Desdúdame Muñequita y pon velones de aceite

Mira que bonitas están las dalias de la terraza.

Eduardo Galeano, el uruguayo, dijo “… vamos a delirar, deliremos, por un ratito. El mundo, que está patas arriba, se pondrá sobre sus pies.”, y si, eso está bien.

Hoy en algún delirio, para poner de pie o patas arriba el mundo, contaba el periódico que al ex alcalde de Tijuana le habían detenido y una señora juez, le puso en libertad. La detención fue por tener en casa un arsenal, pero debía de ser una exageración, porque solo tenía 40 armas largas y 48 cortas, -no tenía tanques- y no hay indicios que hagan suponer que fuese a hacer una guerra, solo han encontrado en la casa 9.000 cartuchos y una granada de mano. Vamos que han encontrado lo normal, lo que tiene cualquiera como defensa.

Pero la noticia es más, después de ponerle en libertad la juez, la policía le ha conducido a otro juez de más categoría para que siguiese detenido, y no ha podido ser. No hay indicios suficientes para detenerle y aquí viene lo bueno: “… los últimos días dos obispos habían rezado por su libertad,” debe de ser un buen hombre, que solo tiene 19 hijos y su animal favorito, afirma, es la mujer. No hace falta que comentemos la noticia, ¿verdad Jeorgina bonita?

Claro, hazte cuenta Marisa reina si no tengo motivos para pecar con el asunto de esos dos  obispos. Pero tengo más motivos, ayer anduve de iglesias y me pareció una vergüenza como las tienen, ya no hay velón de aceite para que beba la lechuza, ni velitas votivas, ni cirios, vamos que ya no huele a Iglesia, solo olía a perfume de Chanel y al plástico de las lámparas.

Fijaros Jeorgina bonita y Marisa reina, ¿cómo hubiese escrito Antonio Machado esta poesía, si las iglesias no hubieran tenido velones de aceite? Esta es para Jema guapa, se que le gustará.

Sobre el olivar

Sobre el olivar,
se vio a la lechuza
volar y volar.
Campo, campo, campo.

Entre los olivos,
los cortijos blancos. 
Por un ventanal,
entró la lechuza
en la catedral.

San Cristobalón
la quiso espantar,
al ver que bebía  
del velón de aceite
de Santa María.

La Virgen habló:
-Déjala que beba,
San Cristobalón.

Sobre el olivar,
se vio a la lechuza  
volar y volar.

A Santa María
un ramito verde
volando traía.

Las lamparillas votivas las han sacado a las terrazas de los bares, para alumbrar el pecado, porque en un bar solo puede haber eso, pecado. Los bares si estaban bonitos con sus velitas en honor al diablo. Y en la plaza, la Plaza Mayor, había buen ambiente mientras salía la luna y volaban insectos chinos fosforescentes. No vi a “Muñequita” si hubiese estado la habría comprado un bicho de esos fosforescente. Eran como luciérnagas de color azul y rojo, que subían deprisa y bajaban despacito parpadeando.

Como estuve en la terraza del bar,  viendo salir la luna y tomando una cerveza, quise ver salir la luna porque hoy aquí en Madrid se va a esconder detrás de la tierra y nos quedaremos sin ella, hay eclipse total de luna, eso, decía que por haber estado en el bar, no pude ir a Ascot con la gata a ver las carreras y de paso comentar los sombreros tan ridículos que llevaban las mujeres, las de la familia real y las otras. Claro, siempre se ha dicho, no se puede repicar y estar en misa. Deberiamos haber ido a Ascot.

Pero todo esto que estoy contando me viene de lo que he leído de Eduardo Galeano y me parece que mejor que poner el mundo sobre sus pies, sería ponerle patas abajo, -darle la vuelta completa-aunque los cocineros siguiesen creyendo que a las langostas les encanta que las hiervan vivas.

Y aquí estamos hablando de cocineros. Lo que me ha recordado como se hace el arroz meloso con carabineros. Es un arroz solo para días de fiesta, el carabinero tiene un precio más que regular.

Mira Jeorgina bonita, pon un poco de aceite de oliva en una olla y fríe las cabezas de los carabineros, espachurrándolas un poco de vez en cuando, agrega un poco de brandy o coñac, a continuación añade un ajo picado, media guindilla y un poco de pimiento rojo también picado finito, das unas vueltas y añade unas cucharadas de salsa de tomate frito. Dejas que se fría todo un poco y es el momento de echar el arroz y unas hebras de azafrán, lo revuelves bien antes de echar el caldo, -un fumet de pescado que tenias guardado- dejas que cueza y a media cocción pon las colas de los carabineros peladas, si ves que te queda muy espeso añade caldo, cuando esté cocido el arroz quita las cabezas y lo sirves. Tiene que quedar meloso, no seco, y está para chuparse los dedos.

