La voz suspendida de mariposas azules.

Sigue haciendo un tiempo estupendo para leer en la terraza, está un poco revuelta, Jeorgina bonita, estoy de bricolaje poniendo un techo en el tendedero. Se me mojaba la ropa en invierno.

Hoy en vez de leer podemos hablar mientras sigo pintando y soldando los tubos. Pondré la música que le gusta a Cristina preciosa. Es una canción como ella, preciosa y romántica. http://youtu.be/j0wXZfzR6J8

La gata sigue leyendo filosofía, y la linda Carmen también, está con Platón y Aristóteles, me prometió el viernes venir algún día a departir con la gata.

La foto es de un capitel románico en la iglesia de San Sernin, en Toulouse, es ciertamente bonito ¿verdad?

No ha hecho más que empezar el otoño y los periódicos vienen llenos de noticias, se ve que pasan más cosas en otoño que en verano, el calor debe de disminuir el biorritmo de los políticos y de los ciudadanos en general.

Empezamos a escribir el blog en Semana Santa, ¿lo recuerdas Jeorgina? poco antes de la primavera árabe y los libios siguen a vueltas con su Gadafi, que nadie sabe dónde está, si le encontramos y se lo decimos a los rebeldes, nos dan un millón de euros, y yo sigo dando a esto de escribir sin saber de qué.

El sábado tuve invitados a cenar y les preparé de entrada croquetas de gambas al ajillo. Les gustaron mucho, te voy a contar como las hice. Y luego te puedo freír alguna, dejé unas cuantas congeladas.

Con la cabeza y las cáscaras de las gambas, poniendo un poco de cebolla, zanahoria, puerro, un tomatito, pimienta negra en grano y laurel, hice un caldo que luego machaqué un poco y le colé.

En una sartén con un poco de aceite freí unos dientes de ajo picados muy finitos, añadí harina y un poquito de maicena, luego agregue el caldo y un poco de leche. Cuando la besamel estaba casi hecha añadí las gambas troceadas y un poquito de azafrán, dejé que espesase un poco y una vez fría la masa, hice las croquetas. Estaban para chuparse los dedos.

Dulce Mey me escribió el otro día y está dolida por no haberle puesto su poesía de Pedro Salinas. Hoy he pensado poner una de Luis Cernuda, no sé porque, creo que le gustará. A dulce Mey le voy a enviar todos los poemas de Salinas.

No decía palabras...

No decía palabras,
acercaba tan sólo un cuerpo interrogante
porque ignoraba que el deseo es una pregunta
cuya respuesta no existe,
una hoja cuya rama no existe,
un mundo cuyo cielo no existe.

La angustia se abre paso entre los huesos,
remonta por las venas
hasta abrirse en la piel,
surtidores de sueño
hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.

Un roce al paso,
una mirada fugaz entre las sombras,
bastan para que el cuerpo se abra en dos,
ávido de recibir en sí mismo
otro cuerpo que sueñe;
mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.

Aunque sólo sea una esperanza,
porque el deseo es una pregunta cuya respuesta nadie sabe.

No te he comentado las grandes noticias de hoy, Jeorgina bonita. Mira que cosas pasan por aquí.

Han condenado a un hombre a tres años de cárcel, por romperle la nariz a otro de un puñetazo. Y el tribunal le recomienda que solicite un indulto al gobierno, al juez le parecían un poco excesivos los tres años.

Y en la cárcel de León, aquí en España, los presos, en un taller de integración rodaron un video para presentar el día de la patrona de Instituciones Penitenciarias. El protagonista del video, aprovechó una de las salidas a rodar para fugarse, han estrenado el video sin su presencia. Andan buscándole. Debió considerar que ya estaba insertado en la sociedad y se habrá ido a rodar cortos a otros platós.

