El demonio, el Paráclito y quiero ser el tiempo.

De momento se ha pasado el calor del infierno. Anoche hubo tormenta, llovió bastante y esta la ciudad mas fresquita. Si te parece bien Jeorgina bonita nos sentamos a leernos en la terraza, que se esta mejor. Me iba a ir yendo, a ver a la mujer del tiempo de México, pero como ha mejorado el tiempo no vale la pena.

Me ha florecido otra de las orquídeas, te dejo la foto, es una Cattleya que solo ha echado una flor, porque ya floreció en mayo. Esta otra foto, es donde me voy a ir si decido exiliarme.

Ayer por la tarde se volvió el Sumo Pontífice a su casa de Roma y aprovechamos la tarde, la gata y yo, para hacer balance de la visita. Ella sigue con su idea de ser Papisa y ha prometido hacerme protodiácono si lo consigue.

Te voy a contar las conclusiones Jeorgina. Siempre soy tolerante, que para mi quiere decir que cada uno es libre de pensar lo que quiera, como si quieren pensar en Dios, a mi no me molesta.

Pero con esto de la visita a Madrid del representante de los católicos se han pasando de la raya, no nos han dejado pensar en otra cosa. La televisión estatal, manejada por una cuadrilla de masones, tenía sus tres canales, dedicados al jefe de gobierno del Vaticano, cosa que no hace con otros dignatarios mundiales.

Me parece bien que se le rindan los honres de Jefe de Estado, aun no estando elegido democráticamente, pero no otro tipo de recibimiento. Si deben recibirle con muchas más fiestas y algarazas sus seguidores. Decía que no esta elegido democráticamente, porque aun cuando le voten los cardenales del Cónclave, no lo hacen libremente, es el Paráclito, la paloma quien decide por ellos.

De cualquier forma la visita ha estado bien, se han hecho buenos negocios, y los jóvenes seguidores han disfrutado. No me gustó una de las cosas que dijo el presidente de los Estados Vaticanos, él decide que debemos de hacer y no hacer los que no somos seguidores y ahí es donde me empiezo -la gata igual- a endemoniar.

Se refirió a los que "creyéndose dioses" desearían "decidir por sí solos qué es verdad o no, lo que es bueno o es malo, lo justo o lo injusto (...), quién es digno de vivir o puede ser sacrificado en aras de otras preferencias". Claro, él si puede decirlo, porque se lo dice el Espíritu Santo a los demás solo nos lo dice la razón. Ya sabes Jeorgina que tiene línea directa con dios.

Yo no le digo a él, que haga una ley que permita a los curas casarse, o que fomente el uso del condón para evitar embarazos o contagios, ni le digo que nombre papisas – de nombrar una, la primera la gata, que ya se lo ha pedido- ni le digo lo que tiene que hacer con su dinero, vamos que no digo nada de lo que creo debe de hacer. Ya lo dirá la gata si llega a Papisa.

Mira Marisa reina, estoy endemoniado, si tuviese dinero me lo llevaba a Suiza y me exiliaba de España, me iría Santo Domingo y solo vendría de vacaciones a la Costa del Sol. Por muy patriota que uno sea, hay cosas que no tenemos por que aguantar.

Bueno, ya sabes Jeorgina bonita que enseguida se me pasa el disgusto y en el fondo no has estado tan mal. Si escuchamos al trovador Silvio Rodríguez se me olvida. Te dejo el enlace y pongo la letra. http://youtu.be/Ok_wnW9YBrE

Ojalá

Ojalá que las hojas no te toquen el cuerpo cuando caigan

para que no las puedas convertir en cristal.

Ojalá que la lluvia deje de ser milagro que baja por tu cuerpo.

Ojalá que la luna pueda salir sin ti.

Ojalá que la tierra no te bese los pasos.

Ojalá se te acabé la mirada constante,

la palabra precisa, la sonrisa perfecta.

Ojalá pase algo que te borre de pronto:

una luz cegadora, un disparo de nieve.

Ojalá por lo menos que me lleve la muerte,

para no verte tanto, para no verte siempre

en todos los segundos, en todas las visiones:

ojalá que no pueda tocarte ni en canciones

Ojalá que la aurora no dé gritos que caigan en mi espalda.

Ojalá que tu nombre se le olvide a esa voz.

Ojalá las paredes no retengan tu ruido de camino cansado.

Ojalá que el deseo se vaya tras de ti,

a tu viejo gobierno de difuntos y flores.

No sé qué te parecerá, pero podíamos leer a Roberto Bolaño, que era chileno y murió aquí, en Barcelona, siendo muy joven. Su novela “Los detectives salvajes” es excelente se lee muy bien o yo la leí muy deprisa. Esta considerado uno de los mejores escritores en castellano de los últimos años. Vivió en México donde creó el movimiento poético “infrarrealista” junto con Roberto Matta, Papasquiaro y otros cuantos. De estos, estoy buscando algún libro de poemas, cuando lo tenga pondré alguno.

La novela está compuesta de tres partes, la primera es el diario de un estudiante en el año 1975 que entra en contacto con los poetas del momento de Ciudad de México, y cuenta sus andanzas con las mujeres mientras no estudia derecho y acude a los cenáculos. Tiene que huir junto con otros tres y con la que por casualidad ha sido su última amante, por la persecución del proxeneta de la chica.

La segunda parte, son los comentarios en primera persona, de varios escritores, sobre los personajes que han huido y trascurre entre 1976 y 1996 y la ultima transcurre en el desierto de Sonora en 1976, es la continuación de la primera parte, cuando huyen de Ciudad de México.

Es un gran escritor que debemos leerlo y sus novelas andan por aquí. Tiene varias, no escribió mucho porque murió joven.

Ayer me escribió Marisa reina y me recordaba mi propuesta para hacer una porra sobre si procesaban o no al presidente del Fondo Monetario Internacional. Por lo que se cuenta si la hubiésemos hecho, habría ganado. Según dicen, la fiscalía de New York es posible que retire los cargos contra él. Habrá que esperar un par de días para saberlo seguro.

Y el otro asunto que está candente es lo de Libia, los rebeldes han entrado en Trípoli, han detenido a tres de los hijos de Gadafi y parece que es cuestión de días el echar al dictador. Esto se veía venir, la de disgustos que se podía haber ahorrado Gadafi y la de muertos que seguirían vivos.

Pongamos el verso y mañana veremos de qué se puede hablar. Voy a ponerte un poema de Fernando Ortiz, es un poeta español, sevillano nacido en 1947. “Palabras privadas”, me ha parecido muy bonito.

Tantos años ya, parece mentira.

Crecen los hijos, nunca llega el dinero.

Ese viaje que siempre postergamos.

El tedio cotidiano que hace de la vida una fosa.

Vivir para ver esto, vivir para ser esto.

Ha llegado el Otoño.

En las últimas tardes de verano

deja el viento la playa desierta

y las terrazas solitarias.

Ven. Acércate más. Resguardémonos un poco del frío.