Como también tenemos que leer algo, te voy a recomendar a Stieg Larsson, - no sé si ya te lo recomendé- Larsson es un clásico, porque está muerto y le siguen publicando, y además comprometido con la intolerancia, la defensa de los emigrantes, los maltratadores y en general contra cualquier actitud de extrema derecha.

 

De él se ha publicado hace poco una recopilación de artículos que escribió para la revista Expo, se titula "La voz y la furia". Pero también es de él “Millennium”, trilogía compuesta por las novelas, “Los hombres que no amaban a las mujeres”, “La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina” y “La reina en el palacio de las corrientes de aire”. De estas no te voy a contar nada, se han vendido millones de ejemplares en todos los idiomas y son geniales. A mí la que me gusto más fue la segunda, pero por la manía de decir que una es mejor que otra.

La protagonista, Lisbeth Salander, es una joven hacker inteligentísima, vengativa, bisexual y absolutamente fascinante, es el alma y la principal razón del éxito de la novela. Léelas Jeorgina bonita que están todas por la red.

Y para “Muñequita” por si lee el blog pondré otro texto de Galeano, le sirvió a Serrat para componer la canción de “Secreta mujer”  y a “Muñequita” le puede servir para desdudarme. Ese es el enlace.
http://youtu.be/HVhsp8C6tZA

La noche

No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados.
Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.

Arránqueme, Señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desdúdeme.

Yo me duermo a la orilla de una mujer: yo me duermo a la orilla de un abismo.

Me desprendo del abrazo, salgo a la calle.
En el cielo, ya clareando, se dibuja, finita, la luna.
La luna tiene dos noches de edad.
Yo, una.

Jeorgina no me ha escrito.

Aquí también hay otoño, Jema guapa, y mira que otoño tan bonito.

"El día amaneció muy helado, con un fuerte viento que mece los árboles hasta despojarlos de sus hojas amarillas, para rellenar la alfombra del inmenso suelo por donde dirigimos nuestro caminar, el sol con sus rayos no puede triunfar en estos días otoñales y solo nos otorga su luz no su calor, mi perro "Maxito" esta intranquilo, le asusta el viento que mece todo y ese ruido que deja a su paso". 

Eso me cuenta Jema guapa, que pasa ahora en Biobio. Que lejos estoy de allí, aquí, llueven rayos de luz de los árboles, ayer era verano hoy primavera.

Como le gusta la poesía, pondré unos versos de Antonio Machado, versos de otoño.

Recuerdo infantil

Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de lluvia tras los cristales.

Es la clase. En un cartel
se representa a Caín
fugitivo, y muerto Abel,
junto a una mancha carmín.

Con timbre sonoro y hueco
truena el maestro, un anciano
mal vestido, enjuto y seco,
que lleva un libro en la mano.

Y todo un coro infantil
va cantando la lección:
"mil veces ciento, cien mil;
mil veces mil, un millón”.

Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de lluvia tras los cristales.
  

Esos versos me los enseñaban en el colegio Jeorgina bonita, yo me aprendí estos otros, y se que le gustarán a Marisa reina. Son del mismo Machado.

Todo pasa y todo queda;
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre la mar.

En Libia no pasa nada, debió de ser una falsa alarma, no gastan los periódicos una línea. Ya solo se habla de Osama, que al parecer ha servido de escarmiento para el que tenía pensado ser malo.

Ayer me escribió Marisa, -Jeorgina dice que la traicione y no me escribió- me contaba las películas del neorrealismo italiano, de Mastroianni, de Sofía Loren y de esa gente, eran muy buenas aquellas películas. Creo que me hablo de cine porque piensa llevarme.

Me envió una foto de la Loren, que realmente está como una reina como Marisa o bonita como Jeorgina o guapa como Jema, no lo sé. Lo curioso es que nunca me enamore de Sofía Loren, después de Marina Vlady me gusto Marilyn Monroe, pero no era amor, no me hacia sangrar el corazón, era algo distinto. Quizás fue por culpa de la vecina de un primo, la llamaban Marilín y nos dejaba que la mirásemos el culo. Era muy flaquita, llevaba unos vestiditos cortos de algodón y las piernas un poquito sucias

Según las teorías de Carl Jung sobre asociación de palabras, o las de Alfred Adler que establece la "psicología individual" como teoría de la unidad del individuo que tiende a metas finales de carácter inconsciente, a mi me debieron de afectar las dos y la asociación de las palabras Marilín y Marilyn, -yo no sé inglés- me produjo como meta final inconsciente, no enamorarme de Marilyn, solo desearla. Y no me enamore, poco después, de Liz Taylor porque no había "red", en la que poder ver la supuesta foto de Liz en "bolas".

