Jornada de reflexión y teosofía práctica.

Ya volví de Santo Domingo. Hemos vuelto para votar y volver a perder unas elecciones. La gata está muy contenta, se dedica a la teosofía y baila la bachata y el merengue con mucha gracia. Hemos pasado unos días estupendos allá con Cristina preciosa, me ha enseñado todos los bohíos de la isla.

Como hoy es día de reflexión solo voy a poner una poesía, no quiero influir en el voto de nadie. La pondré de Ángel González, del cual soy gran admirador, es de su libro "Palabra sobre palabra" y se titula ¿Sabéis de quién hablo?

No le juzguéis torcidamente.
De él se podrá decir lo que se quiera; puede equivocarse,
       puede incluso acertar.
Pero de lo que no se puede dudar es de sus intenciones:
      son siempre malas.


El lunes, Jeorgina bonita, seguiremos con la vida normal de lecturas.

Ama il letto tuo come fosse te stesso.

Otra vez sentados en la terraza leyéndonos, hace un tiempo precioso para soñar con mares y brisas.

Qué bonita es la orilla del mar cuando no tiene arena, ¿verdad Jeorgina bonita? cuando tiene arena, se llama playa y queda un paisaje un poco soso. Te digo esto porque me está llegando la Brisa del Pacífico, no sé si se dice Brisa o se dice Kam, pero viene del Pacífico.

Hoy estoy soñador Jerogina, voy a poner una de las músicas que me envía la reina del Caribe, Cristina, es Juan Luis Guerra, se llama Naboria Daca Ae Mayanimacaná y es una fusión con las supuestas músicas originales de los naboría, los esclavos indígenas de Santo Domingo. No es seguro que hablasen así, pero en la canción queda bien. http://youtu.be/mmoUu1XDrvA

Y como soñar no cuesta nada pongo un poema de Pedro Salinas, ya sabes que tengo sus libros en la mesilla de noche y a dulce Mey le gusta.

Anoche se me ha perdido…

Anoche se me ha perdido
en la arena de la playa
un recuerdo
dorado, viejo y menudo
como un granito de arena.
¡Paciencia! La noche es corta.
Iré a buscarlo mañana...
Pero tengo miedo de esos
remolinos nocherniegos
que se llevan en su grupa
—¡Dios sabe adónde!— la arena
menudita de la playa.
 

No sé si te habrás acercado a Caracas a recibir los restos de Carlos Andrés Pérez, el expresidente de Venezuela. Si llego a estar más cerca hubiese ido. Tengo curiosidad por saber que quedaba del ex, después de llevar casi 10 meses dando tumbos por ahí.

Lo que más me ha gustado es que en Miami, te pueden enterrar provisionalmente, y siempre es bueno eso, por si se han equivocado. Pediré que me entierren provisional en Miami y si después de un año es seguro que me tenían que enterrar, que me hagan humo o que hagan abono.

El hombre, el finado, tenía dos familias, pero la segunda era de más ley, porque protesto por el nicho que le habían dado en el cementerio de Miami. Comento la esposa "…una ridiculez donde lo pusieron, allá arriba, encaramado como un pájaro". Esa mujer está en todo. Imagínate al pobre difunto, sujetándose en el alero del nicho, con los pies como garras. Un horror.

Hablando de mujeres, como ayer no te aconseje que leer, te voy a recomendar un libro de Marcela  Serrano (Santiago, Chile 1951). Te recomiendo que le leas, aunque sea un best-seller, por varias razones. La primera porque me lo ha contado Marisa reina, la segunda porque me he informado que trata sobre cosas de mujeres y las otras no recuerdo, pero debe de ser muy entretenido.

La novela trata sobre cuatro mujeres de vuestra edad, yo soy mayor, amigas desde jovencitas que se reúnen para hablar de sus cosas y no hace falta que te diga, que cuando os sentáis para hablar, habláis de todo y lo contáis todo. Sí, todo. Pues eso hacen las cuatro amigas.

Marcela Serrano se exilio unos años en Roma, cuando la dictadura militar. Regreso y estudió Bellas Artes, y ya de “entona” (cuarenta años) comenzó a escribir. Tuvo varios premios y sus novelas fueron vendidas y traducidas. Un boom. Alguna de sus novelas se ha llevado al cine.

No la he encontrado por aquí, pero me he encontrado una poesía de Vicente Huidobro, “Vaso”, que se que os gustará.

La puerta
               abierta hacia la noche,
y el pájaro sonámbulo en los bosques
               bebe
               estas auroras rojas.
       Los dioses blancos de tu boca
       ahogándose en el vaso.
Aquel mar es tan profundo
que temblaban los barcos.
                                        Sigamos.
Mis ojos entre el humo.
Y a la orilla del mundo,
tu mano
             tendida a los naufragios.
             Ahora nadie canta.
El planeta vacío que dormía en la copa
está en mi garganta.
                                 Pequeño ruiseñor.

Noticias importantes solo he encontrado esta, el presidente de Facebook deja 5.000 dólares de propina a una camarera. Según parece se fue a tomar unas copas con los amigos, como es normal, por las copas dicen que pagó 6.000 dólares y que menos que dejar algo a la camarera.

Aquí la política esta aburrida, no pasa nada. Los futuros gobernantes ya no acobardan en lo que dicen y ni por esas encontramos entretenimiento. A la boda de la duquesa de Alba, miles de veces grande de España, no hemos podido ir, la gata tenía una indisposición transitoria y yo tenía las hemorroides fatal, que también espero que sea transitorio. Nos lo hemos perdido y creo que ha estado precioso.

Me cuanta Jeorgina que la selección uruguaya se está preparando para su encuentro con Bolivia. Hoy, cuentan que ya al completo tras la llegada al país de los últimos jugadores de la convocatoria, ha entrenado para el debut de la eliminatoria para el Mundial 2014. Fabuloso, ¿no os parece?

Hoy estoy un poquito revirado, no sé si es por las hemorroides o por las poluciones nocturnas que tuve ayer. También puede ser por haber leído la página web de los obispos, la cope. ¿No crees Jeorgina que es mejor escuchar un bolero? Escucha y mira que letra más bonita. Vaya bailecito que nos echábamos.
http://youtu.be/XDoTPPVPUII

Atiéndeme, quiero decirte algo,
que quizás no esperes,
doloroso tal vez.
Escúchame, aunque me duele el alma,
yo necesito hablarte y así lo haré.
Nosotros que fuimos tan sinceros,
que desde que nos vimos,
amándonos estamos, nosotros,
que del amor hicimos un sol maravilloso,
romance tan divino.
Nosotros, que nos queremos tanto,
debemos separarnos,
no me preguntes mas,
no es falta de cariño,
te quiero con el alma,
te juro que te adoro,
y en nombre de este amor,
y por tu bien, te digo adiós.

