El verano que zumba carnicero

El calor nos ha dado un respiro, pero la gata y yo, seguimos respirando y somos no siendo. Complicado, lo que nos pasa es que no sabemos qué queremos, vamos que no sabemos siquiera si queremos algo.
 

Jeorgina bonita me ha escrito enviándome unos poemas de Manuel Altolaguirre. Lleva unos días que no se sienta en mi cama, ni en el suelo a los pies de la cama, a leer. Esta ocupada con asuntos de intendencia, o por lo menos eso me dice.
 

Altolaguirre, nació tal día como ayer hace 106 años. Nació en Málaga y desde la guerra civil española, vivió en Paris, Cuba y México. En México también se dedico al cine junto con Buñuel. Su poesía es cálida, cordial, transparente. Canta el amor, la soledad, la muerte, con tonos románticos. Según él, su poesía se siente hermana menor de la de Pedro Salinas. Tina linda, te voy a poner el poema, “Mis prisiones”, que me envió Jeorgina, me dice que es especial para mí, enamorado de todas.

Sentirse solo en medio de la vida
casi es reinar, pero sentirse solo
en medio del olvido, en el oscuro
campo de un corazón, es estar preso,
sin que siquiera una avecilla trine
para darme noticias de la aurora.

Y el estar preso en varios corazones,
sin alcanzar conciencia de cuál sea
la verdadera cárcel de mi alma,
ser el centro de opuestas voluntades,
si no es morir, es envidiar la muerte.

 

Hace mucho que no te recomiendo algo para leer, hará ya casi dos días, y te voy a recomendar unos libros de Leonardo Sciascia. Fue un escritor italiano, -siciliano- nacido en Agrigento en 1921, era maestro y murió en 1989. Su primer libro “Las parroquias de Regalpetra” es una narración aparentemente neorrealista, si bien es una especie de autobiografía ambientada en un pueblito siciliano. Sciascia fue considerado por escritores, políticos y público en general como la "conciencia crítica de Italia" por su implacable denuncia de la corrupción política y de la violencia mafiosa. Es un libro muy bonito.
 

Publicó en 1961 su primera novela policiaca sobre la mafia, "El día de la lechuza". Trata sobre el asesinato, y posterior investigación, de un pequeño constructor en la plaza de un pueblo siciliano. Es asesinado cuando está a punto de subir al autobús que se dirige a Palermo. Los pasajeros se apresuran a huir, y nadie ha visto nada, o eso dicen. Un joven capitán de los carabineros, ex partisano procedente de la ciudad de Parma, será el encargado de llevar a cabo la investigación y de rasgar con su empeño el silencio plomizo de toda una sociedad. Sus lúcidas investigaciones pueden llevarle a un callejón sin salida o alejarle para siempre de sus ideales de justicia tras descubrir las graves implicaciones políticas y económicas del entramado mafioso que la omertà protege. Esta no puedes dejar de leerla.

 

Y también está muy bien, otra novela negra, “A cada cual lo suyo” (1966). Es también de unos asesinatos y una investigación. Un profesor de instituto es que va descubriendo pistas, entre ellas que los anónimos que había recibido el muerto estaban confeccionados con letras de un diario católico y conservador, L’Osservatore Romano y termina enfrentándose a los poderosos. Un mal asunto. Es una brillante novela de mucha intriga.
 

Y también te recomiendo “A todo modo”. Te dejo una reseña que he encontrado por aquí.
 

“En un aislado y ascético lugar, mitad ermita mitad hotel, se reúnen los jerarcas de la política, de la industria y de la Iglesia para meditar a la manera de esos ejercicios espirituales a los que san Ignacio de Loyola definía como «el todo modo… para hallar la voluntad divina». Pero la paz de este retiro queda violentamente interrumpida por una serie de misteriosos asesinatos. Sciascia recurre a la novela policiaca para trazar una metáfora corrosiva del poder. Gracias a un relato lleno de tensión e ironía, sitúa al lector ante esta candente verdad: la convivencia civil se corrompe irremediablemente en la experiencia de la injusticia, el espíritu faccionario y los intereses más turbios.”
 

Me ha remitido Jeorgina bonita la reseña del diario donde se cuenta, que este sábado 2 de Julio se abre el XXI Festival Internacional de Poesía de Medellín. La gata esta haciendo las maletas para que vayamos los dos, pero ya la he dicho; o viene "Muñequita" o no vamos y no se donde puede estar.
 

Participaran 90 poetas de 50 naciones de todos los continentes, es uno de los encuentros más emotivos y multitudinarios de la poesía contemporánea en el mundo, que incluirá múltiples actividades. Esta convocado y organizado anualmente por la revista de poesía Prometeo, con el auspicio de la Alcaldía de Medellín.
 

En esta nueva versión se efectuará un homenaje al Espíritu del Origen encarnado en la poesía africana, que evoca la vida, la prolongada lucha por la libertad, la naturaleza, el amor espiritual y la muerte. Desde tiempos inmemoriales y en todas las tradiciones y leyendas poéticas del mundo, la palabra late, mueve y eleva el espíritu humano. Poetas y artistas africanos se unirán a esta celebración en el acto inaugural.
Uno de los protagonistas centrales de la apertura de esta nueva edición del Festival será el poeta caribeño Derek Walcott, quien recibiera el Premio Nobel de Literatura en 1992, artífice de una poética plena de vigorosas imágenes visuales y conceptuales.
 

Otros invitados que tomarán parte en la jornada de apertura son el reconocido poeta y escritor holandés Cees Nooteboom, los asiáticos Kamran Mir Hazar (Afganistán), Ataol Behramoglu (Turquía), Zakaria Mohammed (Palestina), Jaime García Maffla (Colombia), Sigurbjörg Thrastardóttir (Islandia) y Philip Hammial (Australia).

Los actos de inauguración y clausura serán transmitidos en directo al mundo vía Internet (a través de la Web del Festival.(www.festivaldepoesiademedellin.org)

 

Pondré la foto para Marisa reina. Son unos pastores etiopes que esperan a Godot o el santo advenimeinto.

Respirar es ser no siendo y el precio del maiz.

Estoy desilusionado, la pareja de palomas torcaces, -paloma y palomo, el que quería ser, y fue, sábana de arriba- no han querido anidar en mi terraza y eso que les prepare casi medio nido. Estaban enamorados y buscaron un piso en El Pardo, y mira Jeorgina como se hizo sábana de arriba.

Aparte de eso, que me tiene desilusionado, es de los días que me encuentro ante el papel en blanco. Ante la pantalla. Con el calor la cabeza se me apelmaza y me siento confundido. Pero sigo soñando, ahora sueño con Kala bella, Tina linda y con Raquel deliciosa, pero sobre todo con “Muñequita”. De vosotras, Jeorgina bonita, Marisa reina y Jema guapa, no hablo porque ya sabeis que siempre sereis las primeras. Un caso parecido al mío, le debía de ocurrir a Gabriel Celaya, la diferencia es lo bien que lo contaba él. Mira Jeorgina bonita que versos tan bonitos escribió, allá por el año 1945.

A veces me figuro que estoy enamorado

A veces me figuro que estoy enamorado,
y es dulce, y es extraño,
aunque, visto por fuera, es estúpido, absurdo.

Las canciones de moda me parecen bonitas,
y me siento tan solo
que por las noches bebo más que de costumbre.

Me ha enamorado Adela, me ha enamorado Marta,
y, alternativamente, Susanita y Carmen,
y alternativamente, soy feliz y lloro.

