Se oye el tiempo de soñar el color del sol.

Hola Jeorgina bonita. He estado nuevamente disperso, pero pido disculpas por estos dos días que no te aconsejé, y no escribí nada para nuestras queridas lectoras. La foto es de un nuevo amigo que hice hace poco, ya os le presentaré.

Debe de ser cierto que el calor afecta a la mente, o hay mucho loco suelto quemando cosas. En "Un tranvía llamado deseo" creo recordar que la pelea final, entre  Vivien Leigh y Marlon Brando, se produce en una noche de calor. Cuando dice ella aquello de  "Siempre he dependido de la amabilidad de los extraños".

Y en estas noches de calor están quemando Londres, las imágenes de los diarios recuerdan la Roma de Nerón. Parece que los ingleses quieren hacer la competencia a los franceses y sus reivindicaciones raciales, hay que ver cómo está el planeta. Y pensábamos que los ingleses solo se apasionaban por el futbol.
 

Pero no me ha parecido que haya hecho mucho calor el fin de semana, corría un poco de aire. Y el calor de agosto no siempre ha desatado disturbios. Tentaciones si, ¿recuerdas Jeorgina a Marilyn Monroe en la película “La tentación vive arriba”? era la tentación la imagen del respiradero del metro. Que carita ponía Tom Ewell.

Pero el mundo ya no parece igual. Por las escaleras del metro, subía hoy una pequeña corriente de aire que movía y levantaba ligeramente las faldas de algunas de mis compañeras de viaje. Pero nada más lejos del disfrute de Marilyn dejándose acariciar las piernas por el aire. Todas sujetaban la falda, no ha podido venir la tentación, ni al piso de arriba ni al de abajo.

En agosto, con el calor, pueden pasar muchas cosas y pueden no pasar. Eso lo cuenta muy bien mi admirado Oscar Hahn en su poema “Canción de agosto”. A Oscar le tengo de poeta de cabecera.

Amor mío

muchas cosas
pudieron haber pasado en agosto
pero no pasarán

muchas luciérnagas
pudieron haber brillado en los ojos
pero no brillarán

y el mes de agosto será enterrado
sin pompa ni circunstancia
sin flores ni cortejos

como tantos días
que nunca llegaron a ser árboles

como tantos árboles
que nunca llegaron a ser pájaros

como tantos pájaros
que nunca llegaron a volar

Es cierto que cada vez hay más personas que dicen estar indignadas, debe de ser un virus contagioso, porque no veo yo que quieran cambiar nada, son reivindicaciones muy genéricas y coyunturales la mayoría. Puede que se deban al calor del verano, -aunque en Chile están en pleno invierno- o a la crisis económica que nos afecta.

De cualquier manera me gusta que por la razón que sea alguien se indigne, por poner un punto de información en Sol o con más alcance, pidan los jóvenes israelitas "justicia social". Lo que de momento no sabemos es que quiere decir justicia social, si se refieren a la de antes de la crisis o a un nuevo sistema más justo. Pero lo iremos viendo.

Lo de los sirios por cierto va de mal en peor, sobre todo para los que ya no están, sigo pensando que el presidente Bashar Al Assad se va a quedar sin súbditos como siga así.
 

Es lo mismo que ocurre en el cuentecito ese, en que un marido llega a su casa y se encuentra a su mujer en la cama con uno de sus amigos. En un arrebato mata al amigo y la mujer le reconviene diciendo: "Como sigas así, te vas a quedar sin amigos..." Pues algo parecido creo que le va a pasar al sirio. Y mientras la comunidad internacional debate si tomar medidas o no. Esperarán a que haya 10.000 muertos para decir que es un genocida.