Bueno como estoy revirado paso a las secciones fijas y me despido. Es el poema para las chicas, de Ángel González.

Otras veces

Quisiera estar en otra parte,
mejor en otra piel,
y averiguar si desde allí la vida,
por las ventanas de otros ojos,
se ve así de grotesca algunas tardes.

Me gustaría mucho conocer
el efecto abrasivo del tiempo en otras vísceras,
comprobar si el pasado
impregna los tejidos del mismo zumo acre,
si todos los recuerdos en todas las memorias
desprenden este olor
a fruta madura mustia y a jazmín podrido.

Desearía mirarme
con las pupilas duras de aquel que más me odia,
para que así el desprecio
destruya los despojos
de todo lo que nunca enterrará el olvido. 

Hemos soñado ya todos los sueños

Hoy, Jeorgina bonita, no te voy a hablar del tiempo ni del calor, ni de la gata.

El título de hoy es un verso de Luis García Montero, le tengo de poeta suplente en la mesilla de noche. La foto es del mercado, he ido esta tarde a comprar un pollo.

Vengo endemoniado con la visita del Papa. Bueno, con el Papa no, que no ha llegado, es con los peregrinos. Han tomado la ciudad y se han metido todos en el metro, desde primeras horas de la mañana está el Metro lleno de peregrinos. ¿Qué harán todos en el metro?

Yo que antes iba tan fresquito y sentado, ahora me toca ir de pie y sudando, porque el aire acondicionado de los vagones no da para tanta gente. Les hay a miles, y eso sí, son muy “majos” y con buena planta, tanto ellos como ellas. Van contentos cantando y son de todo el mundo y de todos los colores.

Ya sabes Jeorgina bonita que soy un clásico, no sé si por edad o por educación, y me gusta lo que escribieron Ortega y Gasset, famosos filósofos españoles, y no como a la gata, que solo lee autores malditos. Esto te lo cuento porque recordé lo que dijeron en su libro “España invertebrada”. Más o menos dijeron, hablando de soluciones para mejorar España,  “No basta con mejoras políticas,… es imprescindible una labor mucho más profunda que produzca el refinamiento de la raza”. Y a lo que quería llegar.

Viendo a los peregrinos en el Metro de todas las razas y colores, tan limpios, alegres, altos y tan jóvenes, pensé que sería una oportunidad única para conseguir lo que dijeron Ortega y Gasset y refinar nuestra raza, con lo cual mejoraría España. También soy patriota.

Les hay rubios nórdicos, rubios grandes escoceses, indios de la India, americanos tostados, de color (negro por supuesto), vamos que es un crisol de razas. Sería una solución perfecta cruzarlos con los jóvenes de aquí, el mestizaje es el progreso. El problema que veo, es que como son católicos, lo mismo no quieren cruzarse para mejorar la raza. Pero creo que sería una buena iniciativa y se debería de plantear y a ver que sale.

Por lo demás Jeorgina, solo informarte que las fuerzas del mal, que anidan en el Metro, han convocado una media huelga mañana. Con tanta gente y con el calor que está haciendo, me veo sudando y mas apretujado entre las masas, y de pie en el vagón. 

Reuters

Y los jóvenes que están esplendidos son los chilenos. Al presidente Piñera le han perdido el respeto y las malas lenguas dicen, que el 80% de los chilenos apoya la demanda de los jóvenes pidiendo una educación gratuita. Y serán las malas lenguas, porque ya verás Marisa reina, como pronto el gobierno dice que ese movimiento está financiado por el oro de Moscú y por la masonería o por el terrorismo internacional, y es cosa de cuatro indocumentados. ¿Hacemos una porra? Los de la foto son los peores, ya les ves, encima bailando y ella es muy guapa, se parece a Jema.

Me pregunto algunas veces para qué sirve la democracia. Se elige a uno para que represente tus intereses, sale elegido y hace lo que le parece bien. Y si se le dice, no, para eso no te elegí, se molesta y envía a las tropas contra los que le eligieron. No lo comprendo. Porque no sé si sabes, que Evo anda también en esas con sus electores, por el asunto de una carretera a través de un parque protegido. Y se niegan los indígenas que al parecer le eligieron.

Aquí nuestra presidenta regional, también se empeñó en ampliar una carretera que cruzaba una zona de valor ambiental, pero los que se oponían no eran los que la habían elegido, luego hizo bien. Que ahora un juez diga que se debe de deshacer la carretera, es porque la tiene manía,  y los jueces son pocos a la hora de votar.

Mira Jeorgina, ya te dije que hoy venia endemoniado por tener que ir de pie en el Metro y al paso que voy terminaré metiéndome con la Iglesia, y no quiero. Voy a poner un poema y a ver si me calmo, es de Ángel González, mi otro poeta de cabecera.

Todos ustedes parecen felices...

...Y sonríen, a veces, cuando hablan.
Y se dicen, incluso,
palabras
de amor. Pero
se aman
de dos en dos
para
odiar de mil
en mil. Y guardan
toneladas de asco
por cada
milímetro de dicha.
Y parecen -nada
más que parecen- felices,
y hablan
con el fin de ocultar esa amargura
inevitable, y cuántas
veces no lo consiguen, como
no puedo yo ocultarla
por más tiempo; esta
desesperante, estéril, larga
ciega desolación por cualquier cosa
que -hacia donde no sé-, lenta, me arrastra.

¡Ah! fijaros el problema que tenemos con la música, hoy visite uno de los blogs antiguos y nos han quitado los videos. Aparece un aviso de Youtube diciendo que no. Y lo borran.

Por eso no sé si poner o no una musiquita a Cristina preciosa, la reina africana. Mira, la voy a poner y si la quitan que la quiten. Es una canción romántica.

http://youtu.be/Vgo9av539gU

No sé qué aconsejarte que leas Jeorgina bonita ¿y si hoy no leemos? Con la comedura de “coco” de ayer con Garibaldi, casi voy a dejarte descansar y mañana ya veremos que se me ocurre. Pensaré en un libro refrescante. Y cocinar..., será mejor pedir una pizza.

Pondré otros poemas de González, es divino de la muerte.

Quise

                        A Susana Rivera

Quise mirar el mundo con tus ojos
ilusionados, nuevos,
verdes en su fondo
como la primavera.
Entré en tu cuerpo lleno de esperanza
para admirar tanto prodigio desde
el claro mirador de tus pupilas.
Y fuiste tú la que acabaste viendo
el fracaso del mundo con las mías.

Y este le pongo aunque sea miércoles.

Porvenir
Te llaman porvenir
porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
y esperan que tú llegues
como un animal manso
a comer en su mano.
Pero tú permaneces
más allá de las horas,
agazapado no se sabe dónde.