He pensado recomendarte que leas a John Dos Passos (1896-1970) porque he visto en el periódico que dentro de poco van a publicar aquí su libro “Ante la silla eléctrica”, sobre la ejecución en la silla eléctrica de Sacco y Vanzetti.
Dos anarquistas que en 1920 fueron detenidos, juzgados y ajusticiados por su supuesta participación en un robo y un doble asesinato. Según parece, el juicio no fue todo lo imparcial que debería ser y su detención se debió sobre todo a su condición de anarquistas. Cuando le compre te le dejaré, y a ti Marisa reina también.

Igual que hace unos días en el caso de Troy Davis, la campaña internacional para frenar la ejecución de Sacco y Vanzetti fue muy intensa.

Dos Passos perteneció a la llamada generación pérdida, grupo de escritores con una notable conciencia crítica sobre el sistema capitalista en el que se basa la sociedad estadounidense, defensores de la dignidad humana y denunciantes de las injusticias sociales.

Como aun no podemos leer “Ante la silla eléctrica” te aconsejo que leas “Manhattan Transfer”. Algunos críticos le consideran entre los mejores 100 libros del siglo XX.

La novela está formada por retazos narrativos de multitud de personajes. No se describen los sentimientos o inclinaciones de los protagonistas, es como un reportaje periodístico, formando un mosaico de lo que era New York en los años 20. La novela se publico en 1925.

Sinclair Lewis, el que fue Premio Nobel de literatura en 1925 dijo de la novela: "Dos Passos consiguió con ella algo que todos sus predecesores habían intentado hasta entonces sin éxito: presentar el panorama, el sentido, el olor, el ruido, el alma de Nueva York". Otro día te recomendaré a Sinclair.

Mira Jeorgina que versos me puso Cristina preciosa en el correo que me enviaba el video de la canción.

sabanas desérticas
párpados impios
noche negra
cruel
cuerpos que solo existen en la nostalgia

Le voy aponer yo otro de Cernuda.

No es el amor quien muere...

No es el amor quien muere,
somos nosotros mismos.

Inocencia primera
Abolida en deseo,
Olvido de sí mismo en otro olvido,
Ramas entrelazadas,
¿Por qué vivir si desaparecéis un día?

Sólo vive quien mira
Siempre ante sí los ojos de su aurora,
Sólo vive quien besa
Aquel cuerpo de ángel que el amor levantara.

Fantasmas de la pena,
A lo lejos, los otros,
Los que ese amor perdieron,
Como un recuerdo en sueños,
Recorriendo las tumbas
Otro vacío estrechan.

Por allá van y gimen,
Muertos en pie, vidas tras de la piedra,
Golpeando la impotencia,
Arañando la sombra
Con inútil ternura.

No, no es el amor quien muere.

Desayune ayer con Jema guapa, es dulce como una cervatilla, le había preparado un bizcocho con manzana. Ya contaré como se hace. Y la foto para Marisa reina, hace mucho que no me escribe. Seguirá en el curso que estaba haciendo.

La gata, el gallo y un homicidio legal.

Llevo dos días que me siento a leer en la terraza solo con “Gatita”. Jeorgina bonita está disgustada conmigo por mi despedida a lo kurdo cuando me fui de vacaciones, y no ha venido a sentarse en la cama, o en la terraza con nosotros.Mientras leeremos con el gallo.

Y  Marisa reina, que también se sentaba alguna vez a leer, está haciendo un curso y no puede venir. Así que leeremos la gata y yo. Ella sus sociologías y filosofías y yo las novelitas de siempre.

Antes de seguir, mira que poema breve más bonito. Es de Luis García Montero de su libro “Vista cansada”, se titula “Otras dudas”.

Lo peor
no es perder la memoria
si no que mi pasado
no se acuerde de mí.

Como el pasado si se acuerda de mí, he de deciros, que al condenado a pena de muerte en EE UU Troy Davis, que iban a ejecutar, le han ejecutado. Pero previamente le hicieron vivir si vivir en él, como le pasaba a nuestra Santa Teresa.