No soy muy inteligente, como se comprende,
pero me complace saberme uno de tantos
y en ser vulgarcillo hallo cierto descanso. 

Escucha Jeorgina bonita, la gata parece que se está reconduciendo a una vida ordenada. Otra vez vuelve a leer cosas normales y me está diciendo que dejemos de leer tonterías y leamos más poesía. Se bebe los libros de los poetas que tengo y me está pidiendo los clásicos, como Quevedo, Góngora y todos esos. ¿Por qué no la hacemos caso y nos recomendamos libros de poesía?
 

Marisa reina si me recomienda algún poeta y me ha enviado un poema precioso de Gloria Fuertes, se llama “Nunca terminaré de amarte”

Y de lo que me alegro,
es de que esta labor tan empezada,
este trajín humano de quererte,
no lo voy a acabar en esta vida;
nunca terminaré de amarte.
Guardo para el final las dos puntadas,
te quiero, he de coser cuando me muera,
e iré donde me lleven tan tranquila,
me sentaré a la sombra con tus manos,
y seguiré bordándote lo mismo.
El asombro de Dios seré, su orgullo,
de verme tan constante en mi trabajo.

El periódico, -le leo todas las mañanas en el tren de las 7.21- viene como todos los días, se mueren de uno en uno y de tres en tres, y en algunas ocasiones en mayor número. También nos va preparando para cuando mueran de 1.000 en 1.000. Hoy ya nos avisa que en el “Cuerno de África” hay sequía y el precio del grano está subiendo, unicamente falta esperar a que vayan muriendo. Solo afecta a 10.000.000 de personas, no son muchas sabiendo que somos 6.775.235.700 (según Google está tarde).

Y nosotros tenemos nuestras preocupaciones que no son pocas. El diferencial de la deuda en España está en 270 puntos. Los griegos han recortado 78.500 millones de euros, para que la economía sea rentable, Sarcozy promete inversiones por valor de 35.000 millones, que los obtendrá de la devolución de los créditos griegos. Los chinos firman con Alemania contratos por 10.000 millones y dentro de todas estas inquietudes la Bolsa ha subido. Menos mal.

Como algunas veces me da por echar cuentas, sobre todo cuando hace calor, he estado haciendo números de lo que costaría mantener a los futuros muertos de hambre del “Cuerno de África” (Somalia, Etiopia, Yibuti y Kenia, alguno de estos países solo está afectado parcialmente).

Si suponemos que cada individuo de los 10 millones de afectados, se come al día 300 gramos de arroz o trigo, o maíz, se necesitaría al día 3 millones de kilos, en toneladas, 3.000 diarias, y al mes 90.000. Como el precio medio de esos cereales es de 260 euros la tonelada, se necesitarían 23,4 millones de euros al mes para engordar a los muertos de hambre. En diez meses serian 234 millones. Claro es mucho dinero, no se puede. Y eche mal la cuenta, porque hay meses de 31 días.

Aquí, se dice, que algunos empresarios pagaron, en un solo día, 24 millones en mediaciones y corruptelas. Eso era un gasto útil, porque los empresarios crean puestos de trabajo y generan riqueza. Jeorgina bonita tenemos que dedicarnos a la poesía y si la novia del príncipe Alberto le abandona, que se compre, perdón, que se busque otra. Mira que bien contaba Celaya esto de la Bolsa y las guerras en 1945 y podía ser hoy mismo.

Todas las mañanas cuando leo el periódico

Me asomo a mi agujero pequeñito.
Fuera suena el mundo, sus números, su prisa,
sus furias que dan a una su zumba y su lamento.
Y escucho. No lo entiendo.

Los hombres amarillos, los negros o los blancos,
la Bolsa, las escuadras, los partidos, la guerra:
Largas filas de hombres cayendo de uno en uno.
Los cuento. No lo entiendo.

Levantan sus banderas, sus sonrisas, sus dientes,
sus tanques, su avaricia, sus cálculos, sus vientres,
y una belleza ofrece su sexo a la violencia.
Lo veo. No lo creo

Yo tengo mi agujero oscuro y calentito.
Si miro hacia lo alto, veo un poco de cielo.
Puedo dormir, comer, soñar con Dios, rascarme.
El resto no lo entiendo.

Esta es la mujer del ciudadano de hace unos días, el del Kalasnikov y vive por donde la sequía, es etiope, vivía hace unos años cerca de la frontera de Kenia. Que tenga suerte.

Tengo el corazón dicotiledóneo y una gata.

Hoy el cielo nos ha dado un respiro. Vuelve el cielo a estar azul y corre una ligera brisa caliente. Se agradece.

Hemos pensado, “Gatita” y yo, que no vamos a ir a la boda del príncipe gitano, perdón del príncipe Alberto II de Mónaco. Nuestros príncipes no van y nosotras tampoco. Al parecer solo han invitado a los reyes, pero como el rey está aún convaleciente de su operación de rodilla, no puede ir. Y te voy a decir una cosa Jeorgina bonita, al fin y al cabo, Alberto es solo príncipe. Y han tenido que invitar a las estrellas, porque parece que solo irán representantes de dos casas reales europeas. Bueno, y el rey de Francia y la esposa morganática del rey de Portugal.

Pero de estrellas quería hablar, nuestro alcalde – y el anterior- nos quitó las estrellas del cielo, a base de poner luces en las calles y la Academia del Cine para paliar el desaguisado ha traído las estrellas a la calle Martin de los Heros (Ese señor fue director de la Biblioteca Nacional allá por 1840). El alcalde no fue, se sentiría avergonzado, pero hubo 25 estrellas, ahora las podemos ver todos los días en la acera. Pero entre todas las estrellas brilla mi Penélope Cruz. Con un vestidito rojo y una reverencia real, es un primor. Mírala Jeorgina bonita.

No te cuento muchas noticias, porque con el calor se debe de hablar menos. Si han hablado los obispos, que llaman a la desobediencia civil contra la ley de muerte digna que se está tramitando. Yo voy a empezar a llamar a la desobediencia civil y penal contra el derecho canónico. Yo fui monaguillo un montón de años y no me reconocen la antigüedad. Una vergüenza. Le pediré a la gata que me ayude en la campaña de protesta y es posible que hagamos una sentada en la puerta de la nunciatura. También andarán diciendo que mi amor por Kala bella sin padrenuestro es pecado. ¿Qué te parece esto Marisa reina? A tí, Tina linda no te digo nada, pero yo fui monaguillo.

Me sorprendo con las cosas tan bonitas que escriben algunos. Fíjate en este poema de César Vallejo. 

Amor prohibido
Subes centelleante de labios y de ojeras!
Por tus venas subo, como un can herido
que busca el refugio de blandas aceras.
Amor, en el mundo tú eres un pecado!
Mi beso en la punta chispeante del cuerno
del diablo; mi beso que es credo sagrado!
Espíritu en el horópter que pasa
             ¡puro en su blasfemia!
¡el corazón que engendra al cerebro!
que pasa hacia el tuyo, por mi barro triste.
             ¡Platónico estambre
que existe en el cáliz donde tu alma existe!
¿Algún penitente silencio siniestro?
¿Tú acaso lo escuchas?  Inocente flor!
... Y saber que donde no hay un Padrenuestro,
el Amor es un Cristo pecador!
 

César Vallejo (1892-1938), peruano de pro, está considerado entre los más grandes innovadores de la poesía del siglo XX y según algún crítico, el más grande poeta universal después de Dante.

Estaba pensando, Jeorgina bonita, recomendarte un libro que leí hace unos días, “Siete casas en Francia” del escritor vasco Bernardo Atxaga. Es una novela que transcurre en una pequeña población del Congo, cuando era la finca del rey Leopoldo II de Bélgica, Esta bien y es entretenido, sin entrar en juicios de valor sobre la explotación y la esclavitud, utiliza la ironía y el humor, se lee bien. Pero te recomendaré este otro.

Porque la vergüenza que fue la explotación del Congo por Leopoldo II hay que conocerla. Es un libro de historia , “El fantasma del rey Leopoldo” de Adam Hochschild.

Hochschild describe a Leopoldo como -lo que fue- un hombre avaricioso, quien, obsesionado por el deseo de una colonia, oculta sus intenciones reales bajo "filantrópicos" propósitos. Mediante un complejo montaje de intrigas políticas, corrupción y propaganda, se gana la ayuda de uno de los grandes exploradores de su tiempo, Henry Morton Stanley, así como a la opinión de poderosos estados -ya te imaginas- y le reconocen la única colonia de propiedad privada. Estableció un sistema de trabajos forzados que mantuvo a los habitantes de la cuenca del Congo en condiciones de virtual esclavitud, al que no trabajaba lo que consideraban suficiente, le cortaban las manos o se le mataba. Es la descripción horripilante de un megalomaníaco, que alcanzó proporciones monstruosas de brutalidad. Te pondré una foto para que veas que no miento y eso duro hasta 1904.

En uno de los capítulos se habla de Joseph Conrad, el famoso escritor anglo-polaco, que era sólo un capitán de un vapor en el Congo en los primeros años de la colonización belga. Hochschild observa que la novela de Conrad "El corazón de las tinieblas", a pesar de su abstracto y evocativo tema, es, de hecho, bastante realista en la descripción del Estado libre del Congo y que su principal protagonista, Kurtz, se inspira en funcionarios del Estado reales. Debido a que "El corazón de las tinieblas" es probablemente uno de los libros más conocidos del siglo XX, sus certezas psicológicas y morales son tan profundas que ocultan la realidad literal. Hochschild encuentra cuatro probables modelos para Kurtz: hombres que alardeaban de cortar las cabezas de los africanos rebeldes y a veces mostrarlas, tal y como Kurtz hace en "El corazón de las Tinieblas". También es un gran libro que deberías leer. Tengo una edición muy bonita ilustrada, te le dejo
 

El malparido del rey Leopoldo, lo que obtenía de la colonia y de la sangre de sus habitantes, lo gastaba en putas en la Cotê d’Azur francesa . Muy chic.

El rey Leopoldo ocupa su lugar entre los grandes tiranos de la historia. Redujo la población de su feudo privado de 20 millones de habitantes a 10 millones en 40 años. Todo un record, debió de abandonarla porque se quedaba sin mano de obra. Es un libro muy instructivo. 

Y después de la independencia (1960) vino la CIA, se cargó a Patrice Lumumba, su primer presidente. Pusieron después de pequeñas escaramuzas mundiales, a un dictador amigo de América, Mobutu que duró hasta 1997 y les facilitaba los negocios. Han tenido una guerra civil hasta el año 2003 y ahora uno de los países más ricos del mundo agoniza entre, bandas, guerrillas, diferencias étnicas y corrupción. Vamos, una gloria de la humanidad.
 

Y sobre este mismo asunto trata el último libro de Vargas Llosa, “El sueño del celta”. Ya sabes que a este le tengo un poquito de manía, por eso le recomiendo en último lugar. Pero mi amiga del alma lo ha leído y me dice que está bastante bien, es muy fácil además encontrarle aquí. También le puedes leer y me haces un resumen.

Jema guapa no me olvide de ti ni de tus versos, siempre te pienso cuando leo a César Vallejo y estos versos los copie para ti, Estoy pensando coger un velero para ir a verte. Y mi penúltimo recuerdo ya sabes que es tuyo.

Bordas de hielo

Vengo a verte pasar todos los días,
vaporcito encantado siempre lejos...
Tus ojos son dos rubios capitanes;
tu labio es un brevísimo pañuelo
rojo que ondea ¡en un adiós de sangre!

Vengo a verte pasar; hasta que un día,
embriagada de tiempo y de crueldad,
vaporcito encantado siempre lejos,
la estrella de la tarde partirá!

Las jarcias; vientos que traicionan; vientos
de mujer que pasó!
Tus fríos capitanes darán orden;
y quien habrá partido seré yo...

Un muchacho que quiere triunfar.Si consigue cruzar el desierto, pasar tres fronteras y un mar, será algún día emigrante europeo. Mejor le iría si cogiese el barco como yo.

Confundo los dedos con los ojos cuando pienso a Kala bella.

Estamos a mas de 310º Kelvin, hace tanto calor que "Gatita" y yo nos hemos desnudado y desdúdado y estamos sin duda en el suelo que está un poco más fresco.

El suelo de la terraza guarda el calor del sol y de la luna y hemos preferido tumbarnos a los pies de la cama. Nos leeremos un poco más incómodos Jeorgina bonita, pero esto sino, no hay quien lo aguante. El año que viene nos vamos a comprar abanicos para el calor.

Pienso que no vi los restos de “Muñequita”, solo estaban sus despojos, en forma de trapo verde con letras negras –o topitos negros- y no estoy muy seguro que se la llevase el extintor. La sigo recordando y recordé un poema de José Ángel Valente, un poeta español que desde el año 2000 es un clásico, que habla de una muchacha que se le ponían verdes los vestidos.

La adolescente

Ya baja mucha luz por tus orillas,
nadie recuerda la invasión del frío.

Ya los sueños no bastan para darle
razón de ser a todos los suspiros.

Tú cantas por el aire.

Ya se ponen de verde los vestidos.
Ya nadie sabe nada.
                                   Nadie sabe
ni cómo ni por qué ni cuándo ha sido.

Te voy a decir Jeorgina que lo de Kala bella no es lo mismo, con “Muñequita” aun sin haberla visto me entendía mejor y no puedo olvidarla, es posible que la piense de nuevo a ver si sale del extintor, o de donde esté.

Dentro de unos días van a inaugurar una exposición sobre la obra de Antonio López, un pintor clásico estando vivo, me gusta mucho más que el clásico que te enseñe hace unos días. Este es un hiperrealista que como podrás entender sobrepasa la realidad, sabe pintar la luz. La muestra podrá visitarse hasta el 25 de septiembre, en el Museo Thyssen, podemos ir a verla Jeorgina bonita. Mira el cuadro de arriba, es la Gran Vía y este dibujo también de él, es de un albaricoquero como el mío. 

La Corte Internacional de La Haya ha emitido orden de arresto contra Moammar Gadhafi y dos de sus familiares. Llevará ya suficientes muertos por no querer hacerse demócrata. El presidente de Siria seguro que lleva pocos muertos, por eso estan esperando que mate a otros pocos. Pero Marisa reina, al presidente de Sudán, Omar al Bashir, también le iban a arrestar hace tres años. Y dijo lo mismo que supuestamente ha dicho Gadafi. Que  no reconoce el tribunal. C'est la vie.

¡Che Jeorgina!, ¿que te pareció lo de los  “millonarios”? esto del fútbol es todo un quilombo, ¡el River Plate en segunda! Este mundo está cambiando, lo que no sabemos es si a mejor o peor.

Aquí el futbol le tenemos, creo que en orden, pero mira la foto de los toros. Las corridas de toros son un duelo a muerte entre el torero y el toro, en las que casi siempre pierde el toro.

Como aquí el calor es casi insufrible, el cielo está entre plomo y azufre, voy a cocinar algo fresquito, haré gazpacho -creo que ya te conté como se hace- y luego un ceviche de mango con camarones. Te cuento la receta como si fuese esto un libro de cocina.

Ingredientes

    500 Gramos de Camarones grandes pelados y limpios. Acá se llaman langostinos.

    2 Mangos pelados y cortados en rebanadas.

    1 Pepino tierno pelado cortado en cubitos pequeños.

    1 Jícama cortada en cubos pequeños. Aquí no creo que encuentre, ya veré porque

lo sustituyo. Podría poner rábano o pera o ya veré, o tomate o nada.

    1 Cebolla morada cortada en cubitos pequeños. Puedes tenerla un rato en agua fría, con hielo, y queda más dulce.

    2 Chiles serranos en rodajas pequeñas (prueba el nivel de picante que deseas)

    5 Limones verdes. Aquí limas.

    2 Cucharaditas de Chile piquín. (Se llama también "Mashito" por los indígenas chontales de Tabasco, su nombre científico es Capsicum annuum var aviculare L., es un chile muy picante originario del estado mexicano de Tabasco) Aquí se encuentra fácilmente en salsa y ten cuidado que pica mucho.

    2 Cucharaditas de Aceite de oliva y perejil y sal al gusto.

   

Modo de preparación

Limpia los camarones -acá langostinos- y córtalos en dados.

Perdona que interrumpa Jeorgina bonita, ¿sabes lo que es un dado? Pues es "Pieza cúbica de hueso, marfil u otra materia, en cuyas caras hay señalados puntos desde uno hasta seis, y que sirve para varios juegos de fortuna o de azar." Qué bonito lo de fortuna o de azar. No hace falta señalar los puntos en los dados de camarón. Muito frio.

Sigo. En un recipiente hondo junta los camarones, el pepino, la jícama, y la cebolla. Agrega el jugo de los limones, el aceite de oliva, el perejil y el chile piquín y mezcla bien. Déjalo como 10-15 minutos en la nevera, y remueves de vez en cuando. Al final agrega el mango y mezcla con los camarones. Lo puedes servir en copas de Martini con una rebanada de mango para decorar. Y para acompañar te recomiendo un vino blanco chileno, Viu Manent Reserva Chardonnay, muy frío o muito frio, como prefieras.

Ya sabes Jeorgina bonita que últimamente estoy un poquito descreído y hace poco he leído a Fernando Vallejo, un descreído total, que arremete contra todo y escribe bien. Es colombiano de nacimiento y está nacionalizado en México, donde vive. Su novela “La virgen de los sicarios”, -de la cual se hizo una película que está muy bien, fue galardonada en el Festival de Venecia en el 2000-, es la historia de un intelectual que vuelve a Medellín después de muchos años y se hace amante de un joven sicario, un adolescente experto en asesinar y muy devoto de María Auxiliadora. La violencia urbana es el tema central, violencia que es común a otras urbes latinoamericanas y que tiene las mismas raíces sociales de marginación, droga y conflictos políticos.

Provocador y desmesurado por momentos, ha sido congruente con lo que dice. Se ha mantenido firme, por ejemplo, en su negativa de volver a España, una vez que este país exigió visa a los colombianos. Su libro “La puta de Babilonia” es un ensayo histórico y académico sobre la Iglesia católica. La obra fue presentada en la facultad de filosofía y letras de la UNAM y publicada por Editorial Planeta Mexicana en el año 2007 y no deja títere con cabeza.

Pero la que dicen su mejor novela, es “El desbarrancadero” por la cual le dieron el Premio Rómulo Gallegos en 2003. La estoy terminando de leer. En la obra se cuenta el fin de una casa en medio de un país (Colombia) que se desmorona y la agonía de un hombre, y el íntimo desgarro de su hermano que lucha tan desesperada como inútilmente por salvarlo. Es una de las más hermosas novelas escritas en las últimas décadas en español o eso dicen algunos críticos.

Cuando termine esta, voy a leer “La rambla paralela”. La acción se produce en Barcelona y según cuentan relata la historia de los últimos días de un reconocido escritor. Coloca en escena su propia muerte, y depara al lector una novela vertiginosa llevada por una prosa de una belleza e inventiva excepcional. Tenemos que leerlas todas, pero creo que Vallejo dijo que ya no iba a escribir más novelas, luego podemos ir sin prisa. Ha escrito alguna más.

Ayer no pude desayunar con Jema guapa, llegue tarde, me entretuve haciendo la declaración de la renta. Cuando llegue ya había almorzado y se iba de paseo con los amigos, fue una pena.

Voy a poner una poesía para Marisa reina y también una foto, le gustan las fotos. La poesía “Hoy andaba debajo de mí mismo…” es también de José Ángel Valente, de su libro "Breve son" (1968) y la foto de un mar de cobre, en Galicia. Yo también estoy debajo de mi mismo, pero no sé explicarlo también como Ángel.

Hoy andaba debajo de mí mismo
sin saber lo que hacía.

Hoy andaba debajo de la pena
con risa inexplicable.

Hoy andaba debajo de la risa
con todo el llanto a cuestas.

Hoy andaba debajo de las aguas
sin que fuese milagro comparable.

Hoy andaba debajo de la muerte
y no reconocía sus cimientos.

Andaba a la deriva por debajo del cuerpo
confundiendo los dedos con los ojos.

Hoy andaba debajo de mí mismo
sin poder contenerme.

Las jardineras verdes y asombradas con Kala.

Ya estamos en pleno verano, hace calor y paro menos en casa. Ayer no escribí porque era fiesta, el Corpus Christi. La gata sigue con sus cosas de friki, pero creo que por el calor, está más calmada.

El que no está más calmado soy yo, tengo la cabeza dividida en dos partes. En una, la mayor, -no son de igual tamaño las partes- no tengo nada y en la otra, la pequeña, tampoco. La mayor antes la ocupaba “Muñequita” pero desde su desaparición entre el extintor, solo me ha quedado un vacio de color verde, como el vestido que llevaba. La otra mitad más pequeña, estaba ocupada por Kala bella y esta ha desaparecido, me he quedado con el libro de cocina armenia y sin ganas de cocinar.

Me voy a dedicar a la meditación sobre el más acá, porque sobre el más allá hay muchos que me llevan ventaja. Por ejemplo el Papa me lleva ventaja, y el santo que predica en América nos lleva ventaja a todos. 

Mira lo que dice la prensa Jeorgina bonita. Oye, como está por América lo mismo le has visto y oído, lo último que se dé él es que estaba en Colombia.

“Llevando el mensaje de Dios, Fatow fue sorprendido con un nuevo don que no había descubierto: la sanación. Un día estaba orando por un enfermo y descubrió que sanó, y así sucedió a medida que fue predicando la palabra de Dios. Desde 1977 decidió incorporar la sanación dentro de su prédica. Por esto en cada acto en cualquier lugar del mundo, los enfermos que asisten a las manifestaciones suben a la tarima con la firme esperanza de ser sanados.”

Podía dedicarse también a terminar guerras o impedir que se iniciasen. Pero sigue la noticia.

“Y muchos lo son. Los que no pueden oír, oyen. Los que no pueden hablar, hablan. Los que no pueden caminar, caminan. Una vez el Espíritu Santo sanó a un niño de diez años que nació ciego. Todo el mundo lo vio, todos quedaron maravillados. Es algo sobrenatural, no sicosomático, ni sicológico. Es el poder de Jesucristo, aseguró Fatow.”