¡Mañana!  Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre.

 En verdad te digo Jeorgina, que estoy endemoniado y mas sorprendido que el primo de la foto.

Hoy no sé donde estoy y el tango

Otro día escribiéndonos en la terraza, hace más calor que los días pasados, pero se aguanta bien. El hombre del tiempo amenaza con calor y este niño se viene con el camello, allí hace más calor.

Aquí Jeorgina, las predicciones meteorológicas de la televisión, nos las da un señor o una señorita, muy formales ambos. Y no es que piense que las señoritas de la televisión mexicana, no sean formales, pero allí le dan un poquito más de alegría. Desde que vi a la mujer del tiempo de la cadena mexicana, ya solo veo las predicciones de allá. Puede que para aquí no valgan, pero ahora siempre sé el tiempo que hará en México y paso un ratito muy entretenido. Mira Jeorgina te dejo el enlace, no creo que te interese el tiempo de México, pero por si acaso. http://youtu.be/Sg9XiJn-Pn4

 

Y no me vayas a decir que eso es machismo, estoy seguro que eligieron a la presentadora por la dicción, tiene un acento muy claro, se expresa muy bien y la gente seguro que se entera mejor de las previsiones.

Hoy me escribió Cristina preciosa y me dice que no sabe si aceptar la corresponsalía en Castilla para este mes de agosto. Me cuenta que no entiende lo de los toros, y es muy fácil de entender. Es una lucha entre el hombre y la fiera, en la que casi siempre gana el hombre y cuando no gana, también pierde el toro, muy sencillo.

Y además eso venimos haciéndolo desde la época del minotauro en Creta, que fue siglos antes de Cristo, fíjate si ha llovido. Una costumbre como esa, tiene que ser patrimonio de la humanidad, casi como la esclavitud, que es de ese mismo tiempo, más o menos. Pero ya veis la esclavitud, con todo lo que tenia de antiguo, se abolió y veo que al paso que vamos se terminara aboliendo la fiesta taurina. Con lo que les gusta a los toros.

Pero Jeorgina, después de tu recomendación para que leamos “Albertine desaparecida”, Cristina preciosa se ha puesto a ello, me pidió el enlace y le va a leer. ¿No le pasara nada, verdad? Le recomendé “En busca del tiempo perdido” y me ha dicho que no le puede leer, que es como siete biblias y el cura de su pueblo la advirtió, que si leía la biblia se volvería loca. Claro, si lee siete mucho más.

En su pueblo el único que leyó la biblia, fue Luis, un vecino suyo, pero lo hizo a escondidas y no se lo dijo al
 

cura. Si el cura se entera le quema en la hoguera, lo que no me ha dicho es si se volvió loco o no. Leer siempre estuvo próximo a la locura, mira por ejemplo don Quijote.

Sabiendo el peligro que tiene la lectura, te voy a recomendar una novela menos peligrosa que la de Proust. Creo que podemos leer, sin grave riesgo para la razón, “El sol de los Scorta”. Es una novela de Laurent Gaudé y le dieron el Premio Goncourt por ella en el 2004. Se puede encontrar por la red.

Laurent es un escritor francés nacido en 1972, ha escrito teatro y varias novelas, tuvo bastante éxito la anterior a la que te recomiendo, “La muerte del rey Tsongor”.

El sol de los Scorta se desarrolla en la zona más pobre de Italia, en el sur, en un pueblo pequeño próximo al mar y rodeado de colinas y olivares. Relata una saga familiar, desde 1875 hasta nuestros días. Una fatídica tarde de verano, de la unión ilícita de un malhechor de poca monta y una madura solterona, nace Rocco Scorta, y con él, una estirpe condenada a la deshonra y el oprobio.  La crítica no ha dejado de hablar bien de ella y la verdad, es muy buena, da gusto leerla. Y no creo que nos vuelva locos.

Por si acaso podemos oír un tango, mientras leemos estos versos de Ángel González, se titula “El tango de madrugada” y es de su libro “Intermedio de canciones, sonetos y otras músicas”. Este es el enlace del tango: http://youtu.be/pPHflQeHCyg

El bandoneón recorre
extremecidamente
escotes y columnas vertebrales.
Aprisionado por guitarras de amplio radio,
por profundas y agónicas guitarras,
el bandoneón estira
su indolencia y su ronca
sonoridad marina trasplantada.

Hay un instante frívolo
cuando baila la gente.
Hay un momento turbio
en el que desfallezco.
Hay un minuto roto
en el que todo es llanto.

Por detrás del violín apunta la esperanza:
una leve esperanza densamente imposible.
Sé que no has de volver.
La mujer canta.
Sé que no has
de volver. La noche
sigue. Sé
que no has de volver.
        La canción huye,
borracha y sollozante,
hacia la calle,
donde el duro reflejo de unos vidrios helados
la rechaza y la triza contra el suelo.

Si leer es peligros para la razón, el tango lo puede ser para la moral. Mira Jeorgina bonita, no debemos bailar tangos. Rebuscando el tango para el enlace he encontrado esto en Wikipedia.

“Poco antes de que comenzara la Primera Guerra Mundial en 1914 el emperador de Alemania, Guillermo II prohibió que los oficiales prusianos bailaran el tango si vestían uniforme. El órgano oficial del Vaticano, L’Osservatore Romano, apoyó abiertamente la decisión en los siguientes términos:

El káiser ha hecho lo que ha podido para impedir que los gentilhombres se identifiquen con la baja sensualidad de los negros y de los mestizos (...) ¡Y algunos van por ahí diciendo que el tango es como cualquier otro baile cuando no se lo baila licenciosamente! La danza tango es, cuanto menos, una de aquellas de las cuales no se puede de ninguna manera conservar ni siquiera con alguna probabilidad la decencia. Porque, si en todos los otros bailes está en peligro próximo la moral de los bailarines, en el tango la decencia se encuentra en pleno naufragio, y por este motivo el emperador Guillermo lo ha prohibido a los oficiales cuando estos vistan uniforme.”

Que perlas tiene la historia, ¿no te parece Marisa reina?

Bajo los ojos se me dormirá el sueño.

Como hace un día muy bueno, corre un poco de aire y no hace calor, nos hemos sentado en la terraza a leer a Jeorgina bonita. Hoy esta dicharachera, digo Jeorgina. La gata lo está siempre.

Estamos pensando seriamente, la gata y yo, dedicarnos en cuerpo y alma a la cocina japonesa y a la meditación zen. Esto de aquí no lo entendemos.

Musrafa Abdi (France Press)

En el blog del 29 de junio contaba algo sobre la sequia en Somalia y algunas zonas de los países colindantes, y ya me barruntaba que habrá que esperar que hubiese muertos o medio muertos, para que los países desarrollados interviniesen.