Pero ya estamos “Gatita” y yo preparándonos, y con mucha ilusión, para la visita del Papa a Madrid. Tanta ilusión tenemos con los preparativos que la gata quiere poner un confesionario en el retiro, junto a los que están montando para el Papa. La gata quiere que el nuestro sea en color rosa, dice que el blanco queda muy soso. Te dejo el diseño que me pasa la gata para que me digas, Jeorgina, si te gusta. A mí me parecería mejor ir con los jóvenes peregrinos y de poner un confesionario para nosotros, poner un modelo más tradicional, como este otro.

Y ahora te contaré mis dudas existenciales. Me cuesta mucho trabajo ponerme a escribir, me da la sensación de repetirme siempre en lo mismo y eso es aburrido, para mí y para vosotras mis lectoras. Podría cambiar el formato, por ejemplo, transformarlo en un intercambio de cartas. Me explico.

Estoy pensando que podría poner vuestros correos y añadir mí contestación y claro con sus poesías y recomendaciones de libros. Y por supuesto permitiéndome pequeñas licencias poéticas ¿Qué te parece Jeorgina bonita? ¿Y a ti Marisa reina? Sería algo más parecido a un consultorio, que es lo que siempre ha querido la gata.

Jeorgina me recomendaba ayer que leyese "Un crimen literario" de Batya Gur, una israelí que escribía novela negra,  me gustó porque está ubicada en Jerusalén, y porque conozco poco de esa sociedad y además son judíos los que mataron a Dios y ahora con la visita del Papa he pensado que puede tener algo que ver.
 

Batya Gur, murió hace poco y por tanto lo puedo recomendar. Tenía tan sólo 57 años. Gur se había convertido en una autora de éxito traducida a multitud de idiomas; sus libros figuraban siempre en la lista de las mejores novelas policíacas de la New York Times Review. La autora es una erudita que no aburre sino por el contrario habla desde la propiedad del conocimiento.

La novela trata de la muerte de un profesor de literatura de una universidad de renombre, y director del departamento de poesía, y es un experto en poesía, que escribe y es a su vez crítico. Tambien muere haciendo submarinismo un estudiante al que le dirigía la tesis.

Era un profesor muy carismático que se metía con las mujeres de todos sus colegas y critica a todos a su alrededor, y lo hace de forma tan lapidaria que  a muchos los frustra para siempre. Tiene un ayudante de cátedra que lo defiende a capa y espada y cuya mujer se acuesta con él, y entre medias aparecen las cosas de los judíos, los campos de concentración, había sido prisionero de uno de ellos.

Y hace unos días me recomendaba una de nuestras lectoras centroamericana, que leyese el libro “Kabul” de Mary Elizabeth Hirsh. Esta leyéndole, no le ha terminado, pero me cuenta que está muy bien, Yo me fio de su gusto y os le recomiendo.

Es una historia sobre una familia afgana donde la madre es americana y el padre afgano y los hijos, hijos del mundo. La novela presenta las formas de vida tradicionales de la sociedad afgana en contraposición a la cultura occidental. Está de moda, son vecinos de Siria. Es en ciertos aspectos, aunque sea solo por el escenario, similar a Cometas en el cielo y otras que también están muy bien.

Estoy preocupado con Cristina preciosa, este fin de semana iba de corresponsal a Castilla-Leon para enviarme fotos del los bailes y no ha dado señales de vida, no creo que la haya cogido alguna vaquilla.

Marisa reina me ha enviado una poesía para Jema guapa y para mi, es de Benedetti, otro de nuestros clásicos. Y en este poema habla de dios y también, como Oscar Hahn, habla de un dios mujer. “¿Y si Dios fuera mujer?”

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse
vaya vaya si dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas

tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce
su pubis no de piedra
sus pechos no de mármol
sus labios no de yeso

si dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos sida o pánico
nos contagiaría su inmortalidad

si dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno
con sus brazos no cerrados
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles

ay dios mío dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería
qué venturosa espléndida imposible
prodigiosa blasfemia

La luz es anónima y huele a jazz.

Esta foto, Marisa reina, es de una amiga de Mali, me pregunto por ti cuando estabas en vacaciones, te envia recuerdos.

No se que te parece a ti, Jeorgina bonita, pero cada día estoy más convencido, que los sentidos no les tenemos bien colocados. No llevo mucho tiempo dando vueltas a esto de los sentidos, la verdad, fue ayer cuando empecé a pensarlo. ¿Pero no crees que seria mejor, que el tacto le tuviésemos en los ojos? Podríamos sentir la textura, el calor o el frío de las cosas solo mirándolas y los dedos servirían para mirar.

No está bien organizado eso, ni eso ni muchas otras cosas. Por ejemplo, que Dios no sea mujer. Si de mi dependiese Dios seria mujer, mejor le iría al mundo. Porque una madre cuida mejor de los hijos, se tienen muy pocas noticias de madres que se comiesen al hijo y de padres conozco varios casos, sin ir más lejos Saturno se comió a sus hijos.

Te puede parecer, Jeorgina bonita, que esto es una tontería mía, pero no solo lo he pensado yo, Oscar Hahn piensa también que era mejor que Dios fuese mujer, quizás el tenga otras razones, pero quiere lo mismo, lo dice en su poema “De la naturaleza de Dios”

Hace tiempo que Dios no me habla
que no me saluda
que trata de evitarme cuando se cruza conmigo
Si Dios fuera mujer
le lamería los muslos
le mordería los pechos
le daría besos con lengua
Pero Dios no es mujer
y mientras Él no cambie de sexo
no voy a desear su compañía
y tendré que conformarme con el vicio solitario
esa religión solipsista
en la que Dios y el creyente
son uno y el mismo

Mientras Dios sea hombre no me interesa
tampoco si se hace un cambio de sexo
o si se transforma en travesti
o si se disfraza de mujer
Cuando sea mujer de verdad
con caderas anchas y sus cosas bien puestas
cada una en su lugar
para regocijo de mis manos para fiesta de mi lengua
para cauterio de mis ojos
voy a creer en Dios
Será un amor ardiente
como el del Cantar de los Cantares

Dios es esa secretaria de pelo largo
falda ajustada y escote pronunciado
que cuando se inclina hacia adelante
se le ve la vía láctea
La misma que entre medio de los muslos
esconde el origen del mundo
La única a la que puedo mirar a los ojos
y desear comérmela en forma de hostia
pero que jamás
podría acusarme de acoso sexual
Porque los mandamientos
los dictó ella misma hace muchos años
como amar a Dios sobre todas las cosas
y yo los estoy cumpliendo estrictamente

Yo soy el ser que adora a la Dios
y la Dios me adora a mí.

Me escribió Marisa reina ayer, me puse muy contento porque hacía mucho que no me escribía, me envió un poema de Octavio Paz, que ya os pondré y me pedía que pusiese música, como los últimos días. Como es muy romántica, aunque no lo diga, pondré unos videos de Stan Getz. Fue un saxofonista americano de la costa oeste, murió hace 10 años.
http://youtu.be/vg1xlLufxIU
http://youtu.be/pnxeKl-Kbqw

No hay noticias en el periódico que valga la pena comentar. Viene lo de siempre, el déficit público va muy mal, han muerto otros poquitos sirios, Mauricio Macri gana las elecciones a gobernador Buenos Aires –es rival de Cristina, no la preciosa, la otra-  y condenan a unos militares guatemaltecos por algo que hicieron hace 28 años. Esto último tiene más enjundia.

Según el tribunal que les ha juzgado, cometieron barbaridades tales, que podrían haber ganado el Guinness del salvajismo, -esto último lo digo yo- se han merecido 6.060 años de cárcel cada uno. Esa condena tan alta ha debido de ser, para incluir estos 28 años que han estado sin juzgar. No obstante estoy casi seguro que no van a cumplir ni la mitad de la condena.

Y en España que nos gusta la fiesta viene esto: “Fallece un hombre de 74 años corneado en un encierro en Lodosa”. Estaba jubilado y se encontraba viendo el encierro en un portal junto a su esposa. Ha muerto como consecuencia de una cornada en el cuello propinada por un novillo escapado de un encierro de la localidad que estos días celebra sus fiestas patronales. ¡Y luego dicen que el pescado es caro!
 

Tenía encargado a Cristina preciosa las crónicas de Castilla para las fiestas de agosto, pero ya no se que hacer, fíjate si me envía reportajes como ese. En Castilla en todos los pueblos, o casi todos, hacen encierros. Le pediré que me envíe solo las crónicas del baile en la plaza.

Te voy a recomendar, Jeorgina, que leas un libro que seguro que has leído. Pienso que le has podido leer al ser de un paisano tuyo. Me refiero a “La tregua” de Mario Benedetti.

De cualquier manera, leído o no, es un bonito libro. Con todas las características de lo mejor de Benedetti, es su novela más conocida, publicada en 1960. "La tregua" es la obra de Benedetti que ha alcanzado mayor éxito de público.

Nos cuenta la vida cotidiana, gris y rutinaria, marcada por la frustración y la ausencia de perspectivas de la clase media urbana, adopta la forma de un diario personal, relata un breve periodo de la vida de un empleado viudo, próximo a la jubilación. Y cuenta también sus amores y desamores, es una novela tierna.

Igualmente puedes leer “Gracias por el fuego” (1965) también de él. Esta, ha sido publicada en nueve idiomas, fue prohibida por la censura argentina y, tras el golpe de 1973, también por la uruguaya. En ella se narra el conflicto de una generación que quiso acabar con la corrupción y el conformismo, como los del 15-M de aquí pero más. “Gracias por el fuego” es una historia de ignominia y de muerte, y a la vez una crónica sobre la impotencia colectiva y, más aproximadamente, el inventario de una crisis moral. Por si alguno no lo recuerda, la dictadura uruguaya duró desde 1973 al 85 y fue muy dura.

Aquí, a los chicos del 15-M les han expulsado las fuerzas represoras del Estado de la Puerta del Sol. Está madrugada, sin previo aviso, han sido rodeados por la policía y les ha hecho marcharse, desmontando la caseta de información que quedaba. En el Paseo del Prado, que también había jóvenes acampados, la policía ha sido más cruel, “a una mujer le han matado al aplastar su tienda a dos de sus mascotas, dos ratas domesticadas. Salvó a su gato de milagro”.

Comprenderás Jeorgina bonita y tú Marisa reina, que esté indignado. Imaginar que hubiese estado yo con la gata y un “madero” mal educado la espachurra. Muy mal. Voy a poner algún poema, aunque sea de San Juan de la Cruz, para tranquilizarme. Ya lo sabéis es para Jema guapa, y yo no peno por ver a Dios, que tiempo habrá.

Coplas del alma que pena por ver a Dios

Vivo sin vivir en mí
y de tal manera espero
que muero porque no muero.

I
En mí yo no vivo ya
y sin Dios vivir no puedo
pues sin él y sin mí quedo
éste vivir ¿qué será?
Mil muertes se me hará
pues mi misma vida espero
muriendo porque no muero.

II
Esta vida que yo vivo
es privación de vivir
y así es continuo morir
hasta que viva contigo.
Oye, mi Dios, lo que digo:
que esta vida no la quiero
que muero porque no muero.

III
Estando ausente de ti
¿qué vida puedo tener
sino muerte padecer
la mayor que nunca vi?
Lástima tengo de mí
pues de suerte persevero
que muero porque no muero.

IV
El pez que del agua sale
aun de alivio no carece
que en la muerte que padece
al fin la muerte le vale.
¿Qué muerte habrá que se iguale
a mi vivir lastimero
pues si más vivo más muero?
...

Mira Jeorgina bonita que bonita es nuestra Puerta del Sol, lástima que estén los coches de la "poli", la estropean un poco, estaba casi mejor con los acampados. Así quedo esta madrugada, le falta un poco de vida. Es la foto del periódico.

El retardo de la onda y la mariguana.

Hace un tiempo precioso, demasiado calor quizá. Hoy también estamos los tres, la gata, Jeorgina y yo leyéndonos. Jeorgina bonita tiene los pies fríos porque en Montevideo esta el tiempo muy frío y gris. “Gatita" se ha sentado en sus pies a ver si se calientan un poco.

A Jeorgina siempre la gustó leer, desde muy chica leía y ordenaba los libros de la biblioteca de su abuelo. Míralo en el vídeo Marisa reina, es Jeorgina de niña precoz.

Esto de leerse a la distancia de un océano, tiene algunos problemas. El retardo de la onda electromagnética, al cruzar las aguas se enreda en los peces, o en alguna otra cosa y la conversación no siempre es lo suficiente fluida, algunas veces se nos cruzan las frases. Voy a poner una de las conversaciones que tuvimos ayer, para que se vea que es verdad lo que digo. En general la conversación va bien, pero cuando se retarda se lía un poco y los pensamientos se adelantan. Yo propuse a Jeorgina bonita, que al acabar una idea o una frase, escribiéramos “cambio”, pero la verdad, aquello lo lió más. La charla:

Jeorgina: Iba a escribir algo y me arrepentí.

Yo: Escribe más deprisa, como sin pensar.
Jeorgina: Siempre lo hago sin pensar cuando estoy contigo.
Yo: No te arrepientas nunca de lo que piensas, no te arrepientas ahora.
Jeorgina: No me arrepiento de lo que pienso, sólo de escribirlo me arrepiento.

Hasta aquí la conversación no se enredó. Pero yo ya pienso en otra cosa y ella pronto pensara en “One”

Yo: Bonita el chiste es una sublimación de la libido,
Jeorgina: Sí, también es una vía de salida de lo inconsciente. Amo "One" de Dolcce & Gabana
Yo: eso lo dijo Freud
Jeorgina: Pero no le doy mucha importancia porque si no me estropea el placer. Lo de amo ONE lo dije yo,
Yo: Si, ama,
Jeorgina: no creo que Freud usara perfume. Era un viejo lleno de vicios.
Yo: pero mejor ama Two.
Jeorgina: ¿Por lo del repuesto?
Yo: Claro
Jeorgina: Tú sí que me comprendes

Estos pequeños problemas de cruces, no impiden que nos comprendamos. Y como es buena, Jeorgina bonita me ha enviado este poema de regalo para Marisa reina, es de Mario Benedetti.

Bébete un  tentempié

Bébete un tentempié pero sentada
arrímate a tu sol si eres satélite
usa tus esperanzas como un sable
desmundízate a ciegas o descálzate
desmilágrate ahora / poco a poco
quítate la ropita sin testigos
arrójale esa cáscara al espejo
preocúpate pregúntale prepárate
sobremuriente no / sobreviviente
desde el carajo al cielo / sin escalas
y si no vienen a buscar tu búsqueda
y te sientes pueril o mendicante
abandonada por tu abandoneón
fabulízate de una vez por todas
métete en tu ropita nuevamente
mundízate milágrate y entonces
apróntate a salir y a salpicarte
calle abajo / novada y renovada
pero antes de asomar la naricita
bebe otro tentempié / por si las moscas.

Si bebernos el tentempié y no nos encontramos novados o renovados, siempre se puede tomar una cerveza con berberechos. Según algunos científicos, una "caña" con berberechos cura la depresión. Y ya, en última instancia Jeorgina bonita, se puede hacer un pastel de puerros con mariguana, te paso la receta. Esta vez la escribiré como en los libros de cocina.

1. Ingredientes
• 1 disco de masa de hojaldre para tarta.

• 6 puerros
• 1 cebolla
• 1 cucharada de aceite
• 300 gr. de queso blanco
• ¼ cucharada de sal
• ¼ cucharada de pimienta
• 1 cucharada rasa de mariguana.

2. Preparación 

A  Precalienta el horno a temperatura media-alta. Pela y pica los puerros y la cebolla. Saltéalos en una sartén a fuego medio con el aceite durante 3 minutos, hasta que la cebolla esté transparente.

B Mezcla en un bol los puerros, la cebolla, el queso blanco, la “maría”, y sal y pimienta. En un molde para horno enmantecado, coloca el disco y por encima el relleno. Coloca el molde en el horno a temperatura media durante 30 minutos, hasta que se dore la masa. Retira, sirve y cómelo disfrutando. Se puede acompañar con un doble de coñac y mejora los efectos terapéuticos.

Para leer, yo te recomendaría hoy una novela de José Donoso, “El lugar sin límites” Es una novela corta que se publicó en 1967. Donoso fue uno de los escritores del boom de la literatura latinoamericana de los años 60-70, era chileno y se dedicó a la docencia y al periodismo, además de escribir novelas. Vivió en Madrid catorce o quince años.

La historia de la novela, se centra en la Manuela, una travesti que es dueña de un prostíbulo en el pequeño pueblo conocido como Estación El Olivo, ubicado en las cercanías de la ciudad de Talca, y también en su hija, conocida como la Japonesita. La novela muestra de manera cruda la miseria de los pueblos olvidados y la cotidianeidad de la prostitución.

Está considerada como la obra que dio mayor reconocimiento al autor en toda su carrera, y le dio renombre como uno de los principales exponentes de la literatura latinoamericana de la segunda mitad del siglo XX. En 1977 fue llevada al cine bajo la dirección del mexicano Arturo Ripstein. Pero su mejor novela dicen que es “El obsceno pájaro de la noche”. Si te da tiempo lee las dos Jeorgina y me las cuentas, yo las leí hace mucho y no creas que las recuerdo bien.

Y ahora los versos para Jema guapa, que hace mucho que no la pongo nada. Son de Rubén Lacasa Meseguer

El otoño ha llegado
Y las hojas se han secado
Sopla el viento
Y las hojas se caen en un momento.

Y como hace frío
La estufa se ha encendido,
El calor del fuego
Me hace sentir como nuevo.

Voy al huerto
Y de granadas lleno el cesto,
Voy al campo
Y un almendro planto.

Viene una ardilla
Y se sienta en la silla;
El zorro tan astuto
Se esconde tras el arbusto.

Qué más puedo decirte
Si el otoño es tan triste.

Mira Jeorgina bonita, en Joel Fatou (Senegal) comen tantos berberechos para no deprimirse, que han hecho esta isla de conchas de berberechos, -no de conchas de su madre- después de tener la isla, como no sabían en que utilizarla, la hicieron cementerio y ahora ni los muertos se deprimen. Y sigo buscando a "Muñequita", no se me olvida.

La rebelión de Jeorgina

Arsenio no está y voy a aprovechar para contaros la verdad. Yo, Jeorgina bonita, soy real.

Te regalo este Cielo azul de W. Kandinsky. Para que ahuyentes la lluvia, y no estés triste extrañando a “Gatita” pues seguro que ella no se siente como tú.  Se ha conseguido esa amiga tan pulcra y seguro lo pasan bien sin ti.
No, no se extrañen.

Arsenio  no está,  Arsenio se fue…, sí, como en la canción.  A pesar de lo que diga, él  no es real,  es pura virtualidad.  Virtual- real ¿cómo saber la diferencia? Verónica Felipe Aznar,  que no creo que sea hija de Felipe  ni de José María en “La distopía de las relaciones personales”  dice que  “Nada  es real, pues nuestras experiencias no son reales sino meras reconstrucciones de la realidad generadas por nuestro cerebro. Vivimos en una virtualidad constante..." Aquí les dejo el link por si les apetece saber algo más: 

http://www.icono14.net/revista/8-vol2/31_icono16_veronicafelipe.pdf

Tendríamos que pedirle a Niño que nos  instruya sobre el tema. ¿No han entrado a su blog? Lo recomiendo.  Especialmente el Tráiler de "El viaje de Arsenio", que por eso digo que se ha ido y he aprovechado para tomar su lugar. Este es el link: http://vimeo.com/10466430
 

Arsenio ¿sabes lo que es distopía? Es una utopía perversa donde la realidad transcurre en términos opuestos a los de una sociedad ideal,  una sociedad ficticia (frecuentemente emplazada en el futuro cercano) donde las consecuencias de la manipulación y el adoctrinamiento masivo llevan al control absoluto, condicionamiento o exterminio de sus miembros bajo una fachada de benevolencia, como en “Farenheit  451” de Ray Bradbury  en la que su protagonista, Montag, es un bombero.

En la sociedad imaginada por la novela, de carácter distópico, los bomberos tienen la misión de quemar libros ya que, según su gobierno, leer impide ser felices porque llena de angustia; al leer, los hombres empiezan a ser diferentes cuando deben ser iguales, el cual es el objetivo del gobierno, que vela por que los ciudadanos sean felices para que así no cuestionen sus acciones y los ciudadanos rindan en sus labores. Si, ya sé, cualquier semejanza con cualquier realidad es mera ficción…

O como en “Un mundo feliz” de Aldous Huxley. (Arsenio me ha dicho que debería alternar las novelitas que leo, con  libros más jugosos, pero este les aseguro que lo es).  Si ya la leyeron vale la pena la re-lectura. En palabras de un personaje del libro; "No, yo no quiero confort, Yo quiero a Dios, quiero la poesía, quiero el verdadero peligro, quiero la libertad, quiero la bondad, quiero el pecado". Y tú, Arsenio ¿qué quieres? 
 
De seguro que no quieres quemar libros ya que los recomiendas. ¿Has visto el  video BOOK? 

Tampoco creo que Arsenio tenga nada en contra de las novelas negras que me gustan tanto. Eso sí, no me ha recomendado ninguna novela negra escrita por negros de África. No me ha dicho nada sobre “Ramata” del senegalés Ndione Abasse  ¿alguno de los seguidores lo ha leído? Es un libro espléndido.
 

Es tiempo que de que intervengáis. He estado pensando en otras formas de intervenir pero eso quedará para una segunda fase, si la hay… (Arsenio me ha dicho que cree que la habrá, que depende de la participación y otras consideraciones que les  haré saber). Ya he estado pensando en novelas hipermediales, novelas cantadas para recomendar. No sé si estará de acuerdo.  Quizá a Niño le interese la propuesta.    

Y de Libia, ¿qué puedo agregar?  Que mueren decenas de niños. Niños obligados a morir a destiempo dicen los titulares ¿cuándo es  “a tiempo” de morir?  UNICEF ha confirmado la muerte de más de 20 niños.

Y eso es todo por hoy.  Dejo un poema de Mario Benedetti (uruguayo- contemporáneo y coterráneo) Hasta mañana. Un beso, Jeorgina.

Voy a cerrar los ojos en voz baja
voy a meterme a tientas en el sueño.
En este instante el odio no trabaja
para la muerte que es su pobre dueño
la voluntad suspende su latido
y yo me siento lejos, tan pequeño

que a Dios invoco, pero no le pido
nada, con tal de compartir apenas
este universo que hemos conseguido

por las malas y a veces por las buenas.
¿Por qué el mundo soñado no es el mismo
que este mundo de muerte a manos llenas?

Mi pesadilla es siempre el optimismo:
me duermo débil, sueño que soy fuerte,
pero el futuro aguarda. Es un abismo.
 

No me lo digan cuando me despierte.