Horas antes de la ejecución el Supremo – el Tribunal se entiende, no el Ser- comunicó que se retrasaba la ejecución, lo que hizo pensar que se podía aplazar y continuar algún otro procedimiento legal, fue vana esperanza. Ya llevan 1.269 asesinados desde 1976.

No sé si sabes Jeorgina bonita, que decían que Franco en su alcoba tenía el brazo incorrupto de Santa Teresa,. Lo mismo era verdad.

En Francia, en la abadía de Rocamadour, tiene desde el S XII el cuerpo incorrupto de San Amadour. Claro los franceses son más ricos que nosotros y les da para el cuerpo completo, aquí solo para un brazo. Pero al baloncesto les ganamos, y Santa Teresa escribía estas poesías tan bonitas y San Amadour solo hizo una virgen negra, pequeñita y no te creas que está muy bien.

Vivo sin vivir en mí

Vivo sin vivir en mí,
y tan alta vida espero,
que muero porque no muero.

Vivo ya fuera de mí,
después que muero de amor;
porque vivo en el Señor,
que me quiso para sí:
cuando el corazón le di
puso en él este letrero,
que muero porque no muero.
…

Como la vida sigue, para nosotros que no para Troy, voy a poner una musiquita de los amigos americanos. http://youtu.be/BqlJwMFtMCs

Hoy me he encontrado con mi amiga Carmen linda, no es virtual, es real como la vida misma. Me ha dicho que si puede se sentará algún día a leer en la terraza. Es tímida y dice que le da vergüenza sentarse en la cama con nosotros. Mientras haga buen tiempo leeremos en la terraza.

Está leyendo las novelas de Haruki Murakami, me comenta que se ha “enganchado” a sus libros y se los ha leído todos. Acaba de terminar “1Q84” que le ha gustado mucho. Yo no te puedo aconsejar que lo leas, Jeorgina bonita, porque yo no lo he hecho, pero Carmen linda es de fiar. Si leí “Tokio Blues”  y es una novela bastante entretenida, se puede leer.

Haruki Murakami (Kioto 1949) es un escritor japonés que está de moda, en su obra hay muchas referencias a la música, y a ti, Jeorgina, que te gusta  el jazz, te gustarán casi seguro sus libros. Es una escritura humorística y surreal, y al mismo tiempo refleja la soledad y el ansia de amor de la sociedad, en un modo que conmueve a lectores.

No he tenido tiempo esta tarde y no he leído el periódico, con lo cual casi no tengo noticias que comentar. Vi el otro día, que ha inaugurado una exposición de Munch en Paris. ¿Recuerdas Marisa reina quien es Munch?, el del cuadro “El grito”. Podíamos ir a verla, porque tanto París como Munch, bien valen una misa. Mira que cuadro más hermoso. 

He ojeado las noticias de Latinoamérica y hay cosas que me llaman la atención, no porque aquí no ocurran, que ocurren igual. Si no porque me sorprende que para hacer justicia se espere 30 años, aquí y allí.

En Brasil se ha creado una comisión que investigará las violaciones de derechos humanos bajo los regímenes militares entre 1964 y 1985. ¿Dónde estarán los presuntos violadores de los derechos? En Argentina se investigan los delitos de lesa humanidad cometidos por magistrados durante la dictadura militar entre los años 1976-1983, han procesado a uno ¿Pero qué edad tendrá el magistrado?

Hoy escribiré menos, que ayer escribí demasiado. Para Jema guapa, que me tiene prendido de sus ojos, aunque nunca les haya visto, voy a poner una poesía entera para ella, es de Luis Cernuda.

Contigo

¿Mi tierra?
Mi tierra eres tú.

¿Mi gente?
Mi gente eres tú.

El destierro y la muerte
para mi están adonde
no estés tú.

¿Y mi vida?
Dime, mi vida,
¿qué es, si no eres tú?