Esto te lo cuento Jeorgina bonita, y también a ti Marisa reina, por la foto de la portada del periódico de hoy. Es de un niño medio muerto y la deben de poner, para que nos de pena, nos sintamos solidarios y en un arranque de caridad demos 20 euros, y luego todos contentos. Mientras, todo seguirá igual, cambiar el mundo no se debe ni pensar.

Cuando hice las cuentas de lo que costaría mantener a esos supuestos muertos de hambre, en el blog del 29 de junio, no me equivoque demasiado, la ONU está pidiendo 300 millones para combatir la hambruna. Es mucho dinero, entre las lectoras y yo no creo que lleguemos a uno, pero también hoy el diario cuenta algo de un señor llamado George Soros, es de los más ricos del mundo, -bueno tampoco demasiado, está en el puesto 46- y se calcula que solo tiene 14.200 millones de dólares, y claro en euros es mucho menos.

¿No te sorprende Marisa reina, lo mal repartido que esta el mundo? Los diez millones de somalís necesita 300 millones y el señor ese, necesita 14.200, la verdad ni la gata, ni yo, llegamos a comprenderlo. Por eso nos vamos a dedicar a lo zen y a la poesía. Voy a poner una de un paisano tuyo, Eduardo Milán.

Una rica me dijo que los pobres...

Una rica me dijo que los pobres

no tienen sentimiento. Era una lírica,

un yo profundo, una garza. Hay gente pobre,

en cambio, apegada

al ritmo del corazón de sus hijos,

a su llanto, a sus palabras bajas

que no alcanzan la estatura del Sentido

o recortadas, en sus brotes.

Un plátano, para ellos, es un plátano,

un beso, un beso, sobre todo el de la madre,

la mano del padre en la cabeza es un momento

de ascensión, ascender a la mano del padre.

Hay algo inminente cuando comen: comen, amiga lírica,

como si fueran a perder lo que está puesto

ahí adelante, comen con nostalgia, el plato

se coloca en el futuro, allí donde decían

los apaches: «Algún día comeremos una buena comida».

Esto es muy general, a grandes rasgos, esquemático,

pero como el amor no conoce espera, quema.

Para que veas Jeorgina bonita, que lo del zen y la cocina japonesa, te lo digo de veras, te voy a decir una receta que me ha pasado “Gatita”, creo que la ha visto en una revista, no la he probado.

Es un plato llamado tonkatsu. Consiste básicamente en una chuleta de cerdo de uno o dos centímetros de ancho empanada y frita, troceada en pedazos del tamaño de un bocado, que se sirve en general con col cortada en juliana. Se puede utilizar en su elaboración tanto filete de magro de cerdo (ヒレ, hire) como lomo de cerdo.

La carne se salpimienta y se pasa por harina, a continuación por huevo batido y luego se reboza en pan rallado japonés (Panko, copos de pan japoneses). Se fríe en abundante aceite muy caliente. Aparte se prepara col cortada en juliana, es bueno tener la col un rato en agua fría. Y ahora se prepara la salsa, se puede comprar salsa Tonkatsu, ya hecha, en tiendas especializadas o bien hacerla de forma casera mezclando al gusto: salsa Worcestershire (de Lea & Perrins), ketchup, salsa de soja, mostaza y sake.

Se sirve la chuleta cortada en tiras, como de un bocado, acompañado de la col y la salsa por encima. Es sencillo y tiene buena pinta. Habrá que probarlo.

Hoy para leer creo que deberíamos pensar en Albert Camus, por lo del noruego ese intolerante que mata a sus conciudadanos. Camus fue Premio Nobel de literatura en 1957 y se le concedió por «el conjunto de una obra que pone de relieve los problemas que se plantean en la conciencia de los hombres de hoy». Como lo que dijo sobre la conciencia de los hombres de entonces se está olvidando, el asesino noruego seguro que no lo leyó, debemos leerlo, es útil y en concreto su libro “El extranjero”.

La novela trata sobre el señor Meursault que comete un absurdo crimen y, a pesar de sentirse inocente, jamás se manifestará contra su ajusticiamiento ni mostrará sentimiento alguno de injusticia, arrepentimiento o lástima.

La pasividad y el escepticismo frente a todo y todos recorre el comportamiento del protagonista: un sentido aburrido de la existencia y aun de la propia muerte.

Y ya de paso, puedes leer, también de él, “El mito de Sisifo”. Es un ensayo que comienza con esta cita de Píndaro: “No te afanes, alma mía, por una vida inmortal, sino que apura el recurso hacedero.” No te creas que recuerdo mucho sobre que va el libro, le leí hace mucho, pero si miras por internet, seguro que vienen mil referencias. Estos libros están en la red y es fácil encontrarlos.

También te tengo que decir, Jeorgina, que en el mundo hay gente para todo, incluso les hay tolerantes. Viene un artículo en el diario El País de la periodista noruega Asne Seierstad, ha escrito varios libros que deberíamos leer, “El librero de Kabul”, “De espaldas al mundo”, “El ángel de Grozni” y no sé si alguno más, les voy a buscar y si les encuentro te les envío. Bueno, lo que te decía, en ese artículo comenta sobre los jóvenes del Partido Laborista que son el ala progresista del partido, que defiende el multiculturalismo y una política abierta y liberal con los inmigrantes. El sinsentido del asesinato indiscriminado, ha generado en la sociedad una unión para evitar que este hecho les cambie su forma de ser y trascribe una declaración del Primer Ministro que dijo: “Responderemos a este ataque con mas democracia y más apertura”

Casi lo mismo que la ley del talión que tanto se pregona, el caso de Bin Laden por ejemplo. Pero un editor que mantenía las oficinas donde se puso la bomba en Oslo, escribió en el blog: “Que le den un buen abogado, un juicio largo y justo y un castigo humanitario”. Está claro, lo que se pide siempre.

Dejemos los asuntos serios. No te he comentado Jeorgina que me ha escrito Cristina preciosa, no sé si la recuerdas o si te he hablado de ella, es una seguidora caribeña, que se ha venido a España y estoy pensando ponerla de corresponsal en Castilla. En el verano toda la zona de Castilla esta en fiestas y nos podría enviar muchísimas noticias. Voy a poner para ella, y para Jema este poema de Angel González, “A mano armada”.

A mano amada,

cuando la noche impone su costumbre de insomnio

y convierte cada minuto en el aniversario

de todos los sucesos de una vida;

allí,

en la esquina más  negra del desamparo, donde

el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,

los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde,

                             otros

apoyan en mi espalda

el alma blanca de un lejano sueño,

y con voz inaudible,

con implacables labios silenciosos,

¡el olvido o la vida!,

                            me reclaman.

Reconozco los rostros.

                           No hurto el cuerpo.

