Mi mundo limita con el límite del tacto.

Estoy un poco despistado, no te conté Jeorgina, que nuestro presidente de gobierno ha convocado elecciones para el día 20 de noviembre próximo. Ha debido de elegir ese día por ser el aniversario de la muerte de un gobernante autoritario que tuvimos.

Antes pensaba que ese gobernante fue un dictador, pero no. El Diccionario Biográfico español de la Real Academia de la Historia, lo aclara muy bien y no fue ni dictador ni golpista, solo un poco autoritario. ¡Cómo se cambia la historia!

Pero te hablaba de las elecciones, serán dentro de tres meses. Y fíjate, ¿que tendrá el poder?, que nuestra derecha en la oposición no puede esperar tanto tiempo. Más allá del mes de agosto les parece mucho tiempo y ya como mucho, exigen que sean en septiembre. Puede que no sea por la prisa de llegar al poder, lo mismo son razones más domésticas, por ejemplo que tengan trajes de entretiempo para la toma de posesión y no quieran ahora, con la crisis, ir al sastre a tomarse medidas para un traje de invierno.

Madrid cada día que pasa se vacía un poco, creo que solo estamos “Gatita” y yo, no queda casi nadie. Alguien más sí hay, porque ayer, en el silencio de la tarde oímos música. Puede que fuese esta composición de Chopin, Nocturno en do sostenido menor o Brown-Index 49, que te dejo aquí Jeorgina bonita. Y mientras oyes o escuchas, puedes leer este breve poema de Jorge Gaitán Durán, (1924-1962) un poeta español. 
http://youtu.be/eFMoFaCt_-4

De repente la música
La pura luz que pasa
por la calle desierta.
Nada humano
bajo el cielo abolido.
La blancura absoluta
de la ciudad confunde
la muerte y el sigilo.

De repente la música,
la sombra de los amantes en el agua.

El desalojo de la Puerta del Sol, esta dando qué hablar. La policía se queja de la Delegación de Gobierno, porque les obliga a incumplir la ley, no les deja detener a los rebeldes, ni utilizar material antidisturbios. Solo les permite espachurrar gatos y ratitas indefensas, y claro, se han quejado. Con lo bien que lo habrían pasado entrando a sangre y fuego contra los 32 acampados de Sol. No lo llego a entender Jeorgina bonita, puede que el periódico no lo explique bien.

La gata está indignadísima con este asunto y ha vuelto a proponerme que nos acampemos en la Plaza de Oriente hasta que se vaya el Rey. No se aviene a razones, quise explicarle que no es el Rey el culpable, que es el gobierno o el alcalde, pero nada, ni caso. Ha cogido dos libros, “Tractatus logico-philosophicus” de Ludwig Wittgenstein    y  “Dialéctica negativa” de Theodor Adorno, les ha puesto en su mochila y está sentada al lado de la puerta para ir a acampar.

Ya sabes Jeorgina cómo es la gata, es muy difícil discutir con ella, cuando quiero razonarle alguna cosa, me contesta con eso de: «los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo» y no hay quien la saque de ahí. Puedes comprender Jeorgina bonita, que no te puedo recomendar los libros que lee la gata, entre otras cosas porque yo tampoco les he leído.

Hoy quien nos aconseja, queridas lectoras, es la reina. Marisa reina que me ha recomendado leer las novelas de Alexander McCall Smith, un escritor escocés nacido en 1948 en Zimbabue, estudió en Escocia y enseñó Derecho en la Universidad de Botsuana.

A Marisa las cosas de África le gustan mucho, por eso nos recomienda estas novelas, “La primera agencia de mujeres detectives” y “La primera detective de Botsuana”, y tiene alguna más. Son libros muy veraniegos, se pueden leer en una tarde, sentados a la sombra de un cocotero. En caso de no tener cocotero a mano, se puede utilizar otra clase de árbol, pero entonces es posible que se tarde más en leer el libro.

Son novelas negras poco negras, escritas con sentido del humor y nada es cruel ni descarnado, casi todos los personajes parecen tener una bondad innata. Con ese sentido del humor inglés, nos descubre una cultura alegre y una filosofía de vida sencilla, basada en los buenos sentimientos como base de la felicidad. Si has leído, Jeorgina, el que te recomendé de  Barley, verás que en muchas cosas coinciden ambos en el carácter de los africanos.

También nos propone que leamos “Armas, gérmenes y acero” un libro de Jared Diamond, un norteamericano, biólogo y fisiólogo evolucionista. El libro es realmente una breve historia de la humanidad en los últimos trece mil años, que nos ayuda a comprender cómo el mundo moderno y sus desigualdades han llegado a ser como son. Por este libro le dieron el Pulitzer en 1998. 

Busca explicaciones de por qué en Europa y Asia, se dieron unas condiciones que permitieron un mayor desarrollo de la tecnología. Su tesis principal es que debido a la  mayor extensión de Eurasia, permitió un desarrollo mayor de la agricultura y tener mayor número de especies para domesticar. Aquí no hace mención a mi gata, cosa que me hace poner en duda esta teoría. Seguimos.

Esto, según Diamond, permitió una mayor concentración y densidad de gente, lo que llevo a un mayor número de enfermedades y terminamos autovacunándonos. Esta inmunización a las enfermedades sirvió como elemento de supremacía en los casos de conquistas. En fin, que más o menos se puede deducir que la guerra bacteriológica se inventó hace mucho y que las armas que se inventaron después sirvieron para dar la puntilla. Marisa me dice que el libro está muy bien, deberemos leerle.

Ya te conté ayer Jeorgina, que en el correo de Marisa reina, a su vuelta de las vacaciones, me enviaba un poema de Octavio Paz, “La poesía”, no le pongo entero porque es un poquito largo, pero es este:

Llegas, silenciosa, secreta,
y despiertas los furores, los goces,
y esta angustia
que enciende lo que toca
y engendra en cada cosa
una avidez sombría.

El mundo cede y se desploma
como metal al fuego.
Entre mis ruinas me levanto,
solo, desnudo, despojado,
sobre la roca inmensa del silencio,
como un solitario combatiente
contra invisibles huestes.

Verdad abrasadora,
¿A qué me empujas?
No quiero tu verdad,
tu insensata pregunta.
¿A qué esta lucha estéril?
No es el hombre criatura capaz de contenerte,
avidez que sólo en la sed se sacia,
llama que todos los labios consume,
espíritu que no vive en ninguna forma
mas hace arder todas las formas.
…
Eres tan sólo un sueño,
pero en ti sueña el mundo
y su mudez habla con tus palabras.
Rozo al tocar tu pecho
la eléctrica frontera de la vida,
la tiniebla de sangre
donde pacta la boca cruel y enamorada,
ávida aún de destruir lo que ama
y revivir lo que destruye,
con el mundo, impasible
y siempre idéntico a sí mismo,
porque no se detiene en ninguna forma
ni se demora sobre lo que engendra.

Llévame, solitaria,
llévame entre los sueños,
llévame, madre mía,
despiértame del todo,
hazme soñar tu sueño,
unta mis ojos con aceite,
para que al conocerte me conozca.