A mamita con juego de agua, que papito es bombero...

Me diréis que siempre estoy hablando de “Gatita”, pero es un encanto, de una ternura que no te puedes hacer idea Jeorgina. Fijaté, desde ayer está disgustada por la separación de David Bisbal y Elena Tablada. Se enteró ayer por un magazine, que se han separado porque se les han roto los cimientos del amor y el animalito está con una tristeza que no te imaginas. Es un cielo.
 

El mundo es raro, date cuenta Marisa que a nuestro más afamado banquero, Emilio Botín, le quiere llamar un juez para que aclare los dineros que tenía el pobrecillo en Suiza y no saben si los declaró o no. Los funcionarios de Hacienda deben de ser muy torpes, porque no entienden dónde coño están los dineros, ni de que empresas son, parece que solo saben que tiene algo que ver con la familia Botín.
 

Y los banqueros y la patronal, son los únicos que tienen un poco de cabeza en este país. Se han negado y con razón, a la pretensión de los sindicatos de utilizar el índice de precios para la revisión de los convenios salariales. Cuando lo lógico es que se utilice el mismo índice de subida que el de los ejecutivos de la banca y las grandes empresas, ¿o son menos los trabajadores? Ya veis, una cosa tan sencilla y los sindicatos están en contra. Utilizando el mismo índice que han utilizado los ejecutivos de las grandes empresas, les habrían multiplicado el sueldo por 10 y ellos empeñados en que les suban solo un 2% anual. De locos.
 

Pero de locos es también, -o de pollos, porque no es de patos- la solidaridad que existe entre los miembros de la Comunidad Europea. Como leo a Galeano, de nombre Eduardo, me enteré cómo vuelan los patos y os lo cuento.

¿Por qué los patos vuelan en V?

El primero que levanta vuelo abre camino al segundo,
que despeja el aire al tercero, y la energía del tercero alza al cuarto,
que ayuda al quinto, y el impulso del quinto empuja al sexto,
y así, prestándose fuerza en el vuelo compartido, van los muchos patos
subiendo y navegando, juntos, en el alto cielo.
Cuando se cansa el pato que hace punta, baja a la cola de la bandada
y deja su lugar a otro pato.
Todos se van turnando, atrás y adelante,
y ninguno se cree "superpato" por volar adelante,
ni "subpato" por marchar atrás.
Y cuando algún pato, exhausto, se queda en el camino,
dos patos se salen del grupo y lo acompañan y esperan,
hasta que se recupera o cae.

Como en Europa parece que esto no se hace con Grecia, ni con Portugal, ni con ninguno, pienso que no somos patos, seremos más bien pollos. A Alemania le cuesta pedir dinero prestado como el 2,7 % y a Grecia como el 13%, pero no se debe de salir de fiador de ellos, que trabajen más y ganen menos, para que aprendan. Hoy día todo Dios quiere ser rico.

Hablando de animales, me he dado cuenta que en Madrid han aumentado muchísimo las tiendas de depilación, hay una o dos en cada esquina, luego ha debido de aumentar el vello en la población, ¿estaremos regresando hacia nuestros antepasados los monos? Antes de existir monos hubo peces y lagartos, podemos terminar en lagartos una vez que estemos bien depilados. "Imagináte" Jeorgina bonita a "Muñequita" de lagarta y con su delantalito blanco.

 Pero será mejor que inicie hoy mi campaña para ser yo la ONU. Necesito vuestra ayuda para presentar mi candidatura. Chicas me tenéis que ayudar, no me faltan motivos para ser yo la ONU. ¿Desde cuándo llevo yo diciendo que nadie hacia nada con la represión en Siria? Ayer la ONU denunció la violenta represión del régimen sirio y la comisión de derechos humanos exige que se juzgue a los responsables. Si yo hubiese sido la ONU, habría dicho eso hace más de un mes, luego tengo razones sobradas para presentar mi candidatura.

Voy a poner una poesía para Marisa reina, que creo que me entiende y esta poesía, hecha canción, le gustaba mucho. La cantaba Paco Ibáñez. A mi aún se me humedecen los ojos cuando la escucho, de joven era más ilusión que humedad, ahora mas humedad e ilusión con las cosas de la gata. Me he rendido. Este es el enlace donde Rafael Alberti recita y Paco Ibañez canta acompañado de la guitarra.

http://youtu.be/15JfnrqBqSI

A galopar

Las tierras, las tierras, las tierras de España,
las grandes, las solas, desiertas llanuras.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
al sol y a la luna.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!
A corazón suenan, resuenan, resuenan,
las tierras de España, en las herraduras.

Galopa, jinete del pueblo
caballo de espuma
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo
que la tierra es tuya.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

Y ya en esta tesitura, te voy a recomendar Jeorgina bonita que leas “Requiem por un campesino español”, es una novela cortita de Ramóm J. Sender. Se públicó en Mexico en el año 1953. Sender estaba exilado desde el final de la guerra de España en 1939, vivió en México hasta el año 42 y luego se fue a los EEUU. De joven militó con los anarquistas, a su mujer la fusilaron los franquistas y el pasó la guerra luchando contra los golpistas. A partir de los primeros años 60,- ya tenía alrededor de 65 años- se definía apolítico, vamos que se rindió. Murió en EEUU en 1982.

La novela, es el relato, con extrema sobriedad y con una atmósfera de tensa calma de los sucesos más importantes de la vida de Paco el del Molino, así como la intriga, la venganza, el miedo y la ira a la que se ve sometido. Paco es el protagonista de la novela, es un antihéroe trágico, puro, sincero y algo idealista. El ejemplo, el líder en la lucha, el más querido del pueblo, pero el verdadero protagonista y narrador de la historia es Mosén Millán. El cura que relata los recuerdos sobre Paco.

Desdúdame Muñequita y pon velones de aceite

Mira que bonitas están las dalias de la terraza.

Eduardo Galeano, el uruguayo, dijo “… vamos a delirar, deliremos, por un ratito. El mundo, que está patas arriba, se pondrá sobre sus pies.”, y si, eso está bien.

Hoy en algún delirio, para poner de pie o patas arriba el mundo, contaba el periódico que al ex alcalde de Tijuana le habían detenido y una señora juez, le puso en libertad. La detención fue por tener en casa un arsenal, pero debía de ser una exageración, porque solo tenía 40 armas largas y 48 cortas, -no tenía tanques- y no hay indicios que hagan suponer que fuese a hacer una guerra, solo han encontrado en la casa 9.000 cartuchos y una granada de mano. Vamos que han encontrado lo normal, lo que tiene cualquiera como defensa.

Pero la noticia es más, después de ponerle en libertad la juez, la policía le ha conducido a otro juez de más categoría para que siguiese detenido, y no ha podido ser. No hay indicios suficientes para detenerle y aquí viene lo bueno: “… los últimos días dos obispos habían rezado por su libertad,” debe de ser un buen hombre, que solo tiene 19 hijos y su animal favorito, afirma, es la mujer. No hace falta que comentemos la noticia, ¿verdad Jeorgina bonita?

Claro, hazte cuenta Marisa reina si no tengo motivos para pecar con el asunto de esos dos  obispos. Pero tengo más motivos, ayer anduve de iglesias y me pareció una vergüenza como las tienen, ya no hay velón de aceite para que beba la lechuza, ni velitas votivas, ni cirios, vamos que ya no huele a Iglesia, solo olía a perfume de Chanel y al plástico de las lámparas.

Fijaros Jeorgina bonita y Marisa reina, ¿cómo hubiese escrito Antonio Machado esta poesía, si las iglesias no hubieran tenido velones de aceite? Esta es para Jema guapa, se que le gustará.

Sobre el olivar

Sobre el olivar,
se vio a la lechuza
volar y volar.
Campo, campo, campo.

Entre los olivos,
los cortijos blancos. 
Por un ventanal,
entró la lechuza
en la catedral.

San Cristobalón
la quiso espantar,
al ver que bebía  
del velón de aceite
de Santa María.

La Virgen habló:
-Déjala que beba,
San Cristobalón.

Sobre el olivar,
se vio a la lechuza  
volar y volar.

A Santa María
un ramito verde
volando traía.

Las lamparillas votivas las han sacado a las terrazas de los bares, para alumbrar el pecado, porque en un bar solo puede haber eso, pecado. Los bares si estaban bonitos con sus velitas en honor al diablo. Y en la plaza, la Plaza Mayor, había buen ambiente mientras salía la luna y volaban insectos chinos fosforescentes. No vi a “Muñequita” si hubiese estado la habría comprado un bicho de esos fosforescente. Eran como luciérnagas de color azul y rojo, que subían deprisa y bajaban despacito parpadeando.

Como estuve en la terraza del bar,  viendo salir la luna y tomando una cerveza, quise ver salir la luna porque hoy aquí en Madrid se va a esconder detrás de la tierra y nos quedaremos sin ella, hay eclipse total de luna, eso, decía que por haber estado en el bar, no pude ir a Ascot con la gata a ver las carreras y de paso comentar los sombreros tan ridículos que llevaban las mujeres, las de la familia real y las otras. Claro, siempre se ha dicho, no se puede repicar y estar en misa. Deberiamos haber ido a Ascot.

Pero todo esto que estoy contando me viene de lo que he leído de Eduardo Galeano y me parece que mejor que poner el mundo sobre sus pies, sería ponerle patas abajo, -darle la vuelta completa-aunque los cocineros siguiesen creyendo que a las langostas les encanta que las hiervan vivas.

Y aquí estamos hablando de cocineros. Lo que me ha recordado como se hace el arroz meloso con carabineros. Es un arroz solo para días de fiesta, el carabinero tiene un precio más que regular.

Mira Jeorgina bonita, pon un poco de aceite de oliva en una olla y fríe las cabezas de los carabineros, espachurrándolas un poco de vez en cuando, agrega un poco de brandy o coñac, a continuación añade un ajo picado, media guindilla y un poco de pimiento rojo también picado finito, das unas vueltas y añade unas cucharadas de salsa de tomate frito. Dejas que se fría todo un poco y es el momento de echar el arroz y unas hebras de azafrán, lo revuelves bien antes de echar el caldo, -un fumet de pescado que tenias guardado- dejas que cueza y a media cocción pon las colas de los carabineros peladas, si ves que te queda muy espeso añade caldo, cuando esté cocido el arroz quita las cabezas y lo sirves. Tiene que quedar meloso, no seco, y está para chuparse los dedos.

Como también tenemos que leer algo, te voy a recomendar a Stieg Larsson, - no sé si ya te lo recomendé- Larsson es un clásico, porque está muerto y le siguen publicando, y además comprometido con la intolerancia, la defensa de los emigrantes, los maltratadores y en general contra cualquier actitud de extrema derecha.

 

De él se ha publicado hace poco una recopilación de artículos que escribió para la revista Expo, se titula "La voz y la furia". Pero también es de él “Millennium”, trilogía compuesta por las novelas, “Los hombres que no amaban a las mujeres”, “La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina” y “La reina en el palacio de las corrientes de aire”. De estas no te voy a contar nada, se han vendido millones de ejemplares en todos los idiomas y son geniales. A mí la que me gusto más fue la segunda, pero por la manía de decir que una es mejor que otra.

La protagonista, Lisbeth Salander, es una joven hacker inteligentísima, vengativa, bisexual y absolutamente fascinante, es el alma y la principal razón del éxito de la novela. Léelas Jeorgina bonita que están todas por la red.

Y para “Muñequita” por si lee el blog pondré otro texto de Galeano, le sirvió a Serrat para componer la canción de “Secreta mujer”  y a “Muñequita” le puede servir para desdudarme. Ese es el enlace.
http://youtu.be/HVhsp8C6tZA

La noche

No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados.
Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.

Arránqueme, Señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desdúdeme.

Yo me duermo a la orilla de una mujer: yo me duermo a la orilla de un abismo.

Me desprendo del abrazo, salgo a la calle.
En el cielo, ya clareando, se dibuja, finita, la luna.
La luna tiene dos noches de edad.
Yo, una.

"Gatita" lee pornografía y yo las ternuras de Jema

“Gatita” y yo nos hemos ido a la Feria del Libro Antiguo y de Ocasión, estará abierta hasta el próximo día 22. Hemos comprado unos cuantos libros, eran una ganga, a “Gatita” le ha gustado uno de George Bataille, “La historia del ojo”.

Bataille fue un escritor francés bastante polémico, era un transgresor, algunas de sus obras fueron censuradas y mantuvo contactos con el surrealismo. No entiendo la razón para que la gata se empeñe en leerle. Es una novela corta, hay quien dice que pornográfica, he leído solo el prólogo, está escrito por Vargas Llosa y por lo que dice, no debe estar mal la novela. Se puede encontrar en internet, pero busca el prólogo de Vargas Llosa o algún comentario, para que no sea tan pornográfica. Cuando la lea yo, te contaré Jeorgina, o te cuento lo que me diga la gata.

Como me recomendaste a Eduardo Galeano, por el corte de pelo, y sabes mi interés por la ontología y la fenomenología del espíritu, leí algo más de él y encontré este breve pensamiento que me habías enviado.

Un hombre de las viñas habló, en agonía, al oído de

Marcela. Antes de morir, le reveló su secreto:

- La uva, le susurró, está hecha de vino.

Marcela Pérez-Silva me lo contó, y yo pensé: Si la uva

está hecha de vino, quizá nosotros somos las palabras

que cuentan lo que somos.

Podría ser, que tanto Jeorgina bonita como Marisa reina, así como Jema, Rocío, Carmen o yo mismo, solo seamos las palabras que yo cuento de lo que somos. Tendremos que reflexionar sobre ello, Jeorgina, ¿no te parece? Porque si junto con eso, tenemos en cuenta la poesía de Roberto Juarroz (Buenos Aires 1955-1995), “Gatita” disfruta mucho con este autor, en la que sus poemas son deliberadamente impersonales y abstractos, al modo del "Tractatus" de Wittgenstein, son una busca en demanda de un Ser antológico fugitivo. Ya puse este poema, pero copiaré un trozo.

Somos el borrador de un texto

que nunca será pasado en limpio.

Con palabras tachadas,

repetidas,

mal escritas

y hasta con faltas de ortografía.

...

Como de momento, Jeorgina es las palabras que cuento de ella, voy a contar alguna cosa más, para que tenga mayor virtualidad o coja un poco de cuerpo, como el vino. Recordaba las vacaciones, ya nos contó parte de ellas y sigue.

"Cuando volvía de esas vacaciones decían que parecía “un travesseiro grande na fronha pequeña” porque lo único que me servía eran los camisones. Engordaba tomando leche recién ordeñada a las cuatro de la mañana, hora en que iba al corral de piedra a ver ordeñar las vacas Jersey y tomarme un jarro de leche caliente y luego volvía a dormir, para volver a despertarme a media mañana y desayunar otra vez cafecito con leche caliente, con “pessegada cascao” (mermelada de durazno con una cascarita por encima. Bien dulce. Guardada en cajitas de madera). Y el almuerzo, a las doce, cuando sonaba el reloj de cucú que tenían sobre la estufa: cordero asado, quibebe (puré de zapallo que no sé con qué aderezaban), masinha (vermicellis) , arroz frito con cebolla y ajo, ensalada, guisito de poroto negro, caldudito, galleta de campaña, cuadrada, con grasa dura, traída en sacas que ponían en cajones de madera, de esos que tienen los comercios de campaña, como baúles que levantan la tapa, donde ponen todos los secos y los molhados en otro lugar, y las carnes en la fiambrera, charque de oveja, de carpincho , y otros bichos."

Se almorzaba bien en casa del abuelo, deberíamos haber ido Marisa.

"Y después los dulces, de zapallo, dejados en remojo con cal y con una película transparente y dura, que cuando le hincabas el diente se disolvía el juguito en la boca, y el de naranja amarga, limpiada varios días la cáscara con ceniza para sacarle el amargo. Es el dulce que más me gusta. Me encanta mezclarlo con el chocolate. Y las Cocadas, blancas, llenando los bolsillos de los delantales y pegoteando todo.

Ir a la cachimba y traer agua en un barril grande, acostado sobre el carro. El agua friísima y bien dulce. Nunca más he probado otra como esa. O quizás sí, pero no quiero acordarme.

Y después estaban los animales. En la “manguera” juntaban las ovejas y era aquel remolino de tierra, de caballos y de perros para llevarlas a bañar y a dosificar. Dosificar era lo mejor de todo. Me daban una pistola con "fenotiazina" que les metía garganta abajo a las ovejas. Lo otro, mi lado sádico: ver carnear. Un ritual que no me perdía, especialmente porque el final implicaba comer la cabeza asada en el fogón a leña, y levantarle el hueso de la testa para meter los dedos dentro y comerme los sesos. Sí, como Hannibal Lecter. Y con los peones comer choclo embadurnado en manteca y asado directamente sobre el fuego en las brasas y escuchar historias de “asombraçao”. Tirarme en tobogán desde arriba de las bolsas de lana y caer sobre los “pelegos” blanditos. Aprender a tirar con pistola a los pájaros que se comían los higos y duraznos. Esas historias y las de mi tío, que pasó todos los veranos de mi infancia contándome un cuento que se iniciaba a las 20:40 y las 21, siempre en el mismo momento del cuento, me decía que mañana continuaba. Nunca pude saber el final."

Como estoy en el turno de las lectoras, pondré un texto que me envió Jema guapa, es muy, muy tierno. Después de leerle he pensado dejarlo todo y dedicarme a la filosofía zen o quizás al culturismo.

"El día otoñal no presenta viento, solo la lluvia como una rica melodía de añoranza y recuerdo. Que ganas de volver a ser niña y correr bajo el agua con el pelo mojado, sintiendo esa sensación de libertad y limpieza que me golpeaba el rostro. Chapoteando en cada charco, las plantas de mi jardín son las más felices, se bañan y se alimentan, hoy la helada no las congeló y tiene un día mas de vida, los únicos tristes, los rayitos de sol (flores) que hoy no se abrieron para mostrar su belleza, su pureza pues son de color albo. . ."

Como no te he recomendado lectura para hoy, Jeorgina bonita, voy a ello. Recordé un libro que me gustó bastante, es de un escritor inglés, L. P. Hartley, es una novela que se llama "El mensajero". Trata de los recuerdos de un verano, contados por un hombre ya maduro, -como nosotras- no en casa de sus abuelos, si no en el campo en casa de un amigo, hijo de la burguesía rural inglesa. Sobre esta novela rodó una película muy buena Joseph Losey, le dieron la Palma de Oro en Cannes el año 71.

Como te iba diciendo, son recuerdos de ese verano, cuando tenía doce años y se enamora de la hermana de su amigo, pero ella, ya mocita, le utiliza de mensajero para sus amoríos con el vecino. Una delicia de libro.

Te voy a poner una foto bonita Marisa reina. ¿Te gusta esta? Son mis hijos.

Cambio de peluquero y nuevo "look" para Jeorgina

He vuelto a tumbarme en la cama para leer a Jeorgina, estoy también con “Gatita” y si bien, hace un día de sol de verano, la línea que traza sobre la cama hoy, es más corta. He bajado un poco la persiana.

Vengo de la peluquería de cortarme el pelo. He cambiado de estilista. Quizás tendría que haber ido hasta la nueva Sevilla a cortármelo. Allí huele mejor.

Alégrate Jeorgina bonita, te voy a dar muchos y útiles consejos. En la peluquería he estado ojeando la revista Woman, venía genial. Para maquillarte bien Jeorgina, debes usar distintos colores combinados. Es la última. Siempre tonos mate, usa el rosa con el tostado y el melocotón. Debes de añadir algún color con base de perla o dorado, porque revitaliza el cutis y da luz a la mirada. Y no solo eso, Jeorgina bonita, para estos últimos días del otoño austral, cómprate algún modelo de bikini de Calzedonia. La colección de este año es fantástica, y un último consejo: el peinado, cámbiale, no es que estés mal con el que llevas, no, pero hay que modernizarse. Se está llevando un “look” parisino, con ondas sueltas, es más francés, más sensual. Sigue mis consejos Jeorgina bonita, serás una mujer nueva.

Las elecciones municipales que se celebran dentro de diez o doce días, están dando juego. Mira Jeorgina bonita lo que sugiere el representante de la izquierda: si la ayuda que da el estado a la Iglesia católica, se utilizase para crear puestos de trabajo, habría cuatrocientos mil parados menos en España. Y aquí empiezan mis dudas, ¿tantos curas tenemos aquí? Con esa cuenta tocamos a un cura cada cien habitantes y bien mirado, el número de parados seguiría igual, porque se aumentaría la lista con los curas. No estoy seguro que sea esa la solución y ya sabes que yo confió en la izquierda.

De los comentarios de la derecha, ¿qué quieres que te cuente…? tienen poco jugo y algunos de sus representantes han ido al sastre a tomarse medidas para el traje de la investidura. Sí ha tenido gracia, lo que ha dicho alguno, -que ya debe de tener el traje de la investidura- sobre el abuelo del presidente. Dijo que como sus antecesores en la derecha, hace 75 años, fusilaron al abuelo del actual presidente, se crió sin cariño "abuelil” y es la razón por la que nuestro presidente esté amargado y resentido. No me había dado cuenta de la amargura de nuestro presidente. Date cuenta las cosas tan interesantes que nos cuentan los futuros representantes.

Nuestro rey se ha reunido con el de Marruecos para hablar de cosas de reyes. Han tomado leche con dátiles y casi seguro que le ha recomendado que se haga más demócrata y conceda más libertades. Es mejor seguir de rey con menos poderes, que pasar a ser villano, ¿no te parece Jeorgina? Y mira como corre el niño de la foto en busca de democracia después de oír los comentarios de su rey.

Anoche no pude hablar con Jeorgina, cuando me llamó, tenía la sartén con aceite para preparar unas chuletas de cordero.
Las hice rebozadas, se bate un huevo y se pasan las chuletas por él, luego se rebozan en pan rallado y se fríen. Quedan muy jugosas, como los filetes empanados. Si las tomas con una ensalada de lechuga y tomate, o una ensalada de las que tú sabes hacer, te gustaran.

Estoy leyendo la novela "Diablo guardián" del autor mexicano Xavier Velasco. Llevo más de la mitad, pero no estoy seguro de recomendártela. Las he leído mejores. Tiene algunos pasajes e historias que están bien pero, con muchas frases ingeniosas. Me da la sensación que le sobran páginas. Ya sabes que ahora ando leyendo libros de escritores de por allá, preferentemente mexicanos, colombianos, uruguayos y argentinos. Este le puedes dejar para después.

No sé si te he recomendado que leas, o releas, a Gabriel García Márquez, hace no mucho leí un libro de memorias de él, "Vivir para contarla" y no cabe duda que es un gran escritor. Está muy bien el libro. Son sus recuerdos desde niño hasta que empieza a ser famoso, relata cuando andaba de estudiante, luego de gacetillero y cosas así, está francamente bien. Los otros de él, no hace falta que te diga los títulos y además están todos aquí en cuanto busques un poquito los encuentras.

Ahora no se qué recomendarte, hace mucho que no me dices cómo llevas las lecturas.

Ayer me escribió una alabanza mi Rocío, ay mi Rocío, en los comentarios y fíjate, Jeorgina, llevaba ya mucho sin hablar con ella, como sé que no te gusta mucho que hable con chicas, la tenía un poquito abandonada. Pero ves, Jeorgina bonita, como todas te envidian, siempre serás la primera. Por eso puso el comentario Rocío. Tengo que hablar, un día de estos con ella, la cholita rubia que huele a jazmines y azahar, y unos ojos negros como pozos, la lástima es que sea virtual ¿no habrá por aquí alguna que no lo sea?

A Marisa reina no puedo dejarla sin la poesía. Pondré una de Eduardo Galeano, un uruguayo que se cortaba el pelo en el mismo estilista que yo.

Yo, mutilado capilar

Los peluqueros me humillan cobrándome la mitad.
Hace unos veinte años, el espejo delató los primeros
claros bajo la melena encubridora. Hoy me provoca estremecimientos
de horror el luminoso reflejo de mi calva
en vidrieras y ventanas y ventanillas.
Cada pelo que pierdo, cada uno de los últimos cabellos,
es un compañero que cae, y que antes de caer ha
tenido nombre, o por lo menos número.
Me consuelo recordando la frase de un amigo piadoso:
- Si el pelo fuera importante, estaría dentro de la cabeza,
y no afuera.
También me consuelo comprobando que en todos estos
años se me ha caído pelo pero ninguna idea, lo que
es una alegría si se compara con tanto arrepentido que
anda por ahí.

Libro de los abrazos. Eduardo Galeano

Jema guapa me ha escrito poco, debe de ser por la niebla. En estos días de su otoño, -el otoño de su país, ella es una primavera- como la niebla es abundante, no habrá encontrado el lápiz para escribirme. Esperaré a mañana.
Mira Marisa reina la niebla que hay en Oporto, en Portugal, en el pueblo de Jema hay más.