zen y la cocina japonesa, te lo digo de veras, te voy a decir una receta que me ha pasado “Gatita”, creo que la ha visto en una revista, no la he probado.

Es un plato llamado tonkatsu. Consiste básicamente en una chuleta de cerdo de uno o dos centímetros de ancho empanada y frita, troceada en pedazos del tamaño de un bocado, que se sirve en general con col cortada en juliana. Se puede utilizar en su elaboración tanto filete de magro de cerdo (ヒレ, hire) como lomo de cerdo.

La carne se salpimienta y se pasa por harina, a continuación por huevo batido y luego se reboza en pan rallado japonés (Panko, copos de pan japoneses). Se fríe en abundante aceite muy caliente. Aparte se prepara col cortada en juliana, es bueno tener la col un rato en agua fría. Y ahora se prepara la salsa, se puede comprar salsa Tonkatsu, ya hecha, en tiendas especializadas o bien hacerla de forma casera mezclando al gusto: salsa Worcestershire (de Lea & Perrins), ketchup, salsa de soja, mostaza y sake.

Se sirve la chuleta cortada en tiras, como de un bocado, acompañado de la col y la salsa por encima. Es sencillo y tiene buena pinta. Habrá que probarlo.

Hoy para leer creo que deberíamos pensar en Albert Camus, por lo del noruego ese intolerante que mata a sus conciudadanos. Camus fue Premio Nobel de literatura en 1957 y se le concedió por «el conjunto de una obra que pone de relieve los problemas que se plantean en la conciencia de los hombres de hoy». Como lo que dijo sobre la conciencia de los hombres de entonces se está olvidando, el asesino noruego seguro que no lo leyó, debemos leerlo, es útil y en concreto su libro “El extranjero”.

La novela trata sobre el señor Meursault que comete un absurdo crimen y, a pesar de sentirse inocente, jamás se manifestará contra su ajusticiamiento ni mostrará sentimiento alguno de injusticia, arrepentimiento o lástima.

La pasividad y el escepticismo frente a todo y todos recorre el comportamiento del protagonista: un sentido aburrido de la existencia y aun de la propia muerte.

Y ya de paso, puedes leer, también de él, “El mito de Sisifo”. Es un ensayo que comienza con esta cita de Píndaro: “No te afanes, alma mía, por una vida inmortal, sino que apura el recurso hacedero.” No te creas que recuerdo mucho sobre que va el libro, le leí hace mucho, pero si miras por internet, seguro que vienen mil referencias. Estos libros están en la red y es fácil encontrarlos.

También te tengo que decir, Jeorgina, que en el mundo hay gente para todo, incluso les hay tolerantes. Viene un artículo en el diario El País de la periodista noruega Asne Seierstad, ha escrito varios libros que deberíamos leer, “El librero de Kabul”, “De espaldas al mundo”, “El ángel de Grozni” y no sé si alguno más, les voy a buscar y si les encuentro te les envío. Bueno, lo que te decía, en ese artículo comenta sobre los jóvenes del Partido Laborista que son el ala progresista del partido, que defiende el multiculturalismo y una política abierta y liberal con los inmigrantes. El sinsentido del asesinato indiscriminado, ha generado en la sociedad una unión para evitar que este hecho les cambie su forma de ser y trascribe una declaración del Primer Ministro que dijo: “Responderemos a este ataque con mas democracia y más apertura”

Casi lo mismo que la ley del talión que tanto se pregona, el caso de Bin Laden por ejemplo. Pero un editor que mantenía las oficinas donde se puso la bomba en Oslo, escribió en el blog: “Que le den un buen abogado, un juicio largo y justo y un castigo humanitario”. Está claro, lo que se pide siempre.

Dejemos los asuntos serios. No te he comentado Jeorgina que me ha escrito Cristina preciosa, no sé si la recuerdas o si te he hablado de ella, es una seguidora caribeña, que se ha venido a España y estoy pensando ponerla de corresponsal en Castilla. En el verano toda la zona de Castilla esta en fiestas y nos podría enviar muchísimas noticias. Voy a poner para ella, y para Jema este poema de Angel González, “A mano armada”.

A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;

allí,
en la esquina más  negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,
los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde,
                             otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
                            me reclaman.

Reconozco los rostros.
                           No hurto el cuerpo.

Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:
                          la memoria.
Si Cristina se hace corresponsal para las fiestas que habrá por el mes de agosto en casi toda Castilla, nos podria enviar fotos de bailes y charangas. Esta banda es de Santiago de Compostela, de donde se llevaron el incunable. ¡Ah!, Jeorgina, no me has comentado nada de los libros que se han llevado de la biblioteca de Lima.



26 julio 2011

Los unos somos otros y "Gatita" sueña

Antes de nada tengo que felicitarte Jeorgina, por lo bien que te funciono el conjuro contra el Gualicho y la influencia de la Iglesia y enhorabuena por la Copa de América. 

Estos días pasados no escribí, porque fue fiesta. Celebramos Santiago, el apostol de España, que nos ayudo hace ya bastante tiempo, a echar a los paganos a otras tierras. No se yo si los recientes acontecimentos de Noruega no tendran algo que ver con eso de expulsar paganos.

Me cuenta, “Gatita” su sorpresa ante los acontecimientos de estos últimos días. Estuvimos charlando sobre la muerte de Amy Winehouse, y terminamos, como era de esperar, comentando los casos similares de Jimi Hendrix, Janis Joplin, Kurt Cobain o Brian Jones, y remontándonos incluso a la muerte de Billie Holiday, y al final los asesinatos de Noruega. Te voy a dejar, Jeorgina bonita, unos enlaces con canciones de Amy, Joplin y Billie, creo que te gustarán y los puedes escuchar mientras leemos.

Amy Winehouse - Rehab
http://youtu.be/5LTPRJqt2z4

Amy Winehouse - Back to Black
http://youtu.be/WbVp09E1LRg

Janis Joplin - Piece of my heart
http://youtu.be/-maSq_vDvLA

Billie Holiday - Strange Fruit
http://youtu.be/h4ZyuULy9zs

Me preguntaba la gata, y se preguntaba, de donde venia ese impulso de autodestrucción, que se da en tanta gente, siendo además muchas de estas personas las que podríamos decir que no tienen más problema en la vida que levantarse por la mañana o al medio día, y no necesitan coger el tren de las 7:21 para ganar el jornal del día. No lo digo por mi Jeorgina, que yo voy al tren por vicio.

Ella asegura que entre los gatos esto no se da, cuando ella se cayó de la terraza, asegura que fue un accidente al intentar coger una mariposa, que nada más lejos de su intención que autodestruirse y no recuerda ningún caso entre gatos, que esto no haya sido así.