Cristina preciosa no me escribe, se habrá marchado de excursión o estará haciendo un curso. Voy a poner una canción para ella, le gusta la música romántica. Y puede que poniendo alguna que le guste me escriba más. http://youtu.be/Gm5S43YC2uo

 Y una foto de África, a Marisa le gustan mucho y hace tiempo que no pongo ninguna. Mañana escribiré más –creo- y comentaré las noticias. Hasta puede que piense una receta para poner.

Caminos y chipirones salen por la ventana.

No sé si te diste cuenta, Jeorgina bonita, que llevamos casi cinco meses leyéndonos y escribiéndonos. Lo nuestro es casi un matrimonio no consumado. Es difícil consumarlo, porque si me entretengo en la consumación, dejo de pensarte y entonces empieza lo difícil. Consumar un matrimonio con un sueño que se evapora. Es mucho lío.

La gata sigue con sus cosas de papisa y sigue leyendo libros de teología. Anda ahora con un manual, más que manual mamotreto, de Hermann Samuel Reimarus, se titula “Die Vernun Jhlhehre” y otro de Spinoza que no he querido ni mirar el título.

Me digo yo Jeorgina, qué tendrá el poder que nadie quiere dejarlo. El jefe de estado sirio pegado al asiento con súper-gloo. De Gadafi para que hablar, si se le está estropeando el asiento, la silla ya esta coja y sigue sentadito sin moverse.

¿Pero qué me dices del guatemalteco? de Álvaro Colom, que se separa de la señora para que pueda presentarse ella. Y encima la jueza no deja a la pobre Sandra presentarse. Y ahora un matrimonio roto, los hijos vete a saber si están en la calle o con la abuela. Que jaleo.

Pero en Nicaragua tres cuartos de lo mismo. Mira al comandante Daniel Ortega, que fue admirado por muchos, y ahora solo busca perpetuarse en el poder. ¡Tiene pelotas la “chose”! No quiere ni dejar a los observadores internacionales observar las elecciones. ¿Qué les dejara hacer entonces si no saben hacer otra cosa? Y los de Siuna también quieren votar aunque estén en su contra.

 

Pero lo más sorprendente, son los trajes tan bonitos que se hacen para recubrir de pompa el cargo. Mira Marisa reina, y aunque esté mal comparado, que traje tan bonito llevaba el Papa. Te voy a dejar un enlace para que sepas que representa cada uno de los adefesios que lleva, que no son gratuitos, son símbolos del poder tan grande que tiene en el cielo. Piensa que un Papa vestido de negro no sería representativo de la dignidad que tiene. Cuando digo vestido de negro quiero decir de negro de Somalia, no de traje negro.

http://graficos.lainformacion.com/religion-y-credos/papa/que-significa-la-vestimenta-del-papa_OF5mxfauxi83H4YQbGAd74/

 

Mira esta foto de Gadafi, que guapo, que poderío. ¿Verdad que acojona el porte y la dignidad? Lo que no sabemos es que quiere decir cada una de esas medallas que se ha dado y esa banda que se ha impuesto. Si me entero lo cuento. También intentaré enterarme del modisto, la gorra tiene estilo.

Voy a leeros, Jeorgina y Marisa, este poema de Luis Cernuda.

Unos cuerpos son como flores...

Unos cuerpos son como flores,
otros como puñales,
otros como cintas de agua;
pero todos, temprano o tarde,
serán quemaduras que en otro cuerpo se agranden,
convirtiendo por virtud del fuego a una piedra en un hombre.

Pero el hombre se agita en todas direcciones,
sueña con libertades, compite con el viento,
hasta que un día la quemadura se borra,
volviendo a ser piedra en el camino de nadie.

Yo, que no soy piedra, sino camino
que cruzan al pasar los pies desnudos,
muero de amor por todos ellos;
les doy mi cuerpo para que lo pisen,
aunque les lleve a una ambición o a una nube,
sin que ninguno comprenda
que ambiciones o nubes
no valen un amor que se entrega.

