Me vuelan en el corazón dos ojos de canela.

San Francisco de Macoris, 11 de noviembre de 2011.

Hola Marisa reina. Ya veo que estas bien, yo también me encuentro estupendo.

Me ha alegrado mucho recibir tu carta, saber de ti y las noticias de allá. Lo que no me puedo creer es lo que me comentas del yerno de rey, ¿Cómo puede ser que una persona deportista y con sangre real, aunque sea por vía política, vaya a estar mezclado con un político de la derecha procesado por corrupto? Y mucho menos para llevarse los dineros de una institución pública.

Mira Marisa, cuida las lecturas que haces, ya sabes que hoy día muchos escriben solo por maldad y por hacer daño a las instituciones. Antes eran los masones, ahora son otros peores pagados por Moscú. Nunca la aristocracia ha hecho nada indebido y menos en su propio beneficio. Si alguna vez no entendimos el actuar de la aristocracia, ten presente que fue por el interés de los súbditos.

Ahora, si el duque ha cobrado algo indebidamente, estoy convencido que lo hizo con el único propósito de generar riqueza, creando puestos de trabajo para que todas esa familias que desgraciadamente están en paro puedan vivir dignamente. Ya verás como todo se aclara y no era nada de importancia.

Recuerda que una vez acabada una partida de ajedrez, el rey y el peón vuelven a la misma caja.

Te voy a contar de mi vida aquí. Estuve con Cristina preciosa en Santiago de los Caballeros, yo me quede allí y ella volvió a Santo Domingo. He aprovechado para visitar la ciudad, estuve en el Monumento de los Héroes de la Restauración, es un museo muy grande sobre las costumbres y grandes momentos de la vida dominicana.

Ya sabes que siempre los grandes momentos tienen que ver con guerras o peleas y recordé un verso de Oscar Hahn, que creo que te gustará.

En la tumba del soldado desconocido

Con qué alegría marchan los hombres a la guerra
Con qué entusiasmo limpian y cargan sus fusiles
Con qué fervor cantan sus himnos de combate
Con qué ansiedad toman su puesto en la trinchera
Con qué inquietud oyen el ruido de las bombas
Con qué insistencia silban las balas en el aire
Con qué lentitud corre la sangre por su frente
Con qué estupor miran sus ojos el vacío
Con qué rigidez yacen sus cuerpos en el barro
Con qué premura son arrojados en la fosa
Con qué rapidez son olvidados para siempre

Luego estuve paseando por la calle del Sol y sus alrededores y te recomiendo que vayas algún día, es una zona animadísima y muy bonita. Las orillas del río Yaque son una maravilla para no hacer nada y soñar con que tampoco lo haces, y esto es un vergel, todo está verde y te puedes tumbar a la sombra a leer. Es una pena que no esté Jeorgina bonita para que nos leamos. Desde aquí me fui a pasar el día a San Francisco de Macoris, otra ciudad preciosa. Pero no quiero aburrirte con mis andanzas, que ya ves que son la de un desocupado.

Voy a quedarme unos días más en Dominicana, me puedes volver a escribir a la pensión de las Mercedes, si cambiase de patrona te aviso. Mañana iré a Moca a un concierto de José Antonio Molina. Te dejo un vídeo de él, con imágenes de aquí. http://youtu.be/rNJxsdKbBXU

Estoy leyendo un libro de Chinua Achebe (Nigeria 1930) se titula “Todo se desmorona”, se le tengo que aconsejar a Jeorgina, pero a ti también te gustará. Es fácil encontrar por aquí, en el éter.

La novela fue publicada en 1958, y habla sobre dos de las características de la vida actual africana: la humillación impuesta sobre los africanos por la acción colonizadora y la corrupción e ineficiencia del sistema que ha sustituido al aparato político y burocrático colonizador.

La novela se centra en la experiencia de la colonización tal y como sucedió en Nigeria de los primeros años del siglo XIX. Achebe muestra al pueblo Ibo (uno de los tres grupos étnicos mayoritarios de Nigeria) en el período de transición en el que las profundas tradiciones locales comienzan a entrar en conflicto con la maquinaria cultural y política británica. Cuenta con gran detalle la vida de los nativos antes y después de la llegada del hombre blanco.

Es francamente entretenida y muy instructiva, porque ya que leemos y disfrutamos de ello, que aprendamos algo.

He leído unas críticas muy buenas de otra novela de él, “Un hombre del pueblo” esta es de 1966 y se cuentan maravillas de ella. No la he podido comprar, no la tenían en la librería, y en la red no la he visto, cuando llegue allí la buscaré y ya te contaré que me parece.

Tienes que comentarme como va lo de las elecciones, volveré antes del día 20 para votar y me gustaría estar informado sobre las propuestas de los distintos candidatos, para poder votar con conocimiento.

He visto que el diario británico The Guardian publica un perfil sobre Mariano Rajoy donde lo define como "maestro de la ambigüedad" ¿a ti que te parece? Yo no veo que sea ambiguo, dijo muy clarito lo que piensa hacer, va a crear puestos de trabajo para 8 millones de manos, se ha quedado corto, debería hacer mas, y también que esperará a que el Tribunal Constitucional, con los magistrados que tiene que poner él, decida sobre el matrimonio homosexual. Todo muy claro.

Más claro no se puede decir, no entiendo que le digan maestro de la ambigüedad y no de la simpleza clara. Querrían que fuese como dice Javier Marías en una entrevista reciente que es la derecha española.

“Simplemente digo lo que me parece en cada ocasión. Y si una cosa determinada que está defendiendo la izquierda -por decirlo de alguna manera- me parece una gran estupidez, pues lo digo y me da igual. Y si lo dice la derecha... hombre, tradicionalmente la derecha en España solo dice estupideces. Pero bueno, si alguna vez dicen algo acertado, no tendré inconveniente en reconocerlo. Rara vez será.”

En fin Marisa reina, me voy a despedir con una poesía de Oscar Hahn, me la dejo el otro día Cristina preciosa cuando se marchó a Santo Domingo. Yo seguiré aquí, en Quisqueya hasta las elecciones.
 
Si hablas con Jeorgina bonita dile que me escriba.
Un beso y escríbeme tu también.

Halcones

Los halcones de la noche
con ojos negros y grandes

te miran y no los ves
te espían y no lo sabes

hasta que un día cualquiera
te despiertas de la cama

y adentro de tu cabeza
lo ves volando sin alas

¿Estarán soñados todos los sueños?

Cuando esta frágil copa de mi vida,
que de amargura rebozó el destino
en la revuelta bacanal del mundo,
estalle en pedazos...
No lloréis amigos.

Ayer empecé con unos versos de Emilio Prados, pero estos que me envió Cristina preciosa no me dirás, Jeorgina, que no son bonitos. Cristina es tímida y me envía pocos escritos, seguro que tiene algún micro relato y no se atreve a enviármelo. Pídeselo tu Jeorgina. Los versos son de un dominicano, Fabio Fiallo (1866-1942).