¿Ves como me enrollo Jeorgina bonita? Llevo aquí dándole al escrito, más de media página y aun no te recomendé ninguna lectura.

Para hoy creo que debería recomendarte algo ligerito y entretenido, algo que se pueda tomar junto con una crema de calabacín o con algo dulce.

La crema de calabacín es muy sencilla. Se sofríe un poco de cebolla, - en brounois- se añade después el calabacín, pelado y en trozos, lo salteas, pones un poco de mantequilla y añade caldo de verduras o de pollo para que cueza. Una vez cocido, se tarda poco, lo pasas por la batidora, salpimientas al gusto y agregas nata liquida. Preséntalo a la mesa con unos coscurros de pan frito y un poquito de perejil picado.

Para acompañar la crema, creo que lo mejor sería leer algo de Erri de Luca. Es un napolitano nacido en 1950, fue obrero de la construcción, camionero y otros oficios similares, era sindicalista y perteneció a la organización de extrema izquierda Lotta Continua. Estudia de forma autodidacta hebreo y ha traducido algunos libros del Antiguo Testamento, empezó a escribir cuando tenía cuarenta años.

He leído unos cuantos de él, pero te recomiendo “Montedidio”, es la historia del primer amor de un adolescente, en el barrio de Montedidio en Nápoles, y la relación que mantiene con el zapatero remendón de debajo de su casa. Es un libro corto, muy ameno, es una delicia y tierno como vosotras Jeorgina. Y si ese no le encuentras lee “Aquí no, ahora no”, que si le encontrarás.

Y como a Marisa reina le gustan las fotos, aquí le dejo otra. Es de Cerdeña, una estación de tren que no lleva a ninguna parte, caminante no hay camino, se hace camino al andar.

La gata esta de pensión y llueve

Otra vez aquí, hoy como es día de holganza, tengo más tiempo.

Hoy me está dando “cosita”, por lo que hice ayer con Jeorgina, estábamos tan ricamente en la cama leyéndonos y la abandone. Fui a cenar y no volví, la culpa fue del fútbol, pasaban por la TV el partido del Real Madrid y el Barça. Deje abandonada a Jeorgina bonita. Ella, -mientras yo veía el partido- se dedico a rellenar de dibujitos el borde de la hoja, o de la pantalla. Cuando volví no estaba y los rebordes de la pantalla se habían llenado de dibujitos. Marisa reina me dijo, después en un correo, cuando le dije que me estaba dando “cosita” o sea una punzadita de culpabilidad, será “el partido que se está jugando y no hay gente por las calles, o sera la tormenta” Algo de eso debió ser, creo que fue el que no hubiese gente por la calle. Ya te dije, Jeorgina bonita, que estaba nublado y podía llover o no llover, pues llovió.

No estoy en casa y a “Gatita” la he dejado de pensión, en una casa muy buena. La foto no es de la casa donde la deje.

Pero Jeorgina te dejo una poesía de Antonio Machado, como estamos en jueves Santo me pareció bien esta. La cantaba Serrat y le quedaba bonito.

La saeta
Dijo una voz popular:
«Quién me presta una escalera
para subir al madero
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno?»

Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos
siempre con sangre en las manos
siempre por desenclavar.

Cantar del pueblo andaluz
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz.

Cantar de la tierra mía
que echa flores
al Jesús de la agonía
y es la fe de mis mayores
!Oh, no eres tú mi cantar
no puedo cantar, ni quiero
a este Jesús del madero

Hoy es imposible escribir y además está lloviendo. Te dejo una receta de brócoli que me ha pasado Jenny.

Un brocóli mediano 

Dos claras de huevo
Una bolsa de mozzarella (queso para pizza)
Hacer cocer el brócoli luego triturar, batir las claras de huevo a punto nieve, mezclar el brócoli con las claras batidas y el queso confitarlos en el horno hasta que este cuajado. Espero que te guste Jeorgina bonita.

Me he tumbado en la cama, no en la mía, esta es prestada y estoy leyendo a Jeorgina. Me cuenta que en Tacuarembó, departamento del centro del país se ha descubierto petróleo y hay un revuelo terrible y los tacuaremboenses están rabiosos. Pero lo mejor es esto, "en China las mujeres sólo buscan novios que tengan propiedades porque liberaron la compra de inmuebles y un soltero se vuelve codiciado si los tiene. ¿Quién dijo que éramos interesadas las féminas?" Y por ultimo me dice "me está gustando esto de escribirle al espacio, nadie me retruca...". Es por lo de anoche.