Cierro los ojos para ver

y siento

que me apuñalan fría,

justamente,

con ese hierro viejo:

                          la memoria.

Si Cristina se hace corresponsal para las fiestas que habrá por el mes de agosto en casi toda Castilla, nos podria enviar fotos de bailes y charangas. Esta banda es de Santiago de Compostela, de donde se llevaron el incunable. ¡Ah!, Jeorgina, no me has comentado nada de los libros que se han llevado de la biblioteca de Lima.

Ya no canta la chicharra por las noches, se la comio "Gatita"

Está el día iluminado, han puesto luces en el cielo y corre un poco de aire.

Estas noches pasadas me rondaba una chicharra y no paraba de cantar con alegría en la terraza. Pero ayer, en mala hora, quiso el animal rondarme desde dentro de casa, y tiempo le faltó a “Gatita” para merendarse el bichito. Ya no me rondará.

Sigo medio borroso, sobre todo a estas horas en que me siento a leer en la cama, Jeorgina bonita me dice que me encuentra bien, que solo tengo un poco desdibujado los bordes. No sé qué ausencias hacen que me encuentre así. Leyendo a Ángel González he visto que mi caso no es único, el cuenta en unos versos un caso parecido. Es el poema “Cumpleaños” de su libro “Ásperos tiempos”

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso.
disolviéndome en el aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños.

Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.

Mi caso no es exactamente igual, porque yo me deshilacho menos por los puños y más por la cabeza. Puede que sea solo por el uso, los años, no nos engañemos Jeorgina bonita, van pesando y desgastan. Pero estoy convencido que la desaparición de “Muñequita” ha tenido que ver. También fue mala suerte que desapareciera, en el extintor, antes de poder hablar con ella. Voy a volver a mirar por los reflejos a ver si estuviese atrapada en algún espejo o en alguna luna.

Mira Jeorgina bonita las cosas que pasan en España. Cuenta hoy el diario que un españolito de 29 años, que ya no es un niño, se ha comido la oreja de un marroquí de 18 años. El suceso ocurrió en la Puerta del Sol a eso de las once de la noche. Me ha dejado preocupado porque no se sabe si es una venganza del mordedor por el Desastre de Annual, durante la guerra Marruecos en la que al parecer participó su abuelo. Si esto fuese así, podría dar lugar a intercambio de notas diplomáticas y se podrían romper las relaciones con nuestros vecinos. Esperemos que solo sea una disputa callejera.

Pero te cuento más Jeorgina, un vuelo a Canarias desde Madrid se ha visto obligado a regresar, porque uno de los pasajeros ha agredido a su compañero de asiento con un bolígrafo. Válgame Dios que cosas pasan. Le clavo el “boli” en la cara, no se sabe si estaba molesto porque no le dejó el asiento de la ventana o le achacó alguna culpa en la perdida de Filipinas. Los dos eran de aquí, con el calor la gente está perdiendo los nervios y yo casi prefiero seguir borroso.

En estos casos de tensiones es mejor cocinar. Ahora es la época del rabo de toro, hay muchas corridas por todo el país y es la forma de aprovechar los rabos de los animales. Es muy sencillo.

Fríes mucha cebolla picada, junto con unos dientes de ajo, también picados. Trocea finito un par de zanahorias y dos puerros y se lo añades que se haga todo a fuego lento. En una olla con un poco de aceite fríes los trozos, o pedazos, de rabo, que previamente les has pasado un poquito por harina. Añade la cebolla y las verduras, pon un clavo o dos y bastante pimienta negra en grano, la pimienta la puedes poner en un atadillo de gasa para retirarla al final. Cubres todo con vino tinto y lo dejas cocer a fueguito lento y ya está. El ya está es después de 4 horas de cocción y debes de moverlo de vez en vez, para que no se pegue a la olla. Pero te chuparás los dedos Jeorgina. A la hora de servir acompáñalo con unas papas fritas en daditos (los dados de patata sin puntos).

Hace unos días me escribió Cristina preciosa y me decía que no le da tiempo a leer todos los libros que recomiendo. Ahora me hace dudar si seguir recomendando libros a Jeorgina y por tanto a todas, -Jeorgina bonita, la virtual, es un símbolo de todas- o algún día que otro no recomendar. Mientras me decido por una u otra cosa, voy a recomendarte que leas dos libros.

Uno es “La acabadora” una novela corta de Michela Murgia. Michela es una joven escritora de Cerdeña y por este libro le han dado varios premios, entre ellos el Premio Campiello. La acción se sitúa en la década de los cincuenta del siglo pasado en Soreni, un pueblo costero de Cerdeña, donde impera la ignorancia, la gente cree en los maleficios y las supersticiones, y la comunidad se mantiene cohesionada a través de secretos compartidos. La vida de una costurera y una niña abandonada por su familia se unen cuando la mujer la adopta. Es una bonita novela. Esta puedes apuntarla para comprarla o esperar a ver si se ve por aquí.

Y la otra lectura que te voy a recomendar es “Elias Portolu” o “Cosima” de otra escritora sarda, Grazia Deledda. Nacio en 1871 murió en 1935, y le dieron el Premio Nobel en el año 25. Sus novelas presentan las gentes y costumbres de Cerdeña, con las mismas supersticiones e ignorancia que nos cuenta Michela, pero es una crónica de aquel momento, ella vivió allí en esa época. En esos primeros años del siglo, en Cerdeña había bandoleros en las montañas y contrabandistas por las playas, se hablaba sardo y entendían malamente el italiano. En la costa este de Cerdeña se sigue hablando catalán. Y si quieres saber más sobre Cerdeña, hay un libro de Elio Vittorini, un escritor siciliano, que tiene un librito, “Cerdeña como una infancia”, que son las impresiones de un viaje que hizo a la isla de muy joven, y está muy bien. Ninguno de estos libros le he visto por aquí, pero te los puedo dejar en papel. 

Marisa reina me escribe todos los días interesándose por mi difuminado y animándome, se ha ofrecido para pasarme un pespunte en los deshilachados. Siempre me envía un poema y eso me anima a seguir escribiendo a pesar de los pespuntes, ayer uno de Pablo Neruda (1904-1973) “Soneto XLV” del libro "Cien sonetos de amor"

 No estés lejos de mí un sólo día, porque cómo,
porque, no sé decírtelo, es largo el día,
y te estaré esperando como en las estaciones
cuando en alguna parte se durmieron los trenes.

No te vayas por una hora porque entonces
en esa hora se juntan las gotas del desvelo
y tal vez todo el humo que anda buscando casa
venga a matar aún mi corazón perdido.

Ay que no se quebrante tu silueta en la arena,
ay que no vuelen tus párpados en la ausencia:
no te vayas por un minuto, bienamada,

porque en ese minuto te habrás ido tan lejos
que yo cruzaré toda la tierra preguntando
si volverás o si me dejarás muriendo.

Y estos son unos marineros de Oporto que están como yo, borrosos, pero creo que fue por que se movieron al hacer la foto.

Las jardineras verdes y asombradas con Kala.

Ya estamos en pleno verano, hace calor y paro menos en casa. Ayer no escribí porque era fiesta, el Corpus Christi. La gata sigue con sus cosas de friki, pero creo que por el calor, está más calmada.

El que no está más calmado soy yo, tengo la cabeza dividida en dos partes. En una, la mayor, -no son de igual tamaño las partes- no tengo nada y en la otra, la pequeña, tampoco. La mayor antes la ocupaba “Muñequita” pero desde su desaparición entre el extintor, solo me ha quedado un vacio de color verde, como el vestido que llevaba. La otra mitad más pequeña, estaba ocupada por Kala bella y esta ha desaparecido, me he quedado con el libro de cocina armenia y sin ganas de cocinar.

Me voy a dedicar a la meditación sobre el más acá, porque sobre el más allá hay muchos que me llevan ventaja. Por ejemplo el Papa me lleva ventaja, y el santo que predica en América nos lleva ventaja a todos. 

Mira lo que dice la prensa Jeorgina bonita. Oye, como está por América lo mismo le has visto y oído, lo último que se dé él es que estaba en Colombia.

“Llevando el mensaje de Dios, Fatow fue sorprendido con un nuevo don que no había descubierto: la sanación. Un día estaba orando por un enfermo y descubrió que sanó, y así sucedió a medida que fue predicando la palabra de Dios. Desde 1977 decidió incorporar la sanación dentro de su prédica. Por esto en cada acto en cualquier lugar del mundo, los enfermos que asisten a las manifestaciones suben a la tarima con la firme esperanza de ser sanados.”

Podía dedicarse también a terminar guerras o impedir que se iniciasen. Pero sigue la noticia.

“Y muchos lo son. Los que no pueden oír, oyen. Los que no pueden hablar, hablan. Los que no pueden caminar, caminan. Una vez el Espíritu Santo sanó a un niño de diez años que nació ciego. Todo el mundo lo vio, todos quedaron maravillados. Es algo sobrenatural, no sicosomático, ni sicológico. Es el poder de Jesucristo, aseguró Fatow.”

¿Qué te parece bonita? Está claro que me tengo que dedicar a algo más prosaico. O dedicarme también a contar cuentos. Esto del blog es como un cuento en el que hago milagros, os hago vivir, Jeorgina-Marisa-Jema-Kala, mientras os pienso, casi tan importante como lo de Fatow. Pero yo quisiera ser alga en el mar Mediterráneo, en la playa que está Kala bella. Fíjate Marisa reina que bien lo cuenta Ángel González

Alga quisiera ser, alga enredada...
 

Alga quisiera ser, alga enredada,
en lo más suave de tu pantorrilla.
Soplo de brisa contra tu mejilla.
Arena leve bajo tu pisada.

Agua quisiera ser, agua salada
cuando corres desnuda hacia la orilla.
Sol recortando en sombra tu sencilla
silueta virgen de recién bañada.

Todo quisiera ser, indefinido,
en torno a ti: paisaje, luz, ambiente,
gaviota, cielo, nave, vela, viento…

Caracola que acercas a tu oído,
para poder reunir, tímidamente,
con el rumor del mar, mi sentimiento.

Como estoy un poquito descreído, y creo que es mejor la justicia humana, con lo malísima que es, que la divina, porque en esa tengo poca fe y digo como Tirso, "Qué largo me lo fiáis". Hablo de esa justicia humana, que se puede mirar desde muchas ópticas y nunca es una verdad absoluta Te voy a recomendar Jeorgina que leas “Los santos inocentes” de Miguel Delibes y luego abriremos un debate sobre ecología, venganza y sobre el valor de la vida de las personas y de los pájaros. Sobre ella se hizó una película que está muy bien.

Miguel Delibes murió el año pasado y tiene grandes novelas. Esta de “Los santos inocentes” es una historia de campesinos explotados y humillados por los terratenientes, los señoritos de la tierra. Es muy instructiva por qué se resuelve el drama, en la última línea, mediante la aplicación de la justicia humana. Esta novela circula por la red y ayer se la envié a Jema guapa.

Ayer me escribió Tina linda, una de nuestras lectoras, lee muchísimo, según me cuenta, y me recomendó que leyese "El ultimo Catón" de Matilde Asensi, me dijo que es  super, que la había encantado. Fíjate lo que le había gustado que después de leerle en virtual, se ha comprado el libro. Lo compro por si el virtual desaparece seguir teniéndole en papel.

Asensi escribe novelas de aventuras y novelas históricas, esta de El último Catón, es una intriga sobre unas muertes en el Vaticano, en circunstancias extrañas y con extraños síntomas. La investigación la lleva una monja. Seguro que te gusta Jeorgina, es de muchísimo misterio y al final la monja es la más lista.

Como no puedo dejar de pensar en Kala bella, que no se si habrá desaparecido en el desierto, pondré la foto de un pozo en el desierto, por si necesita beber agua.

Del amor y otros demonios con sopa de pepino.

Llevo unos días, muy disperso, creo que me he enamorado de “Muñequita”. Desde que la reencontré solo pienso en ella y oigo cantar a los pajaritos. Y oír, oír, no creas que oigo mucho Jeorgina bonita, soy un poquito duro de oído, Cosas de la edad. Por lo tanto, si oigo pajaritos tiene que ser cosa del amor. Y noto un peso en la espalda, algo que me oprime.

 

En esto del enamoramiento de “Muñequita” sé que me pasará, como me paso hace muchos años con Marina Vlady, fue un amor dulce, muy dulce, pero no correspondido. Nunca entendí porque no me quiso Marina Vlady, con lo enamorado que estaba de ella. Aquel amor, de cualquier forma, era mejor, porque tenía la portada del Paris-Match con su foto. No te imaginas Jeorgina el tacto tan cálido y aterciopelado que tenia la portada. Era un papel grueso, ligeramente satinado y con un dulce olor a tinta, en aquellos años en España las revistas eran de un papel horrible. De “Muñequita” solo tengo el breve encuentro de un día -y ya no recuerdo si el vestido era verde o no- y alguna visión fugaz en las escaleras del metro. ¿Seguirá huyendo del sol y de la luna? Aconséjame tu Jeorgina bonita. Sigo leyendo a Ángel González.
 

Elegía pura
 

Aquí no pasa nada,
salvo el tiempo:
irrepetible
música que resuena,
ya extinguida,
en un corazón hueco, abandonado,
que alguien toma un momento,
escucha
y tira.