Me ha recomendado que en vez de las músicas rancias, a mi no me lo parecen, ponga algo más actual, recomienda a Marc Anthony, la hago caso y pongo esta que canta con Jennifer Lopez, he elegido la de Jennifer porque es latina como ella, y pienso que se parecen.  

http://youtu.be/xMYqz4JWuHg

Bueno Jeorgina, y tu Marisa, sentaros a escribirnos un poquito en la cama, que aunque hace muy buen tiempo, si nos sentamos en la terraza nos entretenemos y no nos leemos. Y Jeorgina recuerda “Ama il letto tuo…”.Hoy hay mucha tarea.

Mira Jeorgina bonita, debes de leer a Paul Auster, tiene unas novelas muy buenas. Auster nació en New Jersy en 1949, anduvo de joven por Francia, se fue a Paris para no tener que ir a la guerra del Vietnam, se dedicó a oficios varios y publicó su primera novela en 1976, pero se le empezó a reconocer a mitad de los años 80. Tiene varios premios entre ellos el Príncipe de Asturias y el de la Academia Estadounidense de las Artes y las Letras.

Ha escrito muchas novelas que está bien, mejor dicho muy bien, pero te voy a recomendar que leas “La trilogía de New York”, está compuesta por tres novelas, por eso es trilogía ¿lo coges…? la primera “Ciudad de cristal”, luego “Fantasmas” y por último “La habitación cerrada”

Todas tratan de lo mismo, pero no tienen nada que ver, ni se parecen. Son novelas donde se cuestiona la identidad, uno de los personajes, no el narrador se llama como él. Yo creo que lo hizo porque no se le ocurrió otro nombre para el personaje.

También relata el vagabundeo por la ciudad, el apego al dinero, y muchas más cosas. En todas, dentro de la historia hay otras historias, imaginación no le falta, por eso me extraña más, que no encontrase nombre a su personaje y utilizase el suyo.

La primera, “Ciudad de cristal”, comienza como una novela negra, con una llamada a media noche y el encargo por parte de un desconocido de seguir a otro desconocido. Luego se lía y aparecen historias paralelas, creando una atmosfera opresiva, es como un espejismo. Te gustará. Las otras van de lo mismo, pero sin ir de lo mismo, solo coinciden en la imaginación que pone en ellas, son muy buenas, lee las tres, ya verás cómo no te arrepientes.

Auster en alguna entrevista dijo estar muy influenciado por Samuel Beckett (1906-1989), un novelista irlandés como el abuelo de la dulce Mey. De él no te recomiendo que leas nada Jeorgina, porque a Beckett le lee la gata y ya sabes las cosas que lee, no son para divertirse, son para fortalecer la mente y el espíritu.

Beckett fue un dramaturgo, novelista, crítico y poeta irlandés, uno de los más importantes representantes del experimentalismo literario del siglo XX, dentro del modernismo anglosajón. Una de las obras más conocida “Esperando a Godot”, yo la leí de joven, cuando me sentía como la gata se siente ahora,  y o no era como la gata o no me aprovecho, porque Godot no llegó nunca. Seguiré esperando mientras leo poesía. Es una obra de teatro y se puede leer teatro si se tienen ganas.

En la Encyclopedia of World Literature in the 20th Century se lee: «Todo el trabajo de Beckett retrata la tragicomedia de la condición humana en un mundo sin Dios, sin ley y sin sentido. La autenticidad de su visión, la sobria brillantez de su lenguaje (en francés e inglés) han influido a jóvenes escritores de todo el mundo» Como puedes ver era un gran tipo, fue hasta Premio Nobel de Literatura en 1969, no te aconsejo que le leas, pero si te animas, lee la de Godot y también la novela “El innombrable”.

De esta novela no te puedo contar el argumento, no se puede nombrar al protagonista. Y para leerla, si te decides a hacerlo sin que te lo recomiende, escucha está música, Jeorgina bonita, que le va muy bien. Es de Miles Davis, “Blue in green”.  

http://youtu.be/PoPL7BExSQU

Después de tanta lectura voy a poner un poema para desengrasar, que si no tendré una mala digestión. A Oscar Hahn hace mucho que no le leemos, pongo una de él, “Mirando por la ventana” a ver si vemos llegar a Godot ¿no te parece Marisa reina?.Ya ves los de la foto, esperan a su Godot y sueñan con algo no soñado.

Hay algo que espero junto a mi ventana
algo que espero en la noche estrellada

No es la muerte
porque de la muerte no espero nada

No es el amor
porque el amor me lo ha dado todo

Es algo que está entre el amor y la muerte
algo que no tiene nombre
algo que no tiene cuerpo

Así que lo mejor es que siga esperando

hasta que aquello me diga su nombre
hasta que aquello me entregue su cuerpo

y hagamos el amor más allá del amor
y muramos de amor más allá de la muerte

La poesía es parte de la sección fija de poemas para Jema guapa y la foto no hace falta que diga para quien  va a ser.

Y antes de terminar comentaremos alguna noticia. Esta es una de las cabeceras de mi periódico de cabecera.

El PP denuncia a tres asociaciones por la venta de las camisetas verdes.
Aguirre insiste en que la huelga en Educación es "política" y que ha habido "cero recortes y cero despidos".

Y te voy a contar de qué va esto. Por culpa de la crisis, nuestra lideresa Esperanza ha tenido que recortar los gastos de educación, porque no se podía recortar de otro sitio. Los enseñantes se han molestado y están en huelga, vamos, hacen huelgas intermitentes. Para distinguirse los huelguistas y disconformes, de los no huelguista y conformes, se ponen unas camisetillas verdes.

Estas camisetillas las venden en tres Asociaciones, Plataforma por la Escuela Pública de Vallecas, la Federación de Asociaciones de Padres y Madres (FAPA) Giner de los Ríos y la asociación de vecinos de Palomeras Bajas. Y claro, la lideresa no lo puede consentir, ha denunciado a las asociaciones ante la Agencia Tributaria por no pagar impuestos por la ganancia de las camisetas. Deben de vender millones ¿como si hay millones de disgustados, la van a elegir?

No me negarás que la noticia es buena, los listos de los enseñantes, quieren ganar más sin dar clase y encima no pagando impuestos. Menos mal que la lideresa, que siempre está ojo avizor se ha dado cuenta y ha puesto el hecho en manos de la justicia.

Y como ya sabemos que en Europa no somos racistas, te voy a contar otra noticia. En Italia, está condenado un joven de Costa de Marfil por colaborar con una joven y un chico en el asesinato de otra joven, amiga de todos ellos. Pues bien los supuestos autores, jóvenes de color, blanco, han sido absueltos por el asesinato, pero el joven marfileño de color, negro, sigue en la cárcel por colaborar con ellos en el homicidio.

¿Sigo contando noticias y os hablo de los palestinos? Nadie está conforme con nada, quieren los palestinos que les reconozcan como estado, en la tierra que vivieron durante siglos y digo yo, ¿no se dan cuenta que los judíos fueron más rápidos y se hicieron estado antes? Los judíos no vivían allí, pero se hicieron estado hace mas de 60 años, ¿qué, quieren echarlos?

Porque vivir todos juntos sería pedir demasiado, no se pueden juntar pobres con ricos, ni miembros de distintas religiones totalitarias. Si hay estado palestino, será la playa de Gaza y poco más.

¿Ves Marisa como no debo comentar las noticias? Que estoy endemoniado y sale a la superficie. Meditemos. "Meditación al atradecer" de mi querido Oscar Hahn.

¿En qué piensa la última rosa del verano
mientras ve desfallecer su color
y evaporarse su perfume?

¿En qué piensa la última nieve del invierno
mientras mira esos rayos de slo
que se abren paso entre las nubes?

¿Y en qué piensa ese hombre
a la hora del crepúsculo
sentado en una roca frente al mar?

En la última rosa del verano
En la última nieve del invierno

La gata pinta la pared de mi cuarto.

Ahora estoy seguro, el calor afecta al comportamiento humano. Londres sigue ardiendo por las noches y algunos aprovechan para llevarse un televisor nuevo. Pero mira qué curioso, Jeorgina bonita, dentro de este caos de vandalismo, y con un gobierno conservador, de derechas, la policía no quiere usar ni gases lacrimógenos ni cañones de agua para dispersar las revueltas.

Aquí para dispersar a unos pacíficos indignados, que no han roto nada, se utiliza de todo, hubo una veintena de heridos y nuestra derecha, llevaba pidiendo mano dura desde hacía meses. Cuando se empleó la mano dura, dijo que no era el momento. Sorprende que el gobierno expulse a los indignados de Sol, se enfrente en las manifestaciones posteriores y les deje otra vez poner un punto de información. ¿Jeorgina, no crees que habría sido más sencillo intentar con-vencer en vez de vencer? Y no han vencido.

Marisa reina me escribe, preguntándome si todo esto no será que estamos cansados de que los recortes nos afecten siempre a los mismos, las ganancias las acumulen siempre los mismos, y hemos dicho "basta ya", ¿por qué siempre los mismos? Puede que sea así, pero me inclino más por el tema del calor. En las películas, los días de calor se matan más.

Me preguntaba también, si en mayo del 68 era igual lo de los indignados. Creo que no era igual, lo de Londres no tiene nada que ver, es indignación por el calor y para poder tener zapatillas nuevas. El desencadenante ha sido una actuación disparatada de la policía. No se sabe cómo murió o porque murió el ciudadano, pero las explicaciones que han dado son de risa. Eso indigna a cualquiera y si te pilla sin zapatillas, pues mucho más.

Con esto del calor, -aquí, que en media América están pelados de frío- lo mejor es cocinar un Huachinango con Salsa Criolla, es comida mexicana y nos irá bien. Como el Huachinango solo se pesca en el Golfo de México, se puede hacer también con besugo o dorada.

Te explico Jeorgina bonita como se hace. Fríe cebolla, un pimiento rojo y un ajo, todo picado en aceite de oliva. Agrega albahaca, orégano, tomillo y chile, y lo sofríes un poquito. A continuación añade tomate o jitomate, que de las dos formas se dice (como Suiza o Suecia) triturado y dejas que se haga durante un rato, añades una cucharada de salsa inglesa, (Salsa Worcestershire) una cucharadita de azúcar y un chile picadito, una vez frito lo reservas.

En otra sartén fríe en aceite el pescado, limpio en filetes, no le tengas demasiado, que quede jugoso. Y ya está, lo sirves añadiendo la salsa en un ladito, con un poco de arroz blanco y decorado con un poco de ensalada.

Y después de esto, tú me dirás lo que quieras, pero no verás la crisis igual. Por ejemplo la prima de riesgo, no será la misma, disminuye. Hasta los especuladores nos parecerán mejores, y no nos importara que se sigan forrando. Nos importará, pero seguiremos permitiendo que pase. ¿Que aun después del huachinango te encuentras endemoniado? Nada más sencillo, lee a mi poeta de cabecera, Oscar Hahn.

Eso sería todo

Te estoy haciendo un destino aquí mismo.

Lo estoy dibujando en las alas de un pájaro.

Lo estoy pintando en la pared de mi cuarto.

Ahora el pájaro vuela con furia,

ahora lanza su grito de guerra

y se dispara contra la pared.

Sus plumas están flotando en el espacio.

Sus plumas mojándose en su sangre.

Coge una y te escribe este poema.

La crisis financiera sigue y se supone que, por su causa, el precio del oro se dispara, ya alcanza los 1.780 $ la onza. He pensado quitarme el diente de oro, venderle y con lo que me den, que la gata y yo cojamos un año sabático. Luego seguiríamos leyendo sentados en otra cama, por eso no os preocupéis Jeorgina y Marisa.

Cuando estemos en la otra cama, la del año sabático, te recomendaré Jeorgina que leas a Pío Baroja. En concreto te recomendaré tres novelas que tiene sobre Madrid. Para que conozcas mejor esto. Don Pío nació en 1872 y murió en 1956, y escribió un cerro de novelas.

La trilogía que te recomiendo es “La lucha por la vida", compuesta por las novelas “La busca”, “Mala hierba” y “Aurora roja”, en las que describe el Madrid de principio del siglo XX. Nos enseña Madrid como un poblacho, en el que conviven la aristocracia, la burguesía y las clases medias, con una verdadera tropa de desarrapados, mendigos y delincuentes.

Siempre son las andanzas de un joven, Manuel, por los bajos fondos de la ciudad. Se mueve entre pícaros y con la bohemia del momento, trabajando ocasionalmente, pero siempre termina en el submundo de la delincuencia por falta de carácter y voluntad.

Pío Baroja era, en algunos aspectos como mi gata, un apasionado de Arthur Schopenhauer (Danzig, 1788-1860), para quién la voluntad no es otra cosa que "un ciego afán, un vano intento, carente por completo de fundamento y motivos".

Hablando de voluntad. He conocido a una nueva lectora, Mey De León, que tiene muchísimas virtudes, bueno y algún defectillo que no voy a contar aquí, la virtud que la envidio es la voluntad, lleva cuatro o cinco días sin fumar. Otra virtud que tiene es que sabe escribir poesías, voy a poner un fragmento de una y me decís que os parece. A mí me ha parecido muy bonita.

Venía hacia mí por la sonrisa

Por el camino de su gracia

Y cambiaba las horas del día

El cielo de la noche se convertía en el cielo del amanecer

El mar era un árbol frondoso lleno de pájaros

Las flores daban campanadas de alegría

Y mi corazón se ponía a perfumar enloquecido

Van andando los días a lo largo del año

¿En dónde estás?

Me crece la mirada

Se me alargan las manos

En vano la soledad abre sus puertas

Y el silencio se llena de tus pasos de antaño

Me crece el corazón

Se me alargan los ojos

Y quisiera pedir otros ojos

Para ponerlos allí donde terminan los míos

¿En dónde estás ahora?

¿Qué sitio del mundo se está haciendo tibio con tu presencia?

Me crece el corazón como una esponja

O como esos corales que van a formar islas

Es inútil mirar los astros

O interrogar las piedras encanecidas

Es inútil mirar ese árbol que te dijo adiós el último

Y te saludará el primero a tu regreso

Eres sustancia de lejanía

Y no hay remedio

Andan los días en tu busca

A qué seguir por todas partes la huella de sus pasos

El tiempo canta dulcemente

Y si mis ojos os dicen

Cuánta vida he vivido y cuánta muerte he muerto

Ellos podrían también deciros

Cuánta vida he muerto y cuánta muerte he vivido.

La visita del Papa está generando tensiones, el Partido Socialista ha pedido billetes baratos de metro para la fiesta del Orgullo gay, dicen, y no les falta un punto de razón, que si a los peregrinos, que vienen a ver al Papa se los dan, porque no a los gays. Pero crea más tensiones y no me refiero al confesionario de mi gata.

La asociación de laicos, ateos y mal pensantes, dice que tiene derecho a discrepar y que se les proteja. Lo dicen porque no les dejan manifestarse, la víspera de la llegada del Papa, para decir que son laicos y mal pensantes. La Delegación de Gobierno no lo autoriza porque se pueden generar problemas de orden público. No se ha aclarado quien alteraría el orden si los mal pensados o los bien pensados. De momento siguen queriendo manifestarse y la gata, que le va la marcha, más que a un tonto un lápiz, quiere ir también.

Sigo muy preocupado con Cristina preciosa, la corresponsal de Castilla. Desde el viernes que fue las fiestas de un pueblo, a tomar fotos del baile, no ha dado señales de vida. Esperare un par de días antes de poner anuncios.

Y hoy, día de Santa Filomena mártir, dejo de escribir y mañana si me encuentro con ganas escribiré más. Pondré una foto de "Gatita" mientras piensa que color pondrá en el cuarto.

Se oye el tiempo de soñar el color del sol.

Hola Jeorgina bonita. He estado nuevamente disperso, pero pido disculpas por estos dos días que no te aconsejé, y no escribí nada para nuestras queridas lectoras. La foto es de un nuevo amigo que hice hace poco, ya os le presentaré.

Debe de ser cierto que el calor afecta a la mente, o hay mucho loco suelto quemando cosas. En "Un tranvía llamado deseo" creo recordar que la pelea final, entre  Vivien Leigh y Marlon Brando, se produce en una noche de calor. Cuando dice ella aquello de  "Siempre he dependido de la amabilidad de los extraños".

Y en estas noches de calor están quemando Londres, las imágenes de los diarios recuerdan la Roma de Nerón. Parece que los ingleses quieren hacer la competencia a los franceses y sus reivindicaciones raciales, hay que ver cómo está el planeta. Y pensábamos que los ingleses solo se apasionaban por el futbol.
 

Pero no me ha parecido que haya hecho mucho calor el fin de semana, corría un poco de aire. Y el calor de agosto no siempre ha desatado disturbios. Tentaciones si, ¿recuerdas Jeorgina a Marilyn Monroe en la película “La tentación vive arriba”? era la tentación la imagen del respiradero del metro. Que carita ponía Tom Ewell.

Pero el mundo ya no parece igual. Por las escaleras del metro, subía hoy una pequeña corriente de aire que movía y levantaba ligeramente las faldas de algunas de mis compañeras de viaje. Pero nada más lejos del disfrute de Marilyn dejándose acariciar las piernas por el aire. Todas sujetaban la falda, no ha podido venir la tentación, ni al piso de arriba ni al de abajo.

En agosto, con el calor, pueden pasar muchas cosas y pueden no pasar. Eso lo cuenta muy bien mi admirado Oscar Hahn en su poema “Canción de agosto”. A Oscar le tengo de poeta de cabecera.

Amor mío

muchas cosas
pudieron haber pasado en agosto
pero no pasarán

muchas luciérnagas
pudieron haber brillado en los ojos
pero no brillarán

y el mes de agosto será enterrado
sin pompa ni circunstancia
sin flores ni cortejos

como tantos días
que nunca llegaron a ser árboles

como tantos árboles
que nunca llegaron a ser pájaros

como tantos pájaros
que nunca llegaron a volar

Es cierto que cada vez hay más personas que dicen estar indignadas, debe de ser un virus contagioso, porque no veo yo que quieran cambiar nada, son reivindicaciones muy genéricas y coyunturales la mayoría. Puede que se deban al calor del verano, -aunque en Chile están en pleno invierno- o a la crisis económica que nos afecta.

De cualquier manera me gusta que por la razón que sea alguien se indigne, por poner un punto de información en Sol o con más alcance, pidan los jóvenes israelitas "justicia social". Lo que de momento no sabemos es que quiere decir justicia social, si se refieren a la de antes de la crisis o a un nuevo sistema más justo. Pero lo iremos viendo.

Lo de los sirios por cierto va de mal en peor, sobre todo para los que ya no están, sigo pensando que el presidente Bashar Al Assad se va a quedar sin súbditos como siga así.
 

Es lo mismo que ocurre en el cuentecito ese, en que un marido llega a su casa y se encuentra a su mujer en la cama con uno de sus amigos. En un arrebato mata al amigo y la mujer le reconviene diciendo: "Como sigas así, te vas a quedar sin amigos..." Pues algo parecido creo que le va a pasar al sirio. Y mientras la comunidad internacional debate si tomar medidas o no. Esperarán a que haya 10.000 muertos para decir que es un genocida.

Pero ya estamos “Gatita” y yo preparándonos, y con mucha ilusión, para la visita del Papa a Madrid. Tanta ilusión tenemos con los preparativos que la gata quiere poner un confesionario en el retiro, junto a los que están montando para el Papa. La gata quiere que el nuestro sea en color rosa, dice que el blanco queda muy soso. Te dejo el diseño que me pasa la gata para que me digas, Jeorgina, si te gusta. A mí me parecería mejor ir con los jóvenes peregrinos y de poner un confesionario para nosotros, poner un modelo más tradicional, como este otro.

Y ahora te contaré mis dudas existenciales. Me cuesta mucho trabajo ponerme a escribir, me da la sensación de repetirme siempre en lo mismo y eso es aburrido, para mí y para vosotras mis lectoras. Podría cambiar el formato, por ejemplo, transformarlo en un intercambio de cartas. Me explico.

Estoy pensando que podría poner vuestros correos y añadir mí contestación y claro con sus poesías y recomendaciones de libros. Y por supuesto permitiéndome pequeñas licencias poéticas ¿Qué te parece Jeorgina bonita? ¿Y a ti Marisa reina? Sería algo más parecido a un consultorio, que es lo que siempre ha querido la gata.

Jeorgina me recomendaba ayer que leyese "Un crimen literario" de Batya Gur, una israelí que escribía novela negra,  me gustó porque está ubicada en Jerusalén, y porque conozco poco de esa sociedad y además son judíos los que mataron a Dios y ahora con la visita del Papa he pensado que puede tener algo que ver.
 

Batya Gur, murió hace poco y por tanto lo puedo recomendar. Tenía tan sólo 57 años. Gur se había convertido en una autora de éxito traducida a multitud de idiomas; sus libros figuraban siempre en la lista de las mejores novelas policíacas de la New York Times Review. La autora es una erudita que no aburre sino por el contrario habla desde la propiedad del conocimiento.

La novela trata de la muerte de un profesor de literatura de una universidad de renombre, y director del departamento de poesía, y es un experto en poesía, que escribe y es a su vez crítico. Tambien muere haciendo submarinismo un estudiante al que le dirigía la tesis.

Era un profesor muy carismático que se metía con las mujeres de todos sus colegas y critica a todos a su alrededor, y lo hace de forma tan lapidaria que  a muchos los frustra para siempre. Tiene un ayudante de cátedra que lo defiende a capa y espada y cuya mujer se acuesta con él, y entre medias aparecen las cosas de los judíos, los campos de concentración, había sido prisionero de uno de ellos.

Y hace unos días me recomendaba una de nuestras lectoras centroamericana, que leyese el libro “Kabul” de Mary Elizabeth Hirsh. Esta leyéndole, no le ha terminado, pero me cuenta que está muy bien, Yo me fio de su gusto y os le recomiendo.

Es una historia sobre una familia afgana donde la madre es americana y el padre afgano y los hijos, hijos del mundo. La novela presenta las formas de vida tradicionales de la sociedad afgana en contraposición a la cultura occidental. Está de moda, son vecinos de Siria. Es en ciertos aspectos, aunque sea solo por el escenario, similar a Cometas en el cielo y otras que también están muy bien.

Estoy preocupado con Cristina preciosa, este fin de semana iba de corresponsal a Castilla-Leon para enviarme fotos del los bailes y no ha dado señales de vida, no creo que la haya cogido alguna vaquilla.

Marisa reina me ha enviado una poesía para Jema guapa y para mi, es de Benedetti, otro de nuestros clásicos. Y en este poema habla de dios y también, como Oscar Hahn, habla de un dios mujer. “¿Y si Dios fuera mujer?”

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse
vaya vaya si dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas

tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce
su pubis no de piedra
sus pechos no de mármol
sus labios no de yeso

si dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos sida o pánico
nos contagiaría su inmortalidad

si dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno
con sus brazos no cerrados
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles

ay dios mío dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería
qué venturosa espléndida imposible
prodigiosa blasfemia

La luz es anónima y huele a jazz.

Esta foto, Marisa reina, es de una amiga de Mali, me pregunto por ti cuando estabas en vacaciones, te envia recuerdos.

No se que te parece a ti, Jeorgina bonita, pero cada día estoy más convencido, que los sentidos no les tenemos bien colocados. No llevo mucho tiempo dando vueltas a esto de los sentidos, la verdad, fue ayer cuando empecé a pensarlo. ¿Pero no crees que seria mejor, que el tacto le tuviésemos en los ojos? Podríamos sentir la textura, el calor o el frío de las cosas solo mirándolas y los dedos servirían para mirar.

No está bien organizado eso, ni eso ni muchas otras cosas. Por ejemplo, que Dios no sea mujer. Si de mi dependiese Dios seria mujer, mejor le iría al mundo. Porque una madre cuida mejor de los hijos, se tienen muy pocas noticias de madres que se comiesen al hijo y de padres conozco varios casos, sin ir más lejos Saturno se comió a sus hijos.

Te puede parecer, Jeorgina bonita, que esto es una tontería mía, pero no solo lo he pensado yo, Oscar Hahn piensa también que era mejor que Dios fuese mujer, quizás el tenga otras razones, pero quiere lo mismo, lo dice en su poema “De la naturaleza de Dios”

Hace tiempo que Dios no me habla
que no me saluda
que trata de evitarme cuando se cruza conmigo
Si Dios fuera mujer
le lamería los muslos
le mordería los pechos
le daría besos con lengua
Pero Dios no es mujer
y mientras Él no cambie de sexo
no voy a desear su compañía
y tendré que conformarme con el vicio solitario
esa religión solipsista
en la que Dios y el creyente
son uno y el mismo

Mientras Dios sea hombre no me interesa
tampoco si se hace un cambio de sexo
o si se transforma en travesti
o si se disfraza de mujer
Cuando sea mujer de verdad
con caderas anchas y sus cosas bien puestas
cada una en su lugar
para regocijo de mis manos para fiesta de mi lengua
para cauterio de mis ojos
voy a creer en Dios
Será un amor ardiente
como el del Cantar de los Cantares

Dios es esa secretaria de pelo largo
falda ajustada y escote pronunciado
que cuando se inclina hacia adelante
se le ve la vía láctea
La misma que entre medio de los muslos
esconde el origen del mundo
La única a la que puedo mirar a los ojos
y desear comérmela en forma de hostia
pero que jamás
podría acusarme de acoso sexual
Porque los mandamientos
los dictó ella misma hace muchos años
como amar a Dios sobre todas las cosas
y yo los estoy cumpliendo estrictamente

Yo soy el ser que adora a la Dios
y la Dios me adora a mí.

Me escribió Marisa reina ayer, me puse muy contento porque hacía mucho que no me escribía, me envió un poema de Octavio Paz, que ya os pondré y me pedía que pusiese música, como los últimos días. Como es muy romántica, aunque no lo diga, pondré unos videos de Stan Getz. Fue un saxofonista americano de la costa oeste, murió hace 10 años.
http://youtu.be/vg1xlLufxIU
http://youtu.be/pnxeKl-Kbqw

No hay noticias en el periódico que valga la pena comentar. Viene lo de siempre, el déficit público va muy mal, han muerto otros poquitos sirios, Mauricio Macri gana las elecciones a gobernador Buenos Aires –es rival de Cristina, no la preciosa, la otra-  y condenan a unos militares guatemaltecos por algo que hicieron hace 28 años. Esto último tiene más enjundia.

Según el tribunal que les ha juzgado, cometieron barbaridades tales, que podrían haber ganado el Guinness del salvajismo, -esto último lo digo yo- se han merecido 6.060 años de cárcel cada uno. Esa condena tan alta ha debido de ser, para incluir estos 28 años que han estado sin juzgar. No obstante estoy casi seguro que no van a cumplir ni la mitad de la condena.

Y en España que nos gusta la fiesta viene esto: “Fallece un hombre de 74 años corneado en un encierro en Lodosa”. Estaba jubilado y se encontraba viendo el encierro en un portal junto a su esposa. Ha muerto como consecuencia de una cornada en el cuello propinada por un novillo escapado de un encierro de la localidad que estos días celebra sus fiestas patronales. ¡Y luego dicen que el pescado es caro!
 

Tenía encargado a Cristina preciosa las crónicas de Castilla para las fiestas de agosto, pero ya no se que hacer, fíjate si me envía reportajes como ese. En Castilla en todos los pueblos, o casi todos, hacen encierros. Le pediré que me envíe solo las crónicas del baile en la plaza.

Te voy a recomendar, Jeorgina, que leas un libro que seguro que has leído. Pienso que le has podido leer al ser de un paisano tuyo. Me refiero a “La tregua” de Mario Benedetti.

De cualquier manera, leído o no, es un bonito libro. Con todas las características de lo mejor de Benedetti, es su novela más conocida, publicada en 1960. "La tregua" es la obra de Benedetti que ha alcanzado mayor éxito de público.

Nos cuenta la vida cotidiana, gris y rutinaria, marcada por la frustración y la ausencia de perspectivas de la clase media urbana, adopta la forma de un diario personal, relata un breve periodo de la vida de un empleado viudo, próximo a la jubilación. Y cuenta también sus amores y desamores, es una novela tierna.

Igualmente puedes leer “Gracias por el fuego” (1965) también de él. Esta, ha sido publicada en nueve idiomas, fue prohibida por la censura argentina y, tras el golpe de 1973, también por la uruguaya. En ella se narra el conflicto de una generación que quiso acabar con la corrupción y el conformismo, como los del 15-M de aquí pero más. “Gracias por el fuego” es una historia de ignominia y de muerte, y a la vez una crónica sobre la impotencia colectiva y, más aproximadamente, el inventario de una crisis moral. Por si alguno no lo recuerda, la dictadura uruguaya duró desde 1973 al 85 y fue muy dura.

Aquí, a los chicos del 15-M les han expulsado las fuerzas represoras del Estado de la Puerta del Sol. Está madrugada, sin previo aviso, han sido rodeados por la policía y les ha hecho marcharse, desmontando la caseta de información que quedaba. En el Paseo del Prado, que también había jóvenes acampados, la policía ha sido más cruel, “a una mujer le han matado al aplastar su tienda a dos de sus mascotas, dos ratas domesticadas. Salvó a su gato de milagro”.

Comprenderás Jeorgina bonita y tú Marisa reina, que esté indignado. Imaginar que hubiese estado yo con la gata y un “madero” mal educado la espachurra. Muy mal. Voy a poner algún poema, aunque sea de San Juan de la Cruz, para tranquilizarme. Ya lo sabéis es para Jema guapa, y yo no peno por ver a Dios, que tiempo habrá.

Coplas del alma que pena por ver a Dios

Vivo sin vivir en mí
y de tal manera espero
que muero porque no muero.

I
En mí yo no vivo ya
y sin Dios vivir no puedo
pues sin él y sin mí quedo
éste vivir ¿qué será?
Mil muertes se me hará
pues mi misma vida espero
muriendo porque no muero.

II
Esta vida que yo vivo
es privación de vivir
y así es continuo morir
hasta que viva contigo.
Oye, mi Dios, lo que digo:
que esta vida no la quiero
que muero porque no muero.

III
Estando ausente de ti
¿qué vida puedo tener
sino muerte padecer
la mayor que nunca vi?
Lástima tengo de mí
pues de suerte persevero
que muero porque no muero.

IV
El pez que del agua sale
aun de alivio no carece
que en la muerte que padece
al fin la muerte le vale.
¿Qué muerte habrá que se iguale
a mi vivir lastimero
pues si más vivo más muero?
...

Mira Jeorgina bonita que bonita es nuestra Puerta del Sol, lástima que estén los coches de la "poli", la estropean un poco, estaba casi mejor con los acampados. Así quedo esta madrugada, le falta un poco de vida. Es la foto del periódico.

Las cenizas del ventilador en los baños del sultán.

El verano ha venido y nadie sabe como ha sido. Aquí hace calor. La foto es de una mujer bororo, a ella no le preocupa demasiado el calor.

Me ha escrito Marisa reina invitándonos a “Gatita” y a mí mismo, a ir de vacaciones a Constantinopla y darnos un baño turco en los baños de Hürem. Me dice que me imagine, con el calor que hace aquí, en ese bonito hamam de mármol, con los aromas de aceites, jabones del amor, las aguas,  las conversaciones, y leyendo con ellas en vez de sentarnos en mi cama. Con un buen té, unos masajes, y todo eso transportado a la tranquilidad musulmana de siglos pasados. Me sugiere que podría ver por las celosías de madera, a las  futuras novias  elegidas por sus formas, comiendo dulces y oyendo música. ¡Umm! Mira Jeorgina la foto que me ha enviado del interior. Venía en el diario El Pais, la puse al final.

Son unos baños que mandó construir el sultán del Imperio Otomano, Süleyman, -por otro nombre “El Magnífico”- cuando ocupaba el trono de la Sublime Puerta. Se encuentran entre Santa Sofía y la Mezquita Azul en Constantinopla y los mandó edificar para Roxelana, la que fue una de las mujeres más poderosas de su momento, concubina y esposa del sultán. Süleyman la llamaba por muchos nombres tiernos, como Roxelana bonita, Roxelana reina, Roxelana guapa e incluso Hürem, que significa "la alegre o la que hace feliz" y en algunos momentos “corza mía”. Era todo ternura el sultán.

El caso es, que la tierna corza murió sin ver terminado este bello haman que se estaba haciendo en su honor. Esto que os cuento, ocurrió hace mucho, ha pasado mucho tiempo y ahora han rehabilitado ese bello haman y está abierto al público, Roxelana ya no está, pero sería maravilloso ir con una reina linda, bonita y guapa o con “Muñequita” si no hubiese sucumbido en el entorno del extintor. A Marisa reina la hemos dicho que cuente con nosotros para ir.

¡Ah!, Jeorgina bonita, tengo nuevas noticias del suicidio del ventilador de Cristina preciosa. Me escribió esta mañana. Resulta que el ventilador se tiró por la ventana del cuarto piso, al parecer si hubo demasiada presión sobre él. Cristina está deshecha en llanto. No le hicieron la autopsia, porque las causas de la muerte estaban claras, aun cuando no dejó ninguna nota de despedida. Me ha contado. que el vigilante del edificio, le incineró y esparció sus cenizas en el Mar Caribe, por lo cual no le hará mausoleo, solo un altarcito en casa con unas fotos del ventilador en sus mejores momentos y unas pequeñas lámparas votivas. Me dijo Cristina preciosa: “Quiero recordarle cuando estaba en plenitud de facultades y me acariciaba con toda su sensualidad” y añadió “…pondré unas fotos suyas con unas lamparillas y no volveré a tener otro”. Ya ves Jeorgina que relación tan bonita tenían los dos. Nunca fueron juntos a Lisboa, era una asignatura pendiente, pero voy a poner un poema de Oscar Hahn, “Los fantasmas de Lisboa”, en recuerdo de los momentos tan felices y tan íntimos, que pasaron Cristina preciosa y el ventilador.

Dónde estará el pasado que tuvimos
el pasado que tuve entre tus brazos
En la calle resuenan nuestros pasos
pero no estamos: nos desvanecimos.

Dónde estarán los besos que nos dimos
la tristeza tan dulce de los fados
tus promesas tus llantos mis enfados
nuestros cuerpos que un día compartimos

Asustados los nuevos ocupantes
de nuestro cuarto en el hotel escuchan
la risa de personas que se duchan

Como los personajes de Pessoa
somos almas sin cuerpo: dos amantes
que penan en las noches de Lisboa

Hace mucho que no te recomiendo alguna novela de policías y ladrones o asesinos, vamos una novela negra. He pensado aconsejarte Jeorgina bonita que leas a Walter  Mosley.