¿Qué te parece bonita? Está claro que me tengo que dedicar a algo más prosaico. O dedicarme también a contar cuentos. Esto del blog es como un cuento en el que hago milagros, os hago vivir, Jeorgina-Marisa-Jema-Kala, mientras os pienso, casi tan importante como lo de Fatow. Pero yo quisiera ser alga en el mar Mediterráneo, en la playa que está Kala bella. Fíjate Marisa reina que bien lo cuenta Ángel González

Alga quisiera ser, alga enredada...
 

Alga quisiera ser, alga enredada,
en lo más suave de tu pantorrilla.
Soplo de brisa contra tu mejilla.
Arena leve bajo tu pisada.

Agua quisiera ser, agua salada
cuando corres desnuda hacia la orilla.
Sol recortando en sombra tu sencilla
silueta virgen de recién bañada.

Todo quisiera ser, indefinido,
en torno a ti: paisaje, luz, ambiente,
gaviota, cielo, nave, vela, viento…

Caracola que acercas a tu oído,
para poder reunir, tímidamente,
con el rumor del mar, mi sentimiento.

Como estoy un poquito descreído, y creo que es mejor la justicia humana, con lo malísima que es, que la divina, porque en esa tengo poca fe y digo como Tirso, "Qué largo me lo fiáis". Hablo de esa justicia humana, que se puede mirar desde muchas ópticas y nunca es una verdad absoluta Te voy a recomendar Jeorgina que leas “Los santos inocentes” de Miguel Delibes y luego abriremos un debate sobre ecología, venganza y sobre el valor de la vida de las personas y de los pájaros. Sobre ella se hizó una película que está muy bien.

Miguel Delibes murió el año pasado y tiene grandes novelas. Esta de “Los santos inocentes” es una historia de campesinos explotados y humillados por los terratenientes, los señoritos de la tierra. Es muy instructiva por qué se resuelve el drama, en la última línea, mediante la aplicación de la justicia humana. Esta novela circula por la red y ayer se la envié a Jema guapa.

Ayer me escribió Tina linda, una de nuestras lectoras, lee muchísimo, según me cuenta, y me recomendó que leyese "El ultimo Catón" de Matilde Asensi, me dijo que es  super, que la había encantado. Fíjate lo que le había gustado que después de leerle en virtual, se ha comprado el libro. Lo compro por si el virtual desaparece seguir teniéndole en papel.

Asensi escribe novelas de aventuras y novelas históricas, esta de El último Catón, es una intriga sobre unas muertes en el Vaticano, en circunstancias extrañas y con extraños síntomas. La investigación la lleva una monja. Seguro que te gusta Jeorgina, es de muchísimo misterio y al final la monja es la más lista.

Como no puedo dejar de pensar en Kala bella, que no se si habrá desaparecido en el desierto, pondré la foto de un pozo en el desierto, por si necesita beber agua.

Han florecido luces amarillas.

Ha sido el día más largo del año, ha durado 25 horas y algunos minutos.

Tengo la terraza espléndida Jeorgina, los albaricoques están maduros, tienen el tamaño de una pelota de tenis. No los toco, les estoy guardando para cuando vuelva Kala bella, por si quiere venir a probarlos.
 

Kala bella no está, se fue a ver a Darío I “el grande”, no sé si al Asia menor o al Oriente medio, pero volverá. Mientras entreno con la comida armenia, hoy voy a hacer una nueva receta del libro que compré, voy a preparar Sarmá caliente, parece fácil y ya compré hojas de parra. Otro día contaré como me quedó.
 

Jeorgina bonita me pide que hable de amor y no sé qué quiere decir. ¿Será que hable de sábanas de arriba o de abajo? De eso ya habló Hahn y no podría yo contarlo mejor. Puedo hablar de “Muñequita” que no sé si es amor, o como tú me dices, es obsesión. El asunto de “Muñequita” me tiene preocupado, sea amor o sea obsesión. Ayer la vi en la pecera, -el vestíbulo del trabajo- la vi o me pareció verla, llevaba un vestido de tirantes en color verde con topitos negros.
 

Pasó deprisa, y sin esperar el ascensor se dirigió a la escalera. Yo estaba fumando en el patio y al verla o creer verla, también fui a la escalera. En el primer vestíbulo había esa especie de coleóptero de color rojo, con los tegumentos duros y brillantes, quieto en la pared, que ya habia visto hace unos días, oí ruido en el piso de encima y seguí subiendo. 

Había otro bicho rojo en la pared y de “Muñequita” nada. Continúe la ascensión por la escalera, me crucé con gente que bajaba, pero me dio vergüenza preguntar, me asomé a la puerta de la escalera en la tercera planta, había un pasillo con otro coleóptero rojo -o lo que sea- en la pared y un operario con un mono azul mahón y amarillo se dirigió a la escalera y le seguí. Subí detrás de él, me pareció oír pasos de tacones arriba, el operario movía algo en la pared. Movía el bicho, y de detrás de él cayo un trapo verde con letras negras.
 

Estaba colocando el extintor en la pared y había cesado el ruido de pasos. ¿Crees posible Jeorgina bonita, que el extintor se haya comido a “Muñequita”? Recogí un papel que se encontraba en el suelo, era el poema “En son de despedida” del libro “Cuaderno de Nueva York” (1998) de José Hierro. Decía así:
 

No vine sólo por decirte
(aunque también) que no volveré nunca,
y que nunca podré olvidarte.
Emprendo la tarea
(imposible, si es que algo hay imposible)
de racionalizar, interpretar, reconstruir y desandar
aquellas fábulas y hechizos
que gracias a ti fueron realidad.
Recupero los pasos iniciados a la orilla del río
y que desembocaban en “Kiss Bar” (aunque no estoy
seguro
dónde estaba el principio y dónde el fin).
Estoy cansado, muy cansado.
Don Antonio Machado dijo hace más de sesenta años
“Soy viejo porque tengo más de setenta años,
que es mucha edad para un español”.
(Sin comentarios).
         He vivido días radiantes
gracias a ti. Entre mis dedos se escurrían
cristalinas las horas, agua pura. Benditas sean.
Fue un tercer grado carcelario:
regresas a la cárcel por la noche,
por el día ―espejismo― te sientes libre, libre, libre.
Nadie pudo, ni puede, ni podrá por los siglos de los siglos
arrebatarme tanta felicidad.
Yo no he venido ―te lo dije―
para decirte adiós. Sé que no me echarás de menos,
y eso que yo soñaba ser todo para ti
como tú lo eres todo para mí.
¡Ay vanidad de vanidades y todo vanidad!
No te importuno más (ni siquiera sé si me escuchas).
Bebo el último whisky en el “Kiss Bar”,
la última margarita en “Santa Fe”,
rodeo luego la ciudad y su muralla de agua
en la que ya no queda nada que fue mío.
Desisto de adentrarme en su recinto,
no tengo fuerzas para celebrar
la melancólica liturgia de la separación
Sólo deseo ya dormir, dormir,
tal vez soñar...

¿Será su despedida? ¿Lo habrá dejado “Muñequita”? Si no estuviese esperando a Kala bella me acercaría al “Kiss Bar”. Sea lo que sea Jeorgina-Marisa-Jema vamos a tener que leer más poesía. Me vas a perdonar Jeorgina bonita, pero hoy no te voy a recomendar lectura. ¡A la felicidad por la poesía!

Me ha escrito Marisa reina y me cuenta que está indignada, como los indignados o más y me dice que es vergonzoso que los países sigan vendiendo, y fabricando, armas y recortando servicios sociales, no cree que la humanidad tenga que ser así, que las guerras sean lo primero. Se pregunta, o me pregunta, ¿qué haríamos si todo fuera paz?, ¿nos aburriríamos?, ¿de qué hablaríamos? Cree que los medios de comunicación quebrarían, y la prensa rosa no da para tanto. Yo pienso que en lo último no lleva razón, no se da cuenta que cada vez somos más los que queremos ver en papel couché la vida y obra de los príncipes y princesas.

Y por otro lado, no se da cuenta que si cerraran las fábricas de armas, mucha gente se quedaría en paro y bajaría el producto interior bruto. Mira este ciudadano, Marisa reina, qué contento está con su kalashnikov de segunda o tercera mano. No se compra uno nuevo porque no es solidario o no sabe que consumiendo se genera riqueza.

El amante de los domingos en el desayuno

Si tengo suerte ire a dormir a ese desierto, el Teneré.

Yo soy el amante de los domingos de Jema guapa, los domingos en su mañana, nos leemos mientras desayuna, sentados en su cama. Es perezosa para levantarse y alarga el desayuno hasta que se junta con el almuerzo. El domingo pasado entre nuestros escritos, leímos el poema “Sobre los hemisferios” de Oscar Hahn, que ya te dije Jeorgina bonita que escribe muy bien.

Tú sueñas conmigo en el hemisferio sur
y mi cama proyecta dos sombras

Yo sueño contigo en el hemisferio norte
y cruje el piso de tu dormitorio

Nuestros cuerpos caminan tomados de la mano
sobre los hemisferios

Pero ahora estoy leyendo a Jeorgina bonita, como siempre en mi cama, está cayendo la tarde y ya el sol no dibuja diagonales en la colcha. Los días son muy largos y el sol tiñe de rojo la habitación y me da en los ojos, me cuesta leer a Jeorgina. Las rayas, que deja pasar la persiana, del sol rojo de la tarde dibujan la pared de catedral, -también dibujarán mi sombra, pero no la veo- y se mueven para impedirme la lectura de Jeorgina. Deberíamos leer alguna novela romántica, sin embargo leemos a Hahn, es una manía que me ha dado, y estamos leyendo su poema “Cena íntima”

Miro por la ventana en la noche
Miro el estacionamiento del edificio

Veo dos luces que entran
y se detienen junto a mi auto

Prendo con cuidado las velas
y pongo tu canción favorita

Pero nadie golpea la puerta
Nadie golpea la puerta

Pero vamos a empezar la lectura de  J.M. G. Le Clezio, fue premio Nobel de Literatura en el 2008 y escribe bien, muy bien. Le Clezio es, dije es, francés, de padre inglés y madre bretona –francesa- que vivieron muchos años en Isla Mauricio, nacido en Niza en 1940. Estudió en la Universidad de Bristol y de Niza. Después de graduarse como doctor en letras, vivió en los Estados Unidos como profesor. En 1967, fue enviado a Tailandia para realizar el servicio militar, pero, expulsado por protestar contra la prostitución infantil, - a quien se le ocurre protestar por esa tontería…- fue enviado a México para cumplirlo.

Entre 1970 y 1974, vivió con los indios Embera-Wounaan de Panamá. En el fallo del premio Nobel se destaca su concesión por ser "El escritor de la ruptura, de la aventura poética y de la sensualidad extasiada, investigador de una humanidad fuera y debajo de la civilización reinante".

Sus libros son sensuales, vamos a leer Jeorgina bonita y yo… Bueno ella leerá “El africano” un libro muy cortito, pero precioso. Relata su estancia en Nigeria de niño, cuando su padre era cirujano en las Fuerzas Armadas Británicas. Yo leeré, que no le he leído, “Desierto”, por si tengo suerte y me lleva Kala bella a ver el desierto. Después de leerle te contaré Jeorgina que tal es. También deberías leer “La cuarentena” otro libro, sensual, mientras le lees huele a especias, a clavo y canela, y a mar y fuego de leña.

En “La cuarentena”, se cuentan dos historias simétricas y una historia de amor. Ocurre en una isla próxima a Mauricio, donde ponen en cuarentena a los pasajeros de un barco, en el que se ha detectado un caso de peste. En la novela también sale Rimbaud, del que te hablé el otro día, pero es un personaje secundario.

Te tengo que contar Jeorgina bonita, que estoy preocupado en el trabajo. Han aparecido por las paredes del pasillo y en las escaleras que conducen al patio, incluso en el patio, una especie de coleópteros grandes en la pared. No sé si estaban antes, los he visto hoy y me he quedado preocupado. Pero también te digo que en el piso de abajo hay lagartos, ya te contaré cuando sepa más.

Estoy rendido, se que Marisa reina no me llevará al cine. He pensado pedirle que me lleve al teatro. Están poniendo una obra muy buena, “Los persas” y ahora ese tema me interesa. ¿Por qué Persia era también Siria, verdad Jeorgina? No es nuevo que me interese Siria, que sigue igual o peor después del discurso de su sátrapa, pero ahora que conozco a Kala bella me interesa aún más, ella creo que es siria de padres armenios. La obra “Los persas” es de Esquilo y es la primera tragedia escrita que se conserva, la escribió hace más de 2500 años.

Marisa, fíjate que no nos damos importancia, pero en España tenemos sabios. Tenemos por ejemplo a Pepe Esquinas –el de los melones- Sabe de alimentos y de diversidad genética tanto como el que más. Dice que en el mundo mueren diariamente 40.000 personas de hambre, pero como el hambre no es contagiosa no se hace nada. Afirma que la seguridad alimentaria es igual a la seguridad mundial y por tanto igual a la paz. Pues no le deben de hacer mucho caso, y tampoco sería tan complicado producir y distribuir alimentos para todos. No sé porque pienso que en el mundo se gasta más en armas que en melones.

Me dice Jeorgina bonita que el hambre es un tsunami silencioso, que ha sido naturalizado... y cree fehacientemente  en ello. Pues puede ser que tenga también razón.

 Otro desierto.

El nunca y el ayer trazan su cruz.

Este domingo no me dio la depresión post-semana, estuve leyendo a Jema guapa, que me contó muchas cosas y me alegró el domingo, y también el sábado, tanto me alegro que no me acorde en todo el día de “Muñequita”, hasta la gata estuvo contenta.
 

Y luego conocí a Kala bella, vamos, la leí, tiene un gato y lee en árabe. De sus ojos no te puedo contar Jeorgina bonita, pero he pensado que para qué estés tranquila voy a olvidar a “Muñequita” y voy a leer a Pedro Salinas. Y luego en septiembre iré a Armenia, -o al desierto si tengo suerte-, pero después de leer a Salinas, que tengo las obras completas. Mientras voy a empezar a dedicarme a la cocina de allí. Me gustaría más ir a ver a esté señor a Agadez, anda por allí.
 

Me he comprado un recetario de cocina armenia y voy a empezar a entrenar, hoy voy a preparar Hammus de berenjena, no parece difícil, ya te diré Jeorgina bonita que tal me queda.
 

Lo primero es asar las berenjenas en el horno hasta que estén bien hechas, se pelan y se dejan en un colador para que escurran un poco, se pasan con la batidora agregando un par de ajos y una cucharada de tahín, -pasta de sésamo- a continuación mezclas las berenjenas con unas cucharadas de yogurt. Se aliña al gusto con sal, aceite, pimienta y jugo de limón y se deja enfriar. A la hora de servir decóralo con mucho perejil, un poco de ajo picadito y ají molido (es como la guindilla).
 

Fíjate que bonito escriben hammus los armenios.

Y ayer los jóvenes del 15-M se hicieron del 19-J y salieron a protestar por casi todas las ciudades españolas. Entre otras cosas rechazaban al llamado Pacto del Euro, que es una receta que  se ha acordado en Bruselas para añadir más recortes sociales y laborales y así, se pueda devolver con intereses a los bancos alemanes las deudas que tiene con ellos otros bancos europeos. Los bancos alemanes también participaron del bum del ladrillo y de la especulación en toda Europa y claro habrá que devolverles lo que prestaron, no lo van a perder ellos, que lo pierdan los otros. En fin que la gente nunca está conforme con nada.

Sigo preocupado con las cenizas del volcán chileno, porque han dado la vuelta al mundo en trece días, mucho más deprisa que Phileas Fogg y puede coger descuidad a Jema.

Hoy te recomendaré un libro de un escritor italiano, no es un clásico, pero me cae bien porque le pasa como a mí, que estamos enamorados de Portugal, sobre todo de Lisboa, pienso ir allí a buscar a “Muñequita”, puede que esté escondida en el reflejo de algún escaparate. Ya ves Jeorgina de cuantas cosas me enamoro, es mi sino. Pero a lo que vamos, se trata de Antonio Tabucchi y su novela  “Sostiene Pereira”. Se hizo una película de ella, creo que fue la última interpretación de Marcello Mastroianni. Pero mientras lees esto Marisa reina, escucha este fado de Mariza. http://youtu.be/0cKv6EHNOTk

La novela empieza con la frase “Sostiene Pereira” y se repite en el texto, parece el relato una confesión ante la policía. Está ambientada en Lisboa, en el año 1938, cuando en Portugal tenían a su dictador Salazar y aquí se peleaba contra el que quería dictarnos y que luego nos dictó 40 años. En alguna entrevista Tabucchi afirma que una "preocupación fundamental" que lo llevó a escribir la novela, es la relación "entre política y literatura... saber si la literatura puede ser útil desde un punto de vista ético y moral". Pereira, el protagonista, tiene un sentido algo fúnebre de la cultura, -como yo, aunque lo mío creo que es por falta de tiempo- prefiere la literatura del pasado y prepara necrologías anticipadas de los escritores.
 

Es muy entretenida, se lee muy bien, al principio parece algo lenta la narración, pero a medida que va avanzando se hace más rápida y entretenida, es una gran novela. Y se puede encontrar con facilidad por aquí.
 

Pensaba antes que “Muñequita” se podía haber escondido en el reflejo de algún escaparate, como nunca la he visto, es invisible, solo la he pensado, en algún sitio estará y Pedro Salinas también habla en su poema "El cuerpo, fabuloso" de alguna Muñequita.
 

¿Qué sería de mí si tú no fueses
invisibilidad, toda imposible?
Miro tranquilo a tantas maniquíes
-mitología en los escaparates
a cuyos pies las almas sin amante
rezan por un momento cuando pasan
y cosechan sus sueños de la noche-
porque tú vas vestida
con los cendales de lo nunca visto,
del color del recuerdo que te busca.

No me inquieta la luna, núbil, tierna
cuando otra vez inicia su creciente
doblemente afilado
de juventud y blancura –tan agudo
que decapitará a las esperanzas
más puras de la nieve,
comparando su blanco con su blanco
porque en ti, traslumbrada,
como no se te ve, nunca hay reflejo,
sino la luz sin par, la que rechaza
toda comparación con lo que existe.
…
Sin el menor dolor sé ya las fugas
que por los tubos de las chimeneas
mientras se toma el té y se habla
de arte negro, de Einstein o de Ulises,
emprenden como chispas las promesas
-aquellas, las más firmes-
hacia su conversación en puros astros,
después de estar un día con nosotros,
diciendo: “Siempre, siempre”.
Y luego, desde arriba,
a los cinco o diez años
de haber llegado nos harán sus señas
de luces por las noches,
para que nos creamos
que allí en el cielo sí puede ser nuestras.
Tú, es decir, lo imposible,
no puedes escaparte,
porque estás hecha de la misma huida.
…

El que ya comienza a no existir.

Cuánto hemos llorado “Gatita” y yo con la toma de posesión de la presidenta de nuestra Comunidad. Cómo se emocionó la presidenta y cómo nos emocionamos nosotros con sus palabras, va a luchar "...para lograr la recuperación económica, que vuelva a crecer el empleo y para que todos, y en primer lugar, los jóvenes, recuperen la esperanza y el optimismo” ¿Se quejarán los del 15-M? y cuando reiteró su voluntad de “ser la presidenta de todos”, no pudimos aguantar y se nos cayeron las lágrimas. A partir de ahora Tele Madrid, su televisión, será de todos, ¡que alegría!, podremos ir la gata y yo a dar nuestras opiniones y las noticias.
 

Ya ves Jeorgina bonita que hablo mucho de Libia o Siria y muy poco de México. Y en este último país mueren tantos como en Libia. Ayer leí que “Nuevo León rompió el récord en ejecuciones sumándose 34 personas ejecutadas desde las primeras horas del día en enfrentamientos y hallazgos de cuerpos mutilados o calcinados, siendo el día más violento del año”

A ese ritmo en un año pueden ejecutar a 11.000 personas y si eso es solo en Nuevo León, en el país pueden morir mas de cien mil al año, eso es más que una guerra. ¿No seria mejor Marisa reina que se legalizase la mariguana? Lo malo de legalizarla es la cantidad de gente que se quedaría en paro, por ejemplo todos los sicarios, distribuidores y ayudantes de los “Zetas”, se quedarían sin empleo y si contamos los empleos indirectos de venta de armas cartuchos y ataúdes y mortajas, los parados se contarían a cientos. Quizá sea mejor dejar las cosas como están…
 

En está página viene mucha información.

http://todosobrenarcotraficoenmexico.blogspot.com/

La que me tiene preocupado es Jema guapa, el volcán Puyehue Cordón Caulle, cada vez suelta mas de todo, fijaros que últimamente está eructando “ovnis”, les han fotografiado hace unos días saliendo de entre las cenizas. Son como pelotitas brillantes. No creo que a ella le alcancen los “ovnis” pero me preocupo.
 

Pero Chile esta revuelto por más cosas. Los estudiantes de allí están como nuestros indignados,  se manifiestan pacíficamente y son disueltos por las fuerzas represoras del estado, no decía la noticia el disolvente que se ha utilizado, pero debía de ser fuerte. No se sabe si por el disolvente o los envases donde se almacenaba, se hirieron dos caballos. Pero no es solo eso, “Un sector más radical demanda reformas constitucionales relacionadas con el derecho a una educación de calidad.” Estos estudiantes están locos, una educación de calidad…, lo que pasa es que son unos desestabilizadores instrumentalizados por algún gobierno extranjero. Es buena la noticia, que no le pase nada a Jema guapa.
 

Mira, Jeorgina, que poema más bonito, es un fragmento de "Lapidas", un libro de Antonio Gamoneda, un poeta español que está vivo.
…
La ciudad mira el sílice de las montañas como una
gárgola inmóvil ante los círculos de la eternidad y se
rodea de colinas cárdenas en las que el tomillo es
abrasado por el invierno.