 
Esta tarde fui a la feria del libro con Marisa reina y nos compramos unos libros muy bonitos, me regaló uno sobre los líderes de la independencia en los países de África, no sé qué tal estará, está editado por unos misioneros católicos, los misioneros Combonianos, que me caen bastante bien, aunque tampoco sé por qué. El libro se titula “Los padres de la patria africana”, es de José Luis Cortés y son unas pequeñas biografías de los líderes de las independencias de los países africanos, están Sekou Touré, Modibo Keita, Sedar Senghor, Nyerere y muchísimos más. Ya te contaré sobre el Jeorgina bonita. Ya sabes que  Marisa tiene una especial atracción por África.

Ella se compró un libro de Joseph Roth, “Hotel Savoy”. Es una novela fantástica, no muy larga y la he visto por aquí Jeorgina bonita. Tiene elementos kafkianos, surrealistas, oníricos, y está llena de personajes extravagantes. Es un reflejo irónico y crítico de la  sociedad centroeuropea del periodo de entreguerras, por los años 1920-30. Yo te recomiendo que la leas Jeorgina y del  mismo autor, está muy bien  “La marcha Radetzky”, pero tiene muchas más, búscalas por aquí o pídemelas que te las dejo.
 

Moses Josep Roth  nació en el Imperio austrohúngaro en 1894 y murió en París en 1939, fue un novelista y periodista austríaco de origen judío. Está considerado, junto con Hermann Broch y Robert Musil, uno de los mayores escritores centroeuropeos del siglo XX. Formó parte de la literatura del exilio provocado por el nazismo.

Mientras mirábamos las casetas de los libros comentábamos lo de los pepinos españoles en Alemania, parece que ya no son los culpables de las diarreas europeas, lo ha dicho la Comisión Europea. Pero nosotros seguimos pensando que debemos fomentar el consumo de pepinos y Marisa me ha pasado una receta para hacer sopa fría de pepino. Te la cuento Jeorgina bonita.

Hace falta: pepinos,  yogur natural,  1 o 2 diente de ajo, unas hojas de menta fresca, vinagre, sal y pimienta.
Elaboración de la sopa fría de pepino:
 

Se bate el yogur mezclándolo con una cucharada o dos  de agua fría. Se añade el ajo muy picado, las hojas de menta cortadas y los pepinos, -los pepinos pelados- se bate todo en la batidora. Se deja a la espera, cortado en láminas muy finas casi transparentes, un pepino para decorar.
 

Se aliña con un poco de vinagre, sal y pimienta, se tiene en la nevera, antes de servirla, durante 30 minutos como mínimo. Y buen provecho. Yo la voy a prepara para el sábado que recibo a unos amigos en casa. Y recordar que la patria que defiende el pepino unida, jamás será vencida.
 

La gata está muy ilusionada con la idea de acampar en la Plaza de Oriente hasta que se vaya el rey, pero me dice que no quiere que venga Carlos-Javier, ha perdido el interés por los carlistas, quiere ser republicana. De dónde sacará esas ideas, pienso que son cosas de alguno de los compañeros esos que se ha buscado.
 

La intento convencer –que no vencer- para  que lea libros sobre la vida de los santos, que ya sabes Jeorgina, que son muy edificantes, pero como esta en la edad rebelde no quiere. La he descargado de internet unas imágenes religiosas muy bonitas, pero no veo que ponga mucho interés. Mira esta imagen qué chula es y ella no hace ni caso. Creo que ni la ha mirado o le da miedo la aparición.
 

Estoy muy disperso, puede que me este desmembrando. Hace mucho que no hablo con las otras chicas, a Jema guapa hace un cerro de días que no la leo y de las cholitas no sé nada. Es lo que tiene esto de la virtualidad, si no las pienso no existen, pero ellas me deben de pensar siempre, porque creo que si existo, o por lo menos escribo el blog aun estando desmembrándome.
 

La foto de la mujer de azul es para Marisa reina, ella me ha enviado este poema de Rafael Alberti.

Hoy las nubes me trajeron,
volando, el mapa de España.
¡Qué pequeño sobre el río,
y qué grande sobre el pasto 
la sombra que proyectaba!  

 
Se le llenó de caballos
la sombra que proyectaba.
Yo, a caballo, por su sombra
busqué mi pueblo y mi casa.
 

Entré en el patio que un día
fuera una fuente con agua.
Aunque no estaba la fuente,
la fuente siempre sonaba.
Y el agua que no corría
volvió para darme agua.

La adolescencia de la gata y la crisis del pepino.

Mira Jeorgina bonita que monada era "Gatita" de pequeña y ahora se pasa el día con los amigos en la puerta del bar de debajo de casa, debe de ser la adolescencia. ¿Marisa reina sabes tú como se educa a un gato adolescente? Sigo preocupado.
 

Últimamente no veo ninguna noticia fuera de lo normal, el mundo se mueve por sus cauces habituales y se mata de forma normal, sin estridencias. Me llama la atención que en Perú dicen las encuestas, que de momento tiene más oportunidades de ganar la niña de Fujimori que Humala, lo que demuestra que no quedaron escarmentados del todo con el padre o que la hija se dedica a otros negocios, ya se verá Jeorgina bonita.

El problema le tenemos aquí, en España, Europa no quiere comer nuestros pepinos, dicen que están contaminados de “E. Coli” y a partir de ahora tendremos que ponernos a régimen de gazpacho con tropiezos de pepino, para consumir los excedentes. ¿Sabes cómo se hace el gazpacho Jeorgina? Te lo voy a contar, porque es un plato estupendo para tomar en el verano, y allí en tu pueblo dentro de siete meses será verano, mejor que entrenes a hacerlo ahora.

Mira, coge como un kilo de tomates, un pimiento verde, un pepino y un diente de ajo, lo pelas y troceas y lo pasas por la batidora bien finito. A continuación pones un trozo de pan, como media barra que tenias en remojo, un chorreón de aceite de oliva y un poco de vinagre, eso al gusto, y lo bates todo junto otra vez añadiendo agua para que quede clarito, como un puré que se pueda beber. No te olvides de poner sal, y le hace muy bien un pellizquito de cominos, sin abusar, que si no repite mucho. Algunos le ponen un poquito de cebolla, también triturada.

Eso bien fresquito esta riquísimo. Se le puede añadir en el momento de comer, unos tropiezos, como dados pequeños, de pepino y tomate, e incluso de pan. Aquí, con la crisis del pepino que nos ha montado Merkel, vamos a pasarnos el verano tomando gazpacho.

Como me dices que te gustan las novelas románticas y de misterio, te voy aconsejar que leas a Wilkie Collins, un libro romántico con ribetes góticos que apareció por entregas en “Household Words”, publicación semanal creada por su amigo y excelente escritor, Charles Dickens. La novela es “La dama de blanco”. Tiene una estructura narrativa muy original, -en su momento- pues se cuenta la historia desde dos puntos de vista distintos. El malo es un villano simpático y la chica muy inteligente y segura, como todas vosotras.

William Wilkie Collins nació en Londres en  1824 y murió también allí en 1889, fue un novelista, dramaturgo y autor de relatos cortos. Fue muy popular en su tiempo, dejando escritas 27 novelas, más de 60 relatos cortos, al menos 14 obras de teatro y un montón de obras de no ficción.

Está considerado uno de los creadores del género de novela policíaca, tiene una narrativa caracterizada por la atmósfera de misterio y fantasía, y el suspense melodramático. Sus obras más conocidas son, la que te recomiendo y  “La piedra lunar” que también está muy bien. Las dos seguro que las encuentras por aquí Jeorgina bonita.

No creáis que me olvido de “Muñequita”, que no me olvido, pero no he conseguido más pistas de ella, ni la he visto en las escaleras del Metro, por eso no digo nada de ella. Pero para Jema guapa y Marisa reina si tengo el verso y la foto.

El poema es de Ángel González, de su libro “Breves acotaciones para una biografía”, se publicó en el año 1971. Si me preguntáis porqué pongo también hoy otro poema de él, os diré que le estoy leyendo y me gusta mucho.

Siempre lo que quieras

Cuando tengas dinero regálame un anillo,

cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,

cuando no sepas qué hacer vente conmigo,

-pero luego no digas que no sabes lo que haces.

Haces haces de leña en las mañanas

y se te vuelven flores en los brazos.

Yo te sostengo asida por los pétalos,

como te muevas te arrancaré el aroma.

Pero ya te lo dije: 

cuando quieras marcharte ésta es la puerta:

se llama Ángel y conduce al llanto.

La foto es de un pastor nómada de Niger, un "bororo".

Yo sé que existo porque tú me imaginas.

Vaya partidazo que hizo el Barça el sábado, por algo es el mejor equipo de futbol del mundo o por lo menos de Europa y de España. Enhorabuena. Mira Jeorgina bonita que gif mas lindo encontré para felicitarles.

La gata sigue con la pandilla de amigos y no se, algo no me gusta de esos compañeros, no me parecen todos trigo limpio. Ya veremos que pasa, "Gatita" es un poco inocente y las malas influencias de alguno de estos amigos pueden llevarla por el mal camino. Ya te contaré Jeorgina bonita, me tiene preocupado.

Estoy en el trabajo. Voy a fumar un cigarrillo al patio y estoy recordando a “Muñequita”. Como no se puede fumar en ningún local, los viciosos, tenemos que bajar al patio. Al cruzar el vestíbulo me reflejo en las puertas de cristal y me parece que somos muchos, no somos tantos, la mayoría son reflejos de mujeres, deben de ser más viciosas que nosotros.

Desde el patio se ve el vestíbulo a través de la puerta de cristal, al otro lado del vestíbulo hay otra puerta de cristales y al fondo del todo, esta la puerta giratoria donde tantas veces se refleja “Muñequita” por un instante o me parece que se refleja con su vestido verde, cortito, dejando ver las piernas esbeltas y blancas, se esconde del sol y de la luna. ¿Se esconderá de mí? Más al fondo, detrás de todas las puertas, está la calle con coches y personas que se alejan o acercan a la irrealidad del vestíbulo.

Los reflejos de los cristales, que supongo polifacetados, junto con las mujeres que se mueven por el vestíbulo en busca del ascensor, me hacen ver muchas muñequitas moviéndose y escapándose con el movimiento de las puertas. El conjunto de las puertas y el vestíbulo, con las personas que se mueven reflejadas en los cristales, es una gran pecera llena de homínidos, que se enredan como algas en los reflejos del suelo. Con suerte podría pescar a “Muñequita” si entra y se enreda en algún reflejo. Seguiré mirando.

Ya termine el cigarrillo y traspaso la realidad para entrar en el mundo imaginario del trabajo. “Muñequita” no estaba, seguirá huyendo por las escaleras mecánicas del metro.

Y una vez en la irrealidad sigo dando vueltas a la palabra polifacetados que dijo Jeorgina en su redacción. Porque, poli viene del griego, quiere decir muchos, abundantes y facetado viene de faceta, del francés facette, que quiere decir caras o lados de un poliedro. Y claro, que quiere entonces decir policía, poli muchos ¿y CIA?, será la agencia; entonces policía es muchas CIAs. De verdad que no lo entiendo, ¿porque que fue antes, el huevo o la gallina?, ¿la policía o la CIA? ¿Lo entiendes tu Jeorgina bonita? ¿Por qué me metes en estos líos de los polifacetados?

Jeorgina bonita te voy a recomendar hoy un libro de cuentos, se titula “Antes de las jirafas” de Matías Candeira. Es un joven cuentista que va camino de ser un mayor cuentista. Es su segundo libro y toda la crítica ha coincidido en que los diez y seis cuentos del libro, son muy buenos cuentos, y premios, a sus veintisiete años, los tiene de casi todos los certámenes literarios, es que no se parece a ningún otro escritor nacional. Ya habrás visto Jeorgina que somos seguidores de su blog.

Su primer libro fue “La soledad de los ventrílocuos” e igualmente tiene unos cuentos muy buenos. Ahora según parece está escribiendo una novela, a ver si no tarda mucho en terminarla. Ya hablaremos de ella cuando se publique. Te voy a dejar una reseña que he encontrado por aquí. El libro está en las librerías y no aquí. No le busques.

“A lo largo de las páginas de este libro nos encontramos con una amalgama de monstruos de todas las clases y condiciones envueltos en tramas kafkianas, surrealistas o incluso desternillantes. Así, leemos qué se le pasa por la cabeza a un enemigo de Spiderman, qué planes tiene un asesino de Baltimore, lo que le ocurre continuamente a un peculiar viajero temporal o cómo un padre horroroso y su confuso hijo se dedican a secuestrar y a asesinar a todo aquél que se meta a fisgonear en sus propiedades, y todo ello sin tener la sensación de que nos están tomando el pelo.

El estilo de Candeira es único no por inédito, sino por el híbrido que supone. Sólo la pluma de un escritor talentoso puede producir tantas curiosas piezas mezclando sin complejos texturas cinematográficas y existencialistas con líneas argumentales más propias de un cómic o de una novela de terror estilo Stephen King.”

Jema guapa mira que bonito poema de Ángel González, es un poeta español nacido en 1925 y muerto en 2008. Y no dejes de pensarme.

Muerte en el olvido
Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
-oscuro, torpe, malo- el que la habita...

Y esta foto es para ti, Marisa reina, por si algun día quedamos a tomar café, que sepas donde tenemos que encontrarnos.