Mosley es un escritor y profesor universitario estadounidense, nacido en 1952. Es reconocido mundialmente por la serie de novelas policiacas protagonizadas por el detective Easy Rawlins.

Sus novelas transcurren en Los Ángeles en los años 40-60 del pasado siglo y pretenden recuperar la memoria de los negros de América sometidos a un racismo sordo y despectivo de un carácter violento, como en las plantaciones, pero incluso más degradante y humillante. Ha escrito once novelas con el detective Rawlins. Yo las que he leído, unas seis, me han gustado, presenta un catalogo de la "fauna" más variopinta: desde sospechosos habituales a habituales de la corrupción moral, política y financiera. Lee por lo menos “Un perro amarillo” y “Mariposa blanca” y también “De pesca”, porque en esta última se cuentan los inicios de Easy Rawlins.

 

“Un perro amarillo” trata de asesinatos como podrás comprender Jeorgina, el detective Rawlins es el sospechoso, por ser negro, pero con infinitas averiguaciones consigue desentrañar la verdad que no busca la policía. Y “Mariposa blanca” también trata de asesinatos, en este caso de negras y la policía no hace mucho, pero en el momento que aparece una joven blanca asesinada, se arma el lio y como siempre Rawlins por medio. Son todas muy entretenidas y muy fáciles de encontrar por aquí.

Pues esto es todo por hoy. Pondré el verso para Jema guapa, que me escribió ayer, diciéndome lo mucho que sintió no poder acudir al desayuno del domingo. Con este van tres domingos que no desayunamos juntos. Es un poema de Gustavo Adolfo Bécquer (1836-1870), un romántico, que además de escribir poesías, escribió unas “Leyendas” de amor, cristos y  misterios muy bonitas; en la red se pueden encontrar todas. Léelas Jema guapa que poesía eres tú.

 

RIMA XXXVIII

Los suspiros son aire y van al aire.
Las lágrimas son agua y van al mar.
Dime, mujer, cuando el amor se olvida,
        ¿sabes tú adónde va?
RIMA XVIII
 
Fatigada del baile,
encendido el color, breve el aliento,
apoyada en mi brazo,
del salón se detuvo en un extremo.

Entre la leve gasa
que levantaba el palpitante seno,
una flor se mecía
en compasado y dulce movimiento.

Como en cuna de nácar
que empuja el mar y que acaricia el céfiro,
tal vez allí dormía
al soplo de sus labios entreabiertos.

¡Oh, quién así —pensaba—
dejar pudiera deslizarse el tiempo!
¡Oh, si las flores duermen,
qué dulcísimo sueño!

 

El amante de los domingos en el desayuno

Si tengo suerte ire a dormir a ese desierto, el Teneré.

Yo soy el amante de los domingos de Jema guapa, los domingos en su mañana, nos leemos mientras desayuna, sentados en su cama. Es perezosa para levantarse y alarga el desayuno hasta que se junta con el almuerzo. El domingo pasado entre nuestros escritos, leímos el poema “Sobre los hemisferios” de Oscar Hahn, que ya te dije Jeorgina bonita que escribe muy bien.

Tú sueñas conmigo en el hemisferio sur
y mi cama proyecta dos sombras

Yo sueño contigo en el hemisferio norte
y cruje el piso de tu dormitorio

Nuestros cuerpos caminan tomados de la mano
sobre los hemisferios

Pero ahora estoy leyendo a Jeorgina bonita, como siempre en mi cama, está cayendo la tarde y ya el sol no dibuja diagonales en la colcha. Los días son muy largos y el sol tiñe de rojo la habitación y me da en los ojos, me cuesta leer a Jeorgina. Las rayas, que deja pasar la persiana, del sol rojo de la tarde dibujan la pared de catedral, -también dibujarán mi sombra, pero no la veo- y se mueven para impedirme la lectura de Jeorgina. Deberíamos leer alguna novela romántica, sin embargo leemos a Hahn, es una manía que me ha dado, y estamos leyendo su poema “Cena íntima”

Miro por la ventana en la noche
Miro el estacionamiento del edificio

Veo dos luces que entran
y se detienen junto a mi auto

Prendo con cuidado las velas
y pongo tu canción favorita

Pero nadie golpea la puerta
Nadie golpea la puerta

Pero vamos a empezar la lectura de  J.M. G. Le Clezio, fue premio Nobel de Literatura en el 2008 y escribe bien, muy bien. Le Clezio es, dije es, francés, de padre inglés y madre bretona –francesa- que vivieron muchos años en Isla Mauricio, nacido en Niza en 1940. Estudió en la Universidad de Bristol y de Niza. Después de graduarse como doctor en letras, vivió en los Estados Unidos como profesor. En 1967, fue enviado a Tailandia para realizar el servicio militar, pero, expulsado por protestar contra la prostitución infantil, - a quien se le ocurre protestar por esa tontería…- fue enviado a México para cumplirlo.

Entre 1970 y 1974, vivió con los indios Embera-Wounaan de Panamá. En el fallo del premio Nobel se destaca su concesión por ser "El escritor de la ruptura, de la aventura poética y de la sensualidad extasiada, investigador de una humanidad fuera y debajo de la civilización reinante".

Sus libros son sensuales, vamos a leer Jeorgina bonita y yo… Bueno ella leerá “El africano” un libro muy cortito, pero precioso. Relata su estancia en Nigeria de niño, cuando su padre era cirujano en las Fuerzas Armadas Británicas. Yo leeré, que no le he leído, “Desierto”, por si tengo suerte y me lleva Kala bella a ver el desierto. Después de leerle te contaré Jeorgina que tal es. También deberías leer “La cuarentena” otro libro, sensual, mientras le lees huele a especias, a clavo y canela, y a mar y fuego de leña.

En “La cuarentena”, se cuentan dos historias simétricas y una historia de amor. Ocurre en una isla próxima a Mauricio, donde ponen en cuarentena a los pasajeros de un barco, en el que se ha detectado un caso de peste. En la novela también sale Rimbaud, del que te hablé el otro día, pero es un personaje secundario.

Te tengo que contar Jeorgina bonita, que estoy preocupado en el trabajo. Han aparecido por las paredes del pasillo y en las escaleras que conducen al patio, incluso en el patio, una especie de coleópteros grandes en la pared. No sé si estaban antes, los he visto hoy y me he quedado preocupado. Pero también te digo que en el piso de abajo hay lagartos, ya te contaré cuando sepa más.

Estoy rendido, se que Marisa reina no me llevará al cine. He pensado pedirle que me lleve al teatro. Están poniendo una obra muy buena, “Los persas” y ahora ese tema me interesa. ¿Por qué Persia era también Siria, verdad Jeorgina? No es nuevo que me interese Siria, que sigue igual o peor después del discurso de su sátrapa, pero ahora que conozco a Kala bella me interesa aún más, ella creo que es siria de padres armenios. La obra “Los persas” es de Esquilo y es la primera tragedia escrita que se conserva, la escribió hace más de 2500 años.