Siento la espesura fluvial; se manifiesta en sílabas
lentísimas. Aún las palomas se pronuncian clamorosas y
los ancianos descansan en la cercanía de las acacias
coronadas de temblor. Hablan y acrecientan la
serenidad de la tarde. A veces, sonríen con un golpe
de sol en el rostro y se encienden bajo los
encanecidos cabellos. Sus ojos se entrecierran y
apenas es visible un filamento de acero y lágrimas.
La vejez es blanca.

Un anciano tiene el hombro abatido y dispar; el otro
ofrece al sol unas manos grandes cuya piel transparenta
largas venas. Hablan con la imprecisión temblorosa de
quien es más débil que sus recuerdos; restablecen una
paz y un espacio: las eras de la ciudad, los labradores
de Renueva, el espesor de los curtientes, la sombra
roja de las herrerías.
 

Me ha recomendado una amiga, que leamos “Mi tío Oswald” (1979) del escritor británico Roald Dahl, es un escritor que escribió muchos libros para un público infantil y juvenil, es muy popular en Gran Bretaña y tuvo un gran éxito en el mundo, se ha traducido a muchísimos idiomas.  En esta novela plantea las situaciones más absurdas sin que te las llegues a plantear de otra forma que no sea soltando una carcajada.
 

En el libro, se relata por el sobrino, la vida del tio Oswald a través de sus Diarios,  recoge una época particularmente desenfrenada de la vida del legendario tío, millonario, esteta, 'bon vivant' y un Don Juan infatigable, cuya vida amatoria deja en pañales a la del mismísimo Casanova. El tío Oswald es "el mayor fornicador de todos los tiempos", afirma su sobrino. Debe de ser muy divertido y deberíamos leerle, le he visto por aquí.

A mamita con juego de agua, que papito es bombero...

Me diréis que siempre estoy hablando de “Gatita”, pero es un encanto, de una ternura que no te puedes hacer idea Jeorgina. Fijaté, desde ayer está disgustada por la separación de David Bisbal y Elena Tablada. Se enteró ayer por un magazine, que se han separado porque se les han roto los cimientos del amor y el animalito está con una tristeza que no te imaginas. Es un cielo.
 

El mundo es raro, date cuenta Marisa que a nuestro más afamado banquero, Emilio Botín, le quiere llamar un juez para que aclare los dineros que tenía el pobrecillo en Suiza y no saben si los declaró o no. Los funcionarios de Hacienda deben de ser muy torpes, porque no entienden dónde coño están los dineros, ni de que empresas son, parece que solo saben que tiene algo que ver con la familia Botín.
 

Y los banqueros y la patronal, son los únicos que tienen un poco de cabeza en este país. Se han negado y con razón, a la pretensión de los sindicatos de utilizar el índice de precios para la revisión de los convenios salariales. Cuando lo lógico es que se utilice el mismo índice de subida que el de los ejecutivos de la banca y las grandes empresas, ¿o son menos los trabajadores? Ya veis, una cosa tan sencilla y los sindicatos están en contra. Utilizando el mismo índice que han utilizado los ejecutivos de las grandes empresas, les habrían multiplicado el sueldo por 10 y ellos empeñados en que les suban solo un 2% anual. De locos.
 

Pero de locos es también, -o de pollos, porque no es de patos- la solidaridad que existe entre los miembros de la Comunidad Europea. Como leo a Galeano, de nombre Eduardo, me enteré cómo vuelan los patos y os lo cuento.

¿Por qué los patos vuelan en V?

El primero que levanta vuelo abre camino al segundo,
que despeja el aire al tercero, y la energía del tercero alza al cuarto,
que ayuda al quinto, y el impulso del quinto empuja al sexto,
y así, prestándose fuerza en el vuelo compartido, van los muchos patos
subiendo y navegando, juntos, en el alto cielo.
Cuando se cansa el pato que hace punta, baja a la cola de la bandada
y deja su lugar a otro pato.
Todos se van turnando, atrás y adelante,
y ninguno se cree "superpato" por volar adelante,
ni "subpato" por marchar atrás.
Y cuando algún pato, exhausto, se queda en el camino,
dos patos se salen del grupo y lo acompañan y esperan,
hasta que se recupera o cae.

Como en Europa parece que esto no se hace con Grecia, ni con Portugal, ni con ninguno, pienso que no somos patos, seremos más bien pollos. A Alemania le cuesta pedir dinero prestado como el 2,7 % y a Grecia como el 13%, pero no se debe de salir de fiador de ellos, que trabajen más y ganen menos, para que aprendan. Hoy día todo Dios quiere ser rico.

Hablando de animales, me he dado cuenta que en Madrid han aumentado muchísimo las tiendas de depilación, hay una o dos en cada esquina, luego ha debido de aumentar el vello en la población, ¿estaremos regresando hacia nuestros antepasados los monos? Antes de existir monos hubo peces y lagartos, podemos terminar en lagartos una vez que estemos bien depilados. "Imagináte" Jeorgina bonita a "Muñequita" de lagarta y con su delantalito blanco.

 Pero será mejor que inicie hoy mi campaña para ser yo la ONU. Necesito vuestra ayuda para presentar mi candidatura. Chicas me tenéis que ayudar, no me faltan motivos para ser yo la ONU. ¿Desde cuándo llevo yo diciendo que nadie hacia nada con la represión en Siria? Ayer la ONU denunció la violenta represión del régimen sirio y la comisión de derechos humanos exige que se juzgue a los responsables. Si yo hubiese sido la ONU, habría dicho eso hace más de un mes, luego tengo razones sobradas para presentar mi candidatura.

Voy a poner una poesía para Marisa reina, que creo que me entiende y esta poesía, hecha canción, le gustaba mucho. La cantaba Paco Ibáñez. A mi aún se me humedecen los ojos cuando la escucho, de joven era más ilusión que humedad, ahora mas humedad e ilusión con las cosas de la gata. Me he rendido. Este es el enlace donde Rafael Alberti recita y Paco Ibañez canta acompañado de la guitarra.

http://youtu.be/15JfnrqBqSI

A galopar

Las tierras, las tierras, las tierras de España,
las grandes, las solas, desiertas llanuras.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
al sol y a la luna.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!
A corazón suenan, resuenan, resuenan,
las tierras de España, en las herraduras.

Galopa, jinete del pueblo
caballo de espuma
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo
que la tierra es tuya.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

Y ya en esta tesitura, te voy a recomendar Jeorgina bonita que leas “Requiem por un campesino español”, es una novela cortita de Ramóm J. Sender. Se públicó en Mexico en el año 1953. Sender estaba exilado desde el final de la guerra de España en 1939, vivió en México hasta el año 42 y luego se fue a los EEUU. De joven militó con los anarquistas, a su mujer la fusilaron los franquistas y el pasó la guerra luchando contra los golpistas. A partir de los primeros años 60,- ya tenía alrededor de 65 años- se definía apolítico, vamos que se rindió. Murió en EEUU en 1982.

La novela, es el relato, con extrema sobriedad y con una atmósfera de tensa calma de los sucesos más importantes de la vida de Paco el del Molino, así como la intriga, la venganza, el miedo y la ira a la que se ve sometido. Paco es el protagonista de la novela, es un antihéroe trágico, puro, sincero y algo idealista. El ejemplo, el líder en la lucha, el más querido del pueblo, pero el verdadero protagonista y narrador de la historia es Mosén Millán. El cura que relata los recuerdos sobre Paco.