Me aseguraba que este impulso autodestructivo, solo aparece en sociedades desarrolladas, en la llamada sociedad del bienestar. Las madres de Somalia, que ven como sus hijos mueren de desnutrición, luchan para sobrevivir en un mundo inhóspito, donde llegar al día siguiente es siempre difícil, y en esta sociedad nuestra consideramos que la vida es dura y nos autodestruimos. No lo entiende el animalito. Y eso que también leyó a los nihilistas y los hedonistas.

Pero no solo le sorprende esto, tampoco comprende la barbarie del jovencito noruego, que en vez de tener deseos de autodestrucción destruye a sus vecinos. Quise explicarle que determinadas ideologías conducen a eso. Quien siembra vientos recoge tempestades, decía mi abuela, y también aquello, de aquellos polvos vienen estos lodos. El asesino militó en el Partido del Progreso (FRP), y fue responsable de la Juventudes del FRP, -un partido muy conservador- si bien ahora, desde ese partido se dice que ya no, que se dio de baja en 2007 y que fue a partir de entonces cuando se radicalizó.

La utilización de argumentos racista y xenófobos, la defensa de los privilegios de la sociedad desarrollada frente a las culturas que consideramos inferiores y la falta de solidaridad, o el radicalismo religioso que se promueve desde distintos partidos políticos, pueden terminar, y de hecho han terminado, en manos de un intolerante en una masacre sin sentido. ¿Quién sembró la semilla del odio? me preguntaba la gata y no supe contestar Marisa reina. Pero es seguro que el muchacho ese no contó con un apostol.

Me ha enviado unas notas Jeorgina bonita que voy a reproducir, nos recomienda lecturas a la gata y a mí. Son estas.

“¿Sabes que la biblioteca que se está  armando "Gatita" me está gustando mucho? Dile que lea “Albertine desaparecida” de Marcel Proust, que ya, de paso, le va a servir para  hacerte entender lo  absurdo de esa búsqueda de Muñequita. Fíjate lo que dice Proust “Toda mujer es consciente de que, cuanto mayor es su poder sobre un hombre, el único modo de marcharse es huir. Fugitiva por ser reina, así es”. “Albertine   desaparecida” es una detallada, obsesiva, narración de los delirios amorosos, de la angustia del deseo, del dolor por el cuerpo perdido,  de los celos. Es una de las reflexiones más hondas y elaboradas sobre el amor, el deseo y el paso del tiempo.
Y como del  tiempo se trata, podría recomendarle también  que leyerais “A la busca del tiempo perdido”, son más de 3000 páginas y no te atreviste a recomendármela, pero se debe de leer.

Creo que a Gatita le resultará laborioso hacerlo. Porque Proust era muy puntilloso para escribir. André Gide, lector para la editorial Gallimard, devolvió el libro al editor porque no entendía como alguien podía dedicar treinta páginas para describir cómo alguien  daba vueltas y más  vueltas en su cama antes de conciliar el sueño. En beneficio de Proust, Gide se arrepintió de haberlo devuelto.

Me pediste te contase sobre mi primer amor y fue como ir  “a la busca  del tiempo perdido” pero no puedo siquiera llenar una página. Delirios amorosos como todo el mundo… y la angustia del deseo que no  se satisfacía. Es que era muy religiosa. Iba a misa  de la tardecita, a las 19 y comulgaba casta y pura, sin pecados inconfesados. Podría, escribir 30 páginas de prólogos, sin banalizar lo de Proust, por supuesto, pero sin llegar al desenlace lógico de tanto prolegómeno amoroso.

Sufrir por amor, a los 16, como que es inevitable. Pero te diría como Javier Marías en “Los enamoramientos” que “Vamos aprendiendo que los pareció gravísimo llegará un día que  nos resulte neutro, sólo un hecho, sólo un dato. Que la persona sin la que no podíamos estar y por la que no dormíamos,  sin la que no concebíamos nuestra existencia, de cuyas palabras y de cuya presencia dependíamos día tras día, llegará un momento en que ni siquiera ocupará un pensamiento, y cuando nos lo ocupe, de tarde será para un encogimiento de hombros… ¿qué nos importan los que se van, los que nos dan las espalda y se apartan, los que dejamos caer y convertimos en invisibles…?”

Todo esto de buscar mis memorias en el tiempo me pone ante la pregunta de que si todo lo perdido está en el pasado. ¿Se puede perder algo para el futuro? Si te pierdes algo hoy, ¿seguirá perdido mañana? ¿Se pierde algo para adelante? No sé las respuestas.

Quizá lo mejor sea leer a NÑ  en  su blog. Me gusta lo que dice  en las notas 106, 107 y 108. No podría decirlas mejor.”

He de decirte mi bonita Jeorgina, que yo ya leí “En busca del tiempo perdido”  y realmente me gusto mucho, sobre todo del primer libro, “Por el camino de Swann”. El otro día no me atreví a recomendártelo, por lo extenso que es.

Me gusto mucho cuando en un montón de paginas, cuenta el recuerdo de las mañanas en casa de la abuela mientras las mujeres limpiaban las tarimas, el olor de la lejía, el sol, reflejado en los balcones de su casa, creando manchas de luz en las fachadas de enfrente. A mí el olor de lejía y madera, me recuerda el colegio, y también se reflejaba el sol en las fachadas del otro lado de la calle. Es un libro donde solo se cuentan sensaciones, pero descritas con una precisión minuciosa. En algunos momentos te hace sentir sus propias sensaciones.

Pero sigo queriendo iniciar a la gata en la poesía y como a Jema guapa también le gusta, pondré un poema de Pedro Salinas.

Se puede vivir en nidos

Se puede vivir en nidos,
como las aves querrían.

Se puede vivir en pechos
como quieren
acabar las violetas
y los amores impares.

Se puede vivir en llamas,
cuando se quema un papel
y ya no quedan palabras
sino luz resplandeciente.

Se puede vivir, también,
a veces viven las vidas,
bajo los techos, en casas,
o en veletas, como el aire.

Pero nosotros vivimos
un día dicha sin nidos,
sin techos y sin veletas.
Viviéndola
en un color verde, en un
color verde sobre ruedas.

 

21 julio 2011

La gata en un mundo de tachaduras.


Gatita” me dice que no entiende el mundo, y por eso no le gusta hablar de política.

Hoy ha estado ojeando los periódicos y se ha quedado sorprendida por los distintos titulares ante la misma noticia.