Marisa, fíjate que no nos damos importancia, pero en España tenemos sabios. Tenemos por ejemplo a Pepe Esquinas –el de los melones- Sabe de alimentos y de diversidad genética tanto como el que más. Dice que en el mundo mueren diariamente 40.000 personas de hambre, pero como el hambre no es contagiosa no se hace nada. Afirma que la seguridad alimentaria es igual a la seguridad mundial y por tanto igual a la paz. Pues no le deben de hacer mucho caso, y tampoco sería tan complicado producir y distribuir alimentos para todos. No sé porque pienso que en el mundo se gasta más en armas que en melones.

Me dice Jeorgina bonita que el hambre es un tsunami silencioso, que ha sido naturalizado... y cree fehacientemente  en ello. Pues puede ser que tenga también razón.

 Otro desierto.

Darth Vader y la música de las esferas

Ya llevamos unos días de verano. Hoy está el cielo de color azul Madrid, copiado de las pinturas de Velázquez, corre una ligera brisa y flotan unas nubes pequeñas y blancas. Está muy bonito Jeorgina bonita.

Marisa reina me ha enviado el enlace de una canción de Miguel Rios porque cree que a muñequita podría gustarle. Ya me veo bailando con ella, con "Muñequita" claro, agarraditos los dos en un jardín de verano viendo pasar las nubes. http://youtu.be/ZqJtogbUaio

“Gatita” busca la sombra para dormir y se está haciendo “friqui”, le “molan” los personajes de “La guerra de las Galaxias” y sobre todo el lado oscuro, su ídolo es Darth Vader, se ha comprado una careta de él. A estos jóvenes no hay quien les entienda. Lo que me alegra es que también aprecie la poesía de Oscar Hahn, este poema le gusta.

Partitura

La música de las esferas

no la produce la rotación

de los planetas en el cielo

     si no la frotación

de los cuerpos en la tierra

El viernes no pude escribir, había una fiesta en casa y tuve que cocinar, vinieron muchos e hice, Jeorgina bonita, unas empanadas riquísimas. Una de verduras con berberechos y la otra de pimientos verdes con caballa, todo un éxito de crítica y público. La de verduras, llevaba brócoli, puerro, judías verdes, un poco de cebolla y los berberechos y la otra la hice con mucha cebolla, pimiento verde, tomate y caballa en aceite. En la fiesta había muchas muñequitas y duró hasta altas horas de la madrugada.

Ya no recuerdo a cuantas personas hay que matar para que te persigan por crímenes contra la humanidad, pero en Libia con la ayuda de Gadafi, cuentan algunas fuentes, que ya hay 10.000 cadáveres y en Siria al parecer no los cuenta nadie y también deben de llevar lo suyo. Y pensar que en estos países se creían que había llegado la primavera…

Me escribe Jeorgina bonita, poniéndome a bajar de un burro, dice que soy un viejo verde rijoso y mujeriego. Y tampoco creo que lo sea tanto a mí me gusta “Muñequita”, las demás están guapas, pero casi ni las miro. De paso me recomendó la lectura de Nabokov y en eso estamos de acuerdo, pero fíjate Marisa reina lo que me envía:

“Se lo mala que soy, pero tenía que  obtener una pequeña revancha de tanto amorío, desayunos con unas, almuerzos con otras, persecuciones en trenes, sueños eróticos y obsesiones  paras la cuales pensaba recomendarte un “Manual para desenamorarse” de Chinquinquira Blandon, del cual pasaría a indicarte que leyeras ya la segunda parte que  comienza con el proceso de desenamorarse y pasar a pertenecer a la clase de ex enamorados anónimos. Nada de andar ventilándolo por el éter.

¡Pero inmediatamente saltó a mi recuerdo Humbert Humbert. El profesor cuarentón obsesionado por la doceañera  Lolita, personajes de la novela “Lolita” de Vladimir Nabokov.”

Nabokov es un autor con enorme respeto hacia las historias, nos muestra tal cual son o, como en este caso, tal cual lo siente el protagonista, sin contaminar  con opiniones o juicios, virtud de la  que estamos un poco  faltos en los tiempos que corren Puede parecer escandalosa pero es intensa, frágil, delicada,…no sé cómo describirla. Quizá por eso las dificultades que tuvo el autor para publicarla en los cincuenta.

Lolita tiene todos los ingredientes que hacen que una lectura se vuelva imperdible: sadismo y manipulación por parte de una pequeña que tortura a un enfermo, un pervertido que la lleva consigo en una paranoica carrera por el paisaje estadounidense. Es también es una historia de amor, un relato policíaco, la autobiografía de  un demente, un recorrido por las miserias del amor que  nos hace asomarnos a nuestras propias ruindades.

Un gran personaje ese  Humbert Humbert, inteligente, divertido, de pico de oro, pero le pierde su pasión por las nínfulas y Lolita es la reina de todas ellas. Ella le hace dar salida a todos sus impulsos sexuales. Jeorgina me dice que cree que mis sueños tienen mucho que ver con esto y no necesita ser psicóloga para analizarlo.

Como le conté que estaba haciendo un curso de tele-operadora y eso de las páginas web que me tiene de cabeza, dice que le recuerdo a “Pnin”, un personaje de la novela homónima de Vladimir Nabokov. 

Pnin narra la historia Timofey Pnin, un ruso de la emigración que se gana la vida dando clases a media docena escasa de alumnos desganados que acuden a su aula como quien va a ver una película de Buster Keaton. Pero los verdaderos enemigos del inefable e infeliz Pnin son los extraños artilugios de la modernidad: coches, electrodomésticos y demás máquinas que, al menos a él, no le facilitan precisamente la vida. ¿Dime si no es tal lo que te está pasando? Y también los mezquinos intereses y la mediocridad de sus colegas, una pandilla de ambiciosos profesorzuelos que ponen a prueba su infinita paciencia…

Pero ojo, el doctor-narrador, de la historia, además de un aparente mentiroso, demasiado imaginativo, y de fundar su historia en relatos de otras personas, resulta que tiene la extraña propiedad de convocar a su alrededor duplicados de personas, como en el caso de la universidad en la que coincidieron hasta seis Pnin distintos, o en el caso de Thomas Wynn (twinn) que parece ser una persona un tanto "difusa" con la virtud de parecer siempre otro. Te invito a leer  esta obra que tiene un gran sentido del humor.

 

A Marisa reina le gusto mucho la poesía de Oscar Hahn y a Jema guapa no lo sé, pero supongo que también. Por eso pondre otra de él, de su libro "Pena de Vida" (2008)

CITA

Compré sábanas rojas

de la tela más suave

aunque sé que no pueden competir

con la suavidad de tu piel

Las compré de color rojo

para que tu cuerpo blanco

tendido en las sábanas

fuera el verso de Góngora:

"o púrpura nevada o nieve roja"

Y cuando te acostaste

desnuda sobre mi cama

el verso se hizo carne