No sé qué os parecerá a vosotras, pero pienso que o nos dedicamos más a la cocina o leemos teología, como lo de la teología creo que no lo voy a entender, voy a preparar unos chipirones en su tinta.

Solo hay que freír cebolla y ajo picado. Cuando esté la cebolla “pochadita” añade un poco de tomate triturado. Lo sofríes y pones tinta de calamar y un poco de pan y perejil, luego hechas vino blanco y lo dejas cocer un rato. Se reserva.

Fríe un poquito los chipirones, con sus patitas dentro y cerrados con un palillo, en aceite de oliva. Añade la salsa reservada, que previamente has pasado por el chino y lo dejas cocer como media hora corta.  Vigila que no se consuma el líquido, si ves que falta, añade un poco de caldo de pescado, un “fumet” y cuando estén tiernos los retiras del fuego.

Lo puedes servir con arroz blanco adornado con unas hojitas de perejil. Está que te chupas los dedos y no hay que leer sobre teología. 

 

Teología de momento no vamos a leer, ya nos hará la gata un resumen. Te aconsejaré que leas un libro veraniego, aunque estés en el crudo invierno austral.

Están muy entretenidos los de Alicia Giménez Barlett, una escritora española nacida en 1951. Su obra más conocida es la serie de novelas negras que tienen de protagonista a la inspectora Petra Delicado. Le han concedido varios galardones, entre ellos el  Premio Raymond Chandler" en 2008. Está traducida a varios idiomas.

 Te recomendaría leer “Día de perros”. El argumento es una trama intricada que tiene que ver con la muerte de un lumpen, lo matan a palos. Buscan el motivo de la paliza y descubren que tenía mucho dinero producto de robos a criadores de perros. Robaban perros jóvenes para ruedos de lucha, se ven involucrados criadores, la policía, peluquerías caninas y muchos más.

 

Entre todo esto, una mujer que entrena perros y vigila al policía que investiga, termina enamorándose de él. Esta muy bien el personaje de la inspectora Petra Delicado, es una mujer que dice lo que piensa, usa un lenguaje masculinizado, adecuado al lugar donde se desenvuelve.

Y lo mejor de todo es que las investigaciones tienen visos de realidad porque no se desarrollan linealmente sino con altibajos, un poco a la deriva al principio, con ramificaciones, detenciones sobre la marcha, en fin, son medio creíbles.

Y otro que puedes leer es “Ritos de muerte”. Trata sobre un violador que atrae a jóvenes frágiles, vulnerables, las viola y las marca con un reloj de púas. Es un joven criado por una madre castradora, en serio. La castración mental y el destete precoz, nos vuelve locos a los hombres.

Su padre sabe de sus violaciones y lo anima a seguir, es bastante enfermo. El violador muere asesinado y su novia, para blanquear su nombre asesina a la primera víctima. Y la inspectora lo investiga todo hasta que detiene a los malos.

Bueno pues como siempre, la poesía de Jema guapa, que no las lee, pero sé que le gustaría hacerlo. Jema guapa me ha ofrecido matrimonio y no sé qué hacer Jeorgina. A ver si me pasa como contigo, que no lo consumo y ya dos sin consumar…, me parecen demasiados. Bueno la poesía es de Vicente Huidobro, chileno como Jema.