La noticia de todos los diarios nacionales era la dimisión del Presidente de la Generalitat Valenciana, Paco Camps. Este señor solo está procesado por encargarse los trajes, a través de una red de corrupción que estaba instalada en su Comunidad. A esta red, a través de sus empresas, dicen los jueces que lo mismo se le encargaban jugosos contratos desde la administración que él presidía, se habla de millones de euros en contratos.

Como todo el mundo le tiene manía, los jueces y magistrados también, le han procesado por cohecho, solo por tomarse medidas para 14 trajes y otras chucherías por importe de 40.000 euros, que no es nada. La gata y yo, gastamos en ropa mucho más que eso al mes. Y si otro pagó sus trajes fue contra su voluntad.

Pero lo que le sorprende a la gata son los titulares de los periódicos. Los diarios regidos por la masonería internacional, que solo buscan la ruina de España dicen:
“Camps se va... al banquillo” Diario “Público”.
“Camps se rinde” Diario “El País”.

Mientras que los periódicos serios y de derechas, que solo buscan el interés de la patria, dicen:
“Me sacrifico por Rajoy y por España” Diario “ABC”
“Rajoy sacrifica a Camps” Diario “El Mundo”
“Camps se sacrifica” Diario “La Razón”

La derecha de este país, que es una derecha racional y de gente de letras, llega a la conclusión, -lógica claramente- que como su presidente autonómico Camps ha dimitido porque está procesado, deben dimitir todos los políticos de la izquierda por si algún día les procesan. Son unos genios del engaño, y les creemos. Les vamos a elegir.

Con esta disparidad de interpretaciones de la misma noticia, “Gatita” me asegura que prefiere seguir leyendo a Hegel y a Feuerbach, -les entiende mejor- y después de estos ya verá. Yo la quiero iniciar en la poesía. Hoy le leí unos versos de Claudio Rodríguez y sí parece que le gustaron. Voy a poner uno de él. ¿Te gusta a ti Jeorgina bonita? ¿Y a ti Marisa reina?

Cielo


Ahora necesito más que nunca
mirar al cielo. Ya sin fe y sin nadie,
tras este seco mediodía, alzo
los ojos. Y es la misma verdad de antes
aunque el testigo sea distinto. Riesgos
de una aventura sin leyendas ni ángeles,
ni siquiera ese azul que hay en mi patria.
Vale dinero respirar el aire,
alzar los ojos, ver sin recompensa,
aceptar una gracia que no cabe
en los sentidos pero les da nueva
salud,, los aligera y puebla. Vale
por mi amor este don, esta hermosura
que no merezco ni merece nadie.
Hoy necesito el cielo más que nunca.
No que me salve, sí que me acompañe.

Pensaba recomendarte algún libro, pero he pensado que es mejor escuchar a Diana Krall y ponernos a soñar. Te dejo dos enlaces de videos suyos.

Un jeque árabe, -se calcula que solo tiene 16.000 millones de euros- ha puesto su nombre, en su isla de Abu Dhabi, con letras de un kilómetro de alto y además navegables. Son canales. Y no te miento, míralo en Google. Si no hace una estupidez como esa, ¿para qué quiere el dinero? Digo que es una estupidez porque ha puesto las letras cabeza abajo. Pon esto: Futaisi Island - Abu Dhabi - United Arab Emirates, en Google maps y lo acercas un poquito Jeorgina.

Abu Dhabi está muy cerquita de donde se mueren de hambre los somalís, pero no va a cargar el pobre jeque, con los 300 millones de dólares, que dice la Agencia para los Refugiados de la ONU que necesita, para proveer asistencia humanitaria a los millones de personas afectadas. Es mucho más útil poner el nombre en su isla para que no se la quiten.

Jeorgina bonita sigue preocupada con la final de la Copa América, que jugarán el domingo con sus vecinos. Está convencida que el Gualicho anda suelto

Ella que es una patriota está preparando un conjuro para vencer al Gualicho y me ha comentado como se hace. Os lo voy a contar a todos, por si alguna vez lo necesitáis.

Hace falta un recipiente de barro, una foto de la persona que nos hace daño, en su caso el poster del equipo contrario, unos granos de mostaza y 300 mililitros de champán.

Dentro del recipiente  se pone la foto, encima los granos de mostaza, se llena con el champán. Hay que taparlo y se deja al sereno durante 21 días. “Fíjate que la copa empezó el 1° de julio…”

Me cuenta que lo tiene preparado y va a llevarlo a una intersección de caminos o calles y dejarlo en una de las esquinas, pidiendo mentalmente,  que su enemigo deje de molestarlo de aquí en más. Asegura que el día 24 se producirá el efecto deseado: Uruguay saldrá campeón gracias a Forlán. Dice que este ritual con fe lo consigue todo. La gata y yo lo vamos a usar para cambiar el mundo.

A pesar del conjuro está preocupada con una noticia del diario “ABC” de Paraguay.
Me pasa la noticia, que ciertamente da mala espina, parece que el Vaticano se ha puesto de parte de los otros y con el Vaticano está Dios.

Resulta que  El Vaticano se contagió por la fiebre del Mundial y no quiso quedarse al margen. Su diario oficial, “L’ Osservatore Romano”, publicó un polémico artículo titulado “Los guaraníes inventaron el fútbol”, en el que el periodista Gianpaolo Romanato señala que el deporte rey nació en el siglo XVII en lo que ahora es Paraguay, y se basa en la descripción  que hiciera un jesuita catalán, José Manuel Peramás, residente varios años en la Reducción de San Ignacio de Miní, (Paraguay). Y en su obra “De vita et moribus tredecim virorum paraguaycorum” (1793), cuenta que  los guaraníes  con  quienes  convivía “solían también jugar con un balón… No lanzaban la pelota con la mano, como nosotros, sino con la parte superior del pie desnudo, pasándola y recibiéndola con gran agilidad y precisión“.

Comprendo tu preocupación Jeorgina bonita. Va a ser una final complicada con Dios y el Gualicho por medio.

Para Jema Guapa voy a poner otro verso de Claudio Rodríguez, sé que le gustará, porque cuando la conocí me envió una foto muy bonita de sus girasoles. 

Girasol 

Esta cara bonita,
este regazo que fue flor y queda
tan pronto encinta y yo lo quiero, y ahora
me lo arrimo, y me entra
su luminosa rotación sencilla,
su danza que es cosecha,
por el alma esta tarde
de septiembre, de buena
ventura porque ahora tú, valiente
girasol de tan ciega
mirada, tú me hacías mucha falta
con tu postura de perdón tras esa
campaña soleada
de altanería, a tierra
la cabeza, vencida
por tanto grano, tan loca empresa.

Me acaban de escribir Marisa Reina y Cristina preciosa, pero ya no puedo rehacer el blog, mañana contare que me dicen.
La foto del niño tanzano es para Marisa.

20 julio 2011

No me rompas las larailas y el Gualicho

La gata está hecha una intelectual o un perroflauta, no estoy seguro. Ayer leía a Schopenhauer, pero como en la conversación mencioné  a Hegel, ya se ha leído “Fenomenología del espíritu”.

En su colchoneta, junto a la rata de trapo con la que juega, ha preparado una pequeña biblioteca. Ha cogido “La obra de arte en la era de su reproducibilidad técnica” de Walter Benjamin y “Dialéctica negativa” de Theodor Adorno y en la pared ha colgado este poster de Paul Klee.

Benjamin era un erudito literario, que hizo unas traducciones muy buenas, al alemán, de la obra de Marcel Proust y Charles Baudelaire. A Proust no me atreví a recomendártelo el otro día Jeorgina, pero algún día te aconsejaré que lo leas.

Yo estos dos libros, junto con alguno de los volúmenes de “Historia de los Heterodoxos españoles” de Don Marcelino Menéndez Pelayo, los utilizo muchas veces para marinar salmón, tienen el peso justo. También puede ser que la gata los haya cogido porque les queda algo de olor del salmón.

No sé si te he contado, Jeorgina bonita, como se marina el salmón. Creo que sí, pero si no lo recuerdas o no tienes ganas de buscarlo en el blog, dímelo y te lo digo otro día.

No me ha escrito Marisa reina, ni siquiera unas letras. Estará tan divertida en la playa, pero la voy aponer un poema de Luis García Montero del libro “Vista cansada”. Habla de la separación del viaje.

No sé viajar sin ti

Deshice la maleta. Fue saliendo
doblada una ciudad con voz de lluvia.
De las perchas colgaron
los cielos rotos y la luz sumisa.
Ordené las preguntas
en la parte derecha del cajón
y a la izquierda dispuse un restaurante,
una mesa sin hambre y sin rumor de sábanas
para cenar cansado de estar solo.

Luego bajé a la calle.
En la esquina arrugada de una chaqueta negra
me detuve a mirar
la luna de las ropas interiores.
Dolía el pasaporte en el bolsillo
igual que los extraños y las tiendas cerradas.
Quise llamar a un taxi. No levante la mano.
Se paro junto a mí la desventura
de una ciudad vacía.

A media noche estaba a medio ser
en medio de la nada.

No se viajar sin ti,
ni contarte las cosas por teléfono.
 
Hoy he leído en el diario, un artículo de opinión sobre Jovellanos,-fue un ministro culto e ilustrado en la época de Carlos IV, el rey que pintó Goya con toda la familia- con motivo de una exposición por el bicentenario de su muerte.

Este Jovellanos era hombre de letras, que por aquellos tiempos en España no se llevaba mucho y puede que ahora tampoco se lleve demasiado. Era ministro y no le gustaba ni el rey ni el válido, ni la Inquisición, que aún coleaba, ni el atraso educativo, ni casi nada.

Pensaba, junto con Blanco White, que los universitarios no tenían futuro, porque la Inquisición estaba ojo avizor para corregirlos. En esos años leer y escribir en España era muy peligroso y estaba mal visto, y eso sin tener televisión.

Pero todo esto te lo cuento Jeorgina bonita, porque debemos de conocer la historia y algunos de los que la vivieron, además escribían bien. Es el caso de José María Blanco White que tiene un libro, “Cartas desde España”, que se sigue editando, luego algo tendrá, y puede ser instructivo conocer el atraso cultural e ideológico que se daba aquí, sobre todo para que no se repita. En Londres publicó El Español (1810-1814), prohibido en España y donde se mostraba crítico con nuestro monarca y sus adláteres y muy comprensivo con los revolucionarios hispanoamericanos que empezaban a levantarse contra España. Otro motivo para que lo debas leer. Es un libro muy ameno, y te será fácil encontrar por aquí.

Este Blanco White está entre los heterodoxos españoles, por hereje, en el libro de Menéndez Pelayo, el que te contaba que utilizo algunas veces para marinar salmón, y es un libro escrito en 1882. Y aquí se seguía hablando de herejes, ¡tiene pelotas la “chose”!

Mi futuro y Heráclito

Imprevisible amor de muchos años.
Nadie besa dos veces
a la misma mujer.

Este poemita también es de García Montero.

Mi Jeorgina bonita, con la Copa América está muy preocupada, me ha dicho que ya, ante los miles de correos que recibe sobre el tema, solo contesta “¡No me rompas las larailas!”Por más que elimina y elimina sigue apareciendo el mensaje: “Uruguayos Unidos Para Sacarle El Gualicho De Zaira a Diego jajaja”

Al parecer el Gualicho, según me cuenta ella, es el espíritu malo de la mitología Chonke y según estos, los Chonkes, se presenta en distintas formas  provocando toda clase de males que pueden llegar hasta la pérdida de un campeonato de fútbol. Ciertamente es para estar preocupados.

Me dice que el Gualicho, puede presentarse en distintos aspectos, ya sea en forma agresiva, engañosa, o a través del amor. Y me acompaña este vídeo ilustrativo del gualicho de Forlán:

Me quedo muy preocupado con este asunto Jeorgina, por si el espíritu malo me está afectando a las entendederas y por eso estuve borroso. Mira voy a dejar de pensar en ello y pensaré un rato en Jema guapa, mientras copio este otro poema del mismo de antes. Son todos del libro “Vista cansada”. Ayer fui a hacerme unas gafas nuevas, porque tengo también vista cansada.

Nuevas confesiones
                                       Ese otro,
                                       también te ama.
                     Darío Jaramillo Agudelo


Es que no eras el mismo,
me dices con los ojos quemados de mirarme.

Te dolía la casa,
viajabas demasiado y sin motivo,
rodabas por el humo de la noche
igual que el sueño roto de la mesa,
parecías amargo,
muy perdido,
tal vez por otros cuerpos,
tal vez por una fecha
en la vida de nadie,
una cita sin año ni estación.

El cuervo de la lluvia cruza por la ventana.

Cuando yo no era el mismo,
te quería también.

Y este es un bonito escapararate, donde siempre miro si pudiera estar "Muñequita" escondida entre los maniquis.

19 julio 2011

Soy un reloj de cuerda que anda sin saber por qué.

Mi gata ha vuelto a las buenas costumbres y esta leyendo otra vez. Ayer la vi ojeando un libro de Schopenhauer y me ha pedido alguno de Kant, digo yo que si irá a escribir alguna tesis. Jeorgina bonita, ¿tienes tu algún libro de estos señores? Solo tengo "El mundo como voluntad y representación" de Schopenhauer, pero reconozco que no le leí.

Anoche estuve hablando con “Gatita”, me dice que ella, de acuerdo con las tesis de Schopenhauer, sostiene que mediante la introspección es posible acceder al conocimiento esencial del yo. Yo tengo dudas, no de lo que dice Schopenhauer, que lo desconozco, si no de lo que me dice la gata. Le he sugerido que lea mejor a Hegel, que tampoco lo he leído, pero creo que inspiró ideas más revolucionarias o por lo menos era revolucionario de la dialéctica.

Me comenta que Schopenhauer defiende su caso y pone en su boca, no se si esto es cierto, frases como estas, “El hombre ha hecho de la Tierra un infierno para los animales” o “El hombre no debe compasión a los animales, sino justicia” Me pregunto si detrás de esto no habrá alguna recriminación sobre la relación que mantenemos. Ya se verá Jeorgina.

En el verano los periódicos descansan o el mundo descansa y ocurren menos cosas. Lo cierto es que cada día vienen menos noticias y añaden unas páginas con noticias refrescantes. Como esta.
“Empresarios, políticos y deportistas convierten Porto Montenegro en una alternativa de postín a la Costa Azul” y por dentro en la letrita pequeña, narra cómo fue, en ese puerto, el 40 cumpleaños de Nat, hijo del cuarto barón de Rothschild.

Y te digo una cosa Jeorgina bonita, fue una porquería de cumpleaños, solo duró tres días y gasto solamente un millón de euros. Vaya celebración para el cuarenta cumpleaños, se creerá el muy pavo que va a volver a cumplirlos, pues no, al año que viene, si tiene suerte, cumplirá cuarenta y uno. Cuando uno se pone a celebrar una fiesta como esa, que menos que gastarse el doble. Desde ahora le tendrán por un cuarentón tacaño.

No sé si te conté Jeorgina, que Marisa se fue de vacaciones al mar. Tú también estás en la orilla del mar, ¿no la has visto? Voy a poner un poema de Rafael Alberti para ella, antes de irse me dijo que le gustaba. Y estoy seguro que esta poesía le gustará a Jema guapa.

Se equivocó la paloma...

Se equivocó la paloma.
Se equivocaba.

Por ir al Norte, fue al Sur.
Creyó que el trigo era agua.
Se equivocaba.

Que las estrellas, rocío;
que la calor, la nevada.
Se equivocaba.

Que tu falda era tu blusa;
que tu corazón, su casa.
Se equivocaba.

Ella se durmió en la orilla.
Tú, en la cumbre de una rama.
 
Después de la conversación con la gata no sé qué libro recomendarte, si se entera que te recomiendo una novelita entretenida, como "La muerte de Amalia Sacerdote” de Andrea Camilleri, me va a decir que somos unos frívolos e insustanciales y si te digo que leas “En busca del tiempo perdido” de Marcel Proust, me dirás tu que estoy loco, que con eso tienes para un par de meses. Mira bonita, si prometes no decir nada a “Gatita” te recomiendo el primero.
 
Es un libro muy entretenido, le dieron un premio de novela negra en el 2008. No es como los demás de este autor, en este no está el inspector Montalbano, ni hay policías.
 
Los que intervienen para descubrir el asesinato de Amalia, no quieren descubrirlo. Es una historia de corrupción y mafias en Sicilia. Los investigadores, periodistas de la RAI, solo buscan guardarse las espaldas, para no verse aplastado por los poderes financieros, políticos, periodísticos y de todo tipo.

Nos presenta una sociedad, la siciliana, manejada por toda una variedad de poderes subterráneos. La novela, no es como otras de él, es todo conversaciones, sin una sola descripción de lugares, y muchas veces, sabemos lo que se está tramando, tanto por lo que dicen los personajes, como por lo que se intuye que callan. Está muy bien.

No me has escrito nada sobre la Copa América, que ya estás en semifinales, Todo unos campeones y a los vecinos seguro que si se dejan les ganáis. Lo malo será si no se dejan y hacen como hicieron con Argentina, ya se verá.

No te he comentado una notica que vi hay en el diario. Toda la movida que se organizó en Egipto para echar a Mubarak, la empezó una muchachita egipcia, Shahinaz Abdel Salam, con un blog. Fíjate Jeorgina bonita, y Marisa reina y todas, si nos juntamos nosotros y empezamos a dar guerra con nuestro blog, podemos echar a todos los banqueros o dictadores o al que nos caiga mal. Deberíamos probarlo de momento con el conductor del tren de las 7:21, que me tiene a mal traer y luego ya veríamos donde ponemos el ojo.

Hoy, en vez de una foto mía, -hecha por mí quiero decir- pondré unas fotos de Catalá Roca, un fotógrafo español de los años 50, murió en 1998 y se ha inaugurado en Barcelona una exposición de su obra. Es un fotógrafo divino.
 
 
 
 
 
 
 
 







18 julio 2011

Mis manos son un nido de palomas tibias

No he vuelto a saber del palomo que fue sábana de arriba y la palomita que fue cobija. No han vuelto a visitarme a la terraza. Estarán ocupados con los pichones. ¡Y yo que con las manos hice un nido!

Esta mañana en el Metro, me he dado cuenta que hay miles de “Muñequitas”. No es solo una, la que me escribe y la que me encontré el primer día, no, hay muchas más. Se sientan en el vagón, se dejan ver y de repente, se bajan sin avisar en cualquier parada y huyen por las escaleras hacia la superficie para mezclarse entre la gente y desaparecer.

Este descubrimiento me ha dejado confundido y triste Jeorgina. Efraín Bartolomé (Chiapas, México 1950) en  su libro "Avellanas" (1999) mira lo que dice, y yo viajo en metro cuando veo a “Muñequita”. ¿Dónde me quedaré?

Mujer

Viajar en ti
quiere decir quedarse


Esto del blog Jeorgina bonita es muy útil,  gracias a ti y a él, he descubierto la literatura latinoamericana. Ya conocía algo, por el boom de los años 70, con Cortázar, García Márquez, Vargas Llosa, Onetti y algunos otros. Pero hay cientos de escritores y poetas que no conocía. Claro, a los poetas de aquí tampoco los leía, pero los de allí son espléndidos.

Ayer en Twitter, un seguidor –no se si le sigo yo o me sigue él- me recomendaba a Osvaldo Soriano (1943-1997), un escritor argentino nacido en Mar del Plata, que según decía no le interesaba la literatura, pero que había nacido escritor.

No he leído nada suyo y este amigo me recomendó leer “La hora sin sombra” su última novela. Yo la voy a leer y creo que tú deberías hacerlo también. Por las críticas que he visto sobre Soriano, creo que fue un escritor de muchísimo éxito, de sus libros se hicieron varias películas y fueron traducidos a montones de idiomas. Y en concreto esta, es una novela policial y de viajes, como nos gustan. Te voy a dejar un enlace, del diario La Nación, donde se hace una semblanza de Osvaldo Soriano con motivo de su muerte. (http://www.lanacion.com.ar/214117-osvaldo-soriano)

Según lo que he visto por aquí. En este libro al parecer se describe a la sociedad que "se soñaba de clase media, rubia y primer mundo", para criticar esta visión ilusoria y para demandar que se viera otro tipo de realidad. Cuestiona la memoria colectiva y la forma en la que se preservaron ciertos mitos de origen correspondientes a la imagen de Argentina durante el siglo XX y su historia canónica documentada por las instituciones oficiales del país. Y presenta una galería de marginales, desplazados y derrotados por la vida, luchando hasta su final inevitable.

Vamos a leerla Jeorgina bonita, porque además es un escritor muerto que se ha vuelto a publicar. En Mondadori y en Seix Barral se puede encontrar. Este tenemos que comprarle en papel, los demás de él están por aquí. Y he encontrado una Tesis Doctoral, sobre el libro y la obra de Soriano, que se presentó en la Universidad Complutense aquí en Madrid. Este es el enlace:
http://www.ucm.es/BUCM/tesis/fll/ucm-t29558.pdf

Ayer hable con Jema guapa, no pude desayunar con ella, pero almorcé, tomamos una sopa fría de melón, me había pasado la receta Marisa reina, y luego tomamos carne con salsa pimienta que había preparado su mamá. Almorzamos muy bien.

Para la sopa de melón hace falta, 1/2 melón, un yogurt griego, 1/2 limón exprimido, unas hojas de menta fresca, 200 ml de nata liquida para cocinar, sal, pimienta blanca molida, 2 lonchas de jamón serrano, y un chorrito de crema balsámica.

Las lonchas de jamón se ponen en un plato y las introducimos en el microondas a intervalos cortos hasta que se queden deshidratadas. Después las picamos finitas y las dejamos como decoración.

Se toma el melón pelado, junto con la  menta, el yogurt, el zumo de limón y la nata, se tritura hasta conseguir una crema fina, salpimentamos, colamos y ya está.
Se sirve en una copa de coctel, muy frio, y se añade, ya servido, un chorrito de crema balsámica y los trocitos de jamón.

Hoy aquí en Madrid es 18 de julio, y hace 75 años tal día como hoy, hubo un golpe de estado, que tuvo a España tres años de guerra. Los que la ganaron, los golpistas, dijeron que era por el bien de la patria, la otra mitad, los perdedores no pudieron decir nada, y los muertos de cualquiera de los dos bandos siguen callados.

Nuestro dictador murió en la cama hace tiempo, y ayer ha muerto, también en la cama, Bordaberry el dictador de Jeorgina bonita,  Siempre me ha llamado la atención que los dictadores mueren en la cama, en sábanas de lino. El tío Juanito de mi pueblo, cuando fallaba al disparar a los conejos, les amenazaba diciendo: “No moriréis en sábanas de lino” pero esta maldición no vale para dictadores, no, no vale.

Tristes guerras

Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.

Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes, tristes.

Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.

Es de Miguel Hernández del libro "Cancionero y romancero de ausencias" (1941 1942) lo escribió en la cárcel poco antes de morir. Le mató nuestro dictador.

Y tengo una buena noticia, algo bueno tiene la visita del Papa a Madrid, el Vaticano nos presta el cuadro de Caravaggio de “El descendimiento”, va estar en el museo del Prado dos meses y luego después podemos ir a Roma a la iglesia de San Luigi dei Francesi, a ver el cuadro, también de él, “La vocación de San Mateo”. Si vamos Jeorgina bonita, recuérdame que lleve monedas de euro, porque no hay luz, para que se encienda la luz de la capilla hay que introducir una moneda en el cepillo y los japoneses que no conocen esas costumbres, nunca echan.

15 julio 2011

El ornitorrinco y un centelleo de confesiones.

En Madrid hay dos lagunas y gaviotas, miraló Marisa reina, las lagunas no se ven pero las hay.

Estaba pensando, porque alguna vez que otra pienso, que no he hablado sobre como soy. Y hoy es un buen día para decir algo sobre mí, para decir cómo me pienso Jeorgina bonita.

No es fácil autodefinirse, llevo muchos años conviviendo conmigo, y a pesar de llevarme bien, no me hago caso. Si me hiciese caso en todo lo que me pasa por la cabeza, yo sería un desastre y así creo que tengo un pasar.

Estoy convencido que soy honesto, virtud que me parece esencial en esta vida, y un poco vanidoso, eso no es esncial. Tengo una idea sobre mi bastante positiva, y como ya he dicho alguna vez, un poco borrosa o nebulosa o deshilachada o me atrevería a decir desenfocada.

Esto puede ser debido, a la alopecia que me acompaña desde hace más de cuarenta años o quizás a la presbicia que hace más o menos el mismo tiempo, es compañera inseparable. Porque la verdad, por las hemorroides no creo que sea, nunca oí o leí, que las hemorroides produjesen, aparte de pequeñas molestias, efectos de borrosidad o deshilachamiento en las personas. Luego encontrarme pòsitivamente borroso tiene que deberse a la alopecia o a la presbicia.

También me veo carente de la coherencia y seriedad que caracteriza a los grandes personajes, que ejercen su beneficiosa influencia diariamente sobre nosotros, sobre ti Jeorgina o Marisa y sobre mí. Por ejemplo, esas personas que con su actuación en la vida hacen que nos demos cuenta como desaprovechamos la nuestra, hablo, por hablar de alguien de, Strauss-Kahn, Ortega Cano, Belén Esteban o Paquirrín, Berlusconi y las velinas que le acompañan, Rajoy nuestro próximo presidente, el mismo Sánchez Dragó, la bruja Lola, el obispo de Getafe, el presidente del Banco de Santander o el de Rusia o Rumasa, Murdoch y Pedro Jota y  tantos y tantos otros. 

Por lo demás soy un romántico marxista de la tendencia “Groucho”, que desaprovecha la vida soñando, soy como un niño sexagenario. Digo que soy niño, porque soy bajito como los niños, no me interpretes mal Jeorgina bonita. Soy romántico porque leo poesías como esta de Ángeles Mora de su libro "Contradicciones, pájaros" (2000) y ya no recuerdo porque soy marxista.

Contradicciones, pájaros

Las verdades son la única verdad,
esas pequeñas huellas
de nuestra historia.
Si las verdades dijeran la verdad
mentirían.

Aunque las verdades
también mienten con su verdad:
la contradicción,
ese nido de pájaros crujiendo.

Las contradicciones parecen insufribles
en nuestro mundo.
Pero uno intenta
huir de ellas
como los pájaros:
huir quedándose.
 
Cuando sueño, me parece oír los Nocturnos de Chopin o algo de jazz clásico, en contadas ocasiones el cante hondo de “Capullo de Jerez” o del “Agujetas”. El jazz nos agrada mucho a Jerogina, a Marisa y a mí, voy a dejaros un par de enlaces con música de Miles Davis, que nos encanta. Pero también nos gustan Sonny Rollins, Thelonius Monk, Bill Evans, Chet Baker (cuando canta eso de My Funny Valentine) y muchos otros y otras (Diana Krall).

http://youtu.be/OCqZE6oBSsQ  
http://youtu.be/BeZomqLM7BQ

Después de estas confesiones o descripciones, ya no sé qué decirte que leas. Sé que has leído el “Ulises” de James Joyce, porque entre nosotros, los románticos pseudointelectuales, no podríamos decir lo contrario. Pero reléele, es un libro único en su género y en su especie, como le pasa al ornitorrinco. Este libro se publicó en 1922 y está considerada por la gran mayoría de la crítica, como la mejor novela en lengua inglesa del siglo XX.

Solo trata de lo que les pasa durante 24 horas a un ciudadano -judío- irlandés, Leopold Bloom, y al joven Stephen Dedalus, que simbolizan a Ulises y a su hijo Telémaco. Pero para contarnos eso, utiliza instalar al lector en el interior del propio personaje, sólo se conoce la acción por lo que brota incontroladamente del pensamiento de Bloom: de las impresiones del protagonista, de sus estados de ánimo o de sus asociaciones de ideas.

Te prometo que si relees hasta más o menos la página 300, lo siguiente es pan comido y ten en cuenta, que conviene tener una Biblia al lado, y la Odisea de Homero, porque hace muchas referencias a ellos sin decirlo. Hace muchas referencias a muchas cosas, pero no se puede tener una biblioteca al lado para leer solo un libro.

Mañana pienso contaros más cosas, mañana es el lunes, porque hice ayer una promesa de escribir durante el mes de agosto. Y de paso te recomendaré alguna lectura fresquita, de aquí a mañana seguro que has terminado “Ulises”.
Y el domingo leeré y desayunaré con Jema guapa. Para que esté contenta hasta entonces voy a poner un poema de los de soñar. Es de César Vallejo.

Capitulación

Anoche, unos abriles granas capitularon
ante mis mayos desarmados de juventud;
los marfiles histéricos de su beso me hallaron
muerto; y en un suspiro de amor los enjaulé.

Espiga extraña, dócil. Sus ojos me asediaron
una tarde amaranto que dije un canto a sus
cantos; y anoche, en medio de los brindis, me hablaron
las dos lenguas de sus senos abrasadas de sed.

Pobre trigueña aquella; pobres sus armas; pobres
sus velas cremas que iban al tope en las salobres
espumas de un mar muerto. Vencedora y vencida,

se quedó pensativa y ojerosa y granate.
Yo me partí de aurora. Y desde aquel combate,
de noche entran dos sierpes esclavas a mi vida.


14 julio 2011

Hoy 14 de julio, fui feliz soñando dos lagunas.

Jeorgina bonita, hoy me he enamorado de dos ojos de color mar y con el influjo de la luna no puedo leerte. Los ojos son de la profesora del curso que hago para teleoperadora. Ya solo puedo soñar y pensar en lagunas y gaviotas. En Madrid ahora ya las hay.

Pondré la canción que le gusta a “Muñequita”, Santa Lucia de Miguel Ríos. “Muñequita” es muy joven y le gustan las canciones de los jóvenes de su edad. No debe de tener más de veinte años, bueno alguno más. Mira Jerogina bonita, cuando murió Franco tenía como 17, luego ahora tendrá ventipocos. Este es el enlace.
http://youtu.be/3s3vKuhrWCY

Ella me envió este bonito poema, ¿le habrá escrito para mí? Me acompañaba esta foto que pienso es ella detrás del escaparate.

Desencuentros                           

Mis ojos no escuchan tus invisibles palabras.
Tu oído ve formas mías que poco hablan.
La voz de tu pulgar nunca toca mi lejanía.
Tu corazón no ve el dramático latir de mi partida.

Hagamos un trato:
Escúchame la cara.
Observa mis palabras.
Abraza mis silencios.
Y por fin un día,
encuéntrame en una mirada.


Como sé que te gustan las poesías también a tí, Jeorgina, voy a copiar alguna de las que me gustan a mí. Es de José Méndez, un poeta español y se titula “Memoria

No ver

No ver y olvidar lo no ocurrido
Triste memoria que repetirá los pasos
Uno tras otro en pos de su retrato.

Vieja memoria que dice lo que nace:

¿dónde situar la gaviota

si el mar se retira a sus dominios?


Claro, de Cristina preciosa no digo nada, pero a ella también le gusta Lisboa y sueño que podíamos ir un día todas, y pasear en el eléctrico 28 desde Prazeres al miradouro de Graça y al atardecer subíamos al Castelo de Sao Jorge a ver como el aire se hace de plata. ¿Hace mucho que no has estado Jeorgina? Yo hace más de un siglo.

Podiamos leer el librito de Fernando PessoaLisboa, lo que el turista debe ver” le escribió en 1925 y podremos comprobar que queda aun en pie, la Egreia da Sé sigue estando y el Adamastor en el miradouro de Santa Catarina también. Y quedará casi todo.

Voy a poner algún poema para vosotras y la foto de Marisa reina. Es de Jorge Guillén, el poema no la foto. Pongo este porque sueños con mares y lagunas.
El mar es un olvido...

El mar es un olvido,
una canción, un labio;
el mar es un amante,
fiel respuesta al deseo.

Es como un ruiseñor,
y sus aguas son plumas,
impulsos que levantan
a las frías estrellas.

Sus caricias son sueños,
entreabren la muerte,
son lunas accesibles,
son la vida más alta.

Sobre espaldas oscuras
las olas van gozando.

13 julio 2011

Tristeza es descubrirse el corazón en Camerún

Estamos bajo el beneficioso influjo del anticiclón de las Azores y el de una borrasca europea, y no me refiero a la borrasca económica, que en esa estamos igualmente. Debido a estas borrascas y anticiclones, se ha pasado el calor, las temperaturas solo llegan a 30º y la noche ha estado fresca.

Con el zurcido que me hizo Marisa reina, se me han pasado los males que me aquejaban. Es posible que la influencia de  la luna, haya tenido algo que ver en la mejoría.

Mira Jeorgina bonita, al mirar las previsiones meteorológicas acá y allá y ver las fases lunares, he descubierto lo que es la globalización. Por ejemplo, globalización es lo que ocurre con la luna, mañana hay luna llena en todo el mundo, la luna esta globalizada, un fenómeno de ámbito mundial y que nos afecta a todos. La globalización de la luna no va a ocurrir exactamente mañana en todo el mundo, en Pekín será entre mañana y pasado y en Hawái será pasado mañana. Pero nosotras, Jerogina, Marisa, Jema, Cristina y las demás, estaremos globalizadas mañana con la luna.

También es globalización, que un brocker de la Bolsa de Shanghái suelta una ventosidad mañana temprano y afecte por la tarde a la bolsa de New York, después de dejar en una situación muy difícil las bolsas europeas.

Tengo un notición, “Muñequita” está bien, ayer me ha escrito. No se la tragó el extintor como pensaba. Era un escarabajo rojo que, con la trompa, le rompió el vestidito y tuvo que salir corriendo a esconderse porque se quedó medio desnuda. Me cuenta que ha juntado los trozos de tela de topos, remendado y transformado en un patchwork, me dice que “Muñequita” tiene ahora el alma como un patchwork. Pero está bien aunque siga oculta, ya la encontraré.

Para que estés tan contenta como yo por esa buena nueva, te voy a recomendar un libro entretenido, que te haga reír y no sea difícil de leer. Y he recordado uno que es perfecto para pasar un buen rato, y es instructivo, nos cuenta las costumbres de la tribu de los Dowayo de Camerún. Es un libro de antropología, se llama “El antropólogo inocente” y su autor es Nigel Barley, un antropólogo de Oxford que estuvo dos años viviendo con ellos. Pero tranquila Jeorgina es muy entretenido y en muchas ocasiones sonreirás.

En el libro se nos descubre un mundo radicalmente distinto del que vivimos, el de los dowayos. Barley tiene un refinado sentido del humor, -británico, eso sí- del que no se salva ni él mismo, el libro está dedicado “Al Jeep” con el que se mueve por allí, y el libro también tiene personajes, él mismo es uno. Podríamos ir nosotros a Camerún y aparte de saludar a los dowayo, podemos acercarnos a pasar unos días con los pigmeos Baka que andan por la selva. Muchos baka mantienen aún viva su ancestral cosmología que los une a Jengi, la ‘madre naturaleza’, y siguen limándose los dientes superiores y escarificándose el rostro y el cuerpo como lo hacían sus antepasados.

De este mismo autor es “Una plaga de orugas”, también trata sobre el pueblo Dowayo e igualmente entretenido, pero es mejor el otro y además le puedes encontrar por la red muy fácilmente. Los dos libros están sembrados de anécdotas, algunas graciosas, otras francamente revulsivas, sobre el estado y condición de ese pueblo. También nos muestra como las más extrañas costumbres tienen su racionalización y pueden ser explicadas perfectamente dentro de la cosmovisión en que se incluyen. Los pueblos africanos, terriblemente atrasados tecnológicamente, no dejan, por ello, de ser humanos y de aplicar la lógica. Y en algunos casos más lógica que la nuestra. Léelos.

Jeorgina se me olvidaba, tengo que darte la enhorabuena por el resultado de la Copa América, porque Uruguay recuperó la confianza ante México y se metió en los cuartos de final, y la Celeste jugará el sábado contra Argentina. Ahora me da lástima que hayan eliminado a los mexicanos.

Pero el sábado, que no nos leemos, animaremos a tus paisanos, claro también deberíamos animar a los argentinos, que son medio paisanos. Y Jema guapa estará muy contenta, Chile ganó a Perú con un gol en contra y se aseguró el primer puesto de su Grupo. La Copa América está que arde y que gane el mejor.

Hoy las noticias del mundo no son de orejas comidas, son más alegres, en EEUU nació un megabebé de casi 8 kilos, pobrecita madre para soltar semejante jovencito, con ese tamaño el niño será ya adolescente.

Y como por el cuerno de África sigue la sequía, y las guerrillas, la población sigue desplazándose en busca de alimentos y agua. He leído por ahí, que los adolescentes eritreos no se atreven a soñar. Vi la noticia en un boletín de la ACNUR. Y qué pena no poder soñar, con lo que me gusta a mí, ¿a ti no te gusta Marisa reina? A Jeorgina bonita sí le gusta soñar.

Jema guapa es una adolescente soñadora por eso siempre le pongo alguna poesía, para que tenga palabras para soñar. Hoy es de una poetisa, Ángeles Mora, española nacida en Cordoba en 1952, y este poema “Casablanca” de su libro "La canción del olvido" (1985) le pongo para a ver si sueña con encontrar la piel de mis esquinas.

                                        As time goes by...
Entre todos los bares de este mundo
he venido a este bar para encontrarte,
furtiva como siempre,
para rozar la piel de tus esquinas.
Y cómo me hace daño tu cansancio
-ya sabes que mañana es cada lunes-
esa vieja, tristísima, memoria
de buscarle sentido a algo que bulle
como se abre una flor,
así, de golpe.

Manías de la ausencia y tus nostalgias.
Te noto tan cansado...
Quiero dormir contigo. Busca sólo
un poco más de sueño y de tabaco.
Quiero morir contigo.
¿Por qué no me prometes un cumpleaños más?
Las arrugas ahí sí que son cosas serias
o el paso de los días,
con mis pechos que bajan a acariciar tus manos.
Y luego cuando un labio nos elude
en la piel de las ingles, ay, no muerdas,
y nos brinca por dentro...
                                          Pero ahora llega el tren
como un viejo caballo del National
qué diestro en los obstáculos,
qué sucia su taberna,
qué mediodía oscuro al despedirte.
Te veo tan delgado
con tus causas perdidas,
tus canas en la llama de la copa,
mi amargo luchador,
sonriendo lentamente, como si te murieras.


Como al decirme adiós.

Me envió esta foto "Muñequita", no se ve bien como quedó el vestidito que remendó, ni los topitos del vestido verde.