 Señora
Señora hay demasiados pájaros
En vuestro piano
Que atrae el otoño sobre una selva
Espesa de nervios palpitantes y libélulas
Los árboles en arpegios insospechados
A veces pierden la orientación del globo
Señora lo soporto todo. Sin cloroformo
Desciendo al fondo del alba
El ruiseñor rey de setiembre me informa
Que la noche se deja caer entre la lluvia
Burlando la vigilancia de vuestras miradas
Y que una voz canta lejos de la vida
Para sostener el espacio desclavado
El espacio tan lleno de estrellas que se va a caer
Señora a las diez huele a tabaco de artista
Amáis el nadir a cuerpo de pájaro
Sois un fenómeno ligero
Me voy solitario hacia el ocaso de los turistas
Es mucho más bello

La lectura de Jeorgina en la terraza

Hoy he salido a leerla, -me refiero a Jeorgina bonita- y leerme, a la terraza, la gata ha salido conmigo. Está la tarde perfecta para sentarse a no hacer nada, o mirar como zumban las moscas. O sentarse en esas escaleras de Ubrique, en Cadiz, y ver pasar el tiempo.

He estado en el Master de Tenis de Madrid, jugaba Nadal con otro y no sabes Jeorgina bonita, que chiquitas más lindas había, eran como periquitas, con las gafas de sol puesta de diadema.

Leí hace unos días, en el diario, que las empresas de artículos de lujo han aumentado los beneficios en estos tiempo de crisis. Cosa natural por otro lado, todos compramos los trajes en Hermes, dentro de poco iremos como los chinos de Mao, no vestidos de verde, si no vestidos por Alexander McQueen. Pero dejemos ese asunto que no conduce a ninguna parte.

No he visto noticias nuevas, a Bin Laden le enterraron en el mar, en Libia seguimos igual y Yemen y Siria con sus líos y sus muertos.

Jeorgina me ha enviado un pensamiento de Marx que me ha parecido muy acertado:

"Fuera del perro, un libro es probablemente el mejor amigo del  hombre, y dentro del perro probablemente está demasiado oscuro para leer". (Groucho Marx) No cabe duda que Marx sabía lo que decía.

Voy a poner un poema para Marisa reina, creo que hace tiempo que no le pongo ninguno, y a ella le gusta mucho la poesía. Poesía eres tú Marisa, creo que eso ya lo dijo alguien antes. Estoy haciendo amistad con una amiga de Marisa, pero aun no tengo permiso para hablar de ella, es también muy tímida La poesía es de Luis Cernuda, se titula "Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando se aman..." y dice así:

Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando se aman,

parece como el viento que se mece en otoño

sobre adolescentes mutilados,

mientras las manos llueven,

manos ligeras, manos egoístas, manos obscenas,

cataratas de manos que fueron un día

flores en el jardín de un diminuto bolsillo.

Las flores son arena y los niños son hojas,

y su leve ruido es amable al oído

cuando ríen, cuando aman, cuando besan,

cuando besan el fondo

de un hombre joven y cansado

porque antaño soñó mucho día y noche.

Mas los niños no saben,

ni tampoco las manos llueven como dicen;

así el hombre, cansado de estar solo con sus sueños,

invoca los bolsillos que abandonan arena,

arena de las flores,

para que un día decoren su semblante de muerto.

¿Os gusta Marisa reina y Jeorgina bonita?

Hoy he pensado recomendarte unas novelas de Patricia Highsmith. Están muy bien las del malvado Ripley, es el protagonista y es malvado, las he visto por internet, prueba a leer "El talento de Mr. Ripley" y "La máscara de Ripley" y si te gustan hay bastantes más de ella y ya te las recomendaré.

Con la primera novela de la serie de Tom Ripley obtuvo el Gran Premio de Literatura Policíaca y estuvo nominada al Premio Edgar a la mejor novela. Ripley no es ni detective ni policía, sino un estafador inteligentísimo que suplanta a sus víctimas y un ladrón y asesino ocasional; no se somete a la moral establecida y crea sus propios valores. Al contrario que lo habitual, no es castigado ni atrapado por la policía e inicia un gran ascenso social. 

Bueno bonitas, me voy a ir yendo, es tarde y mañana tendré que trabajar. Pero pondré antes una fotito para Marisa. La foto es de Cádiz ¿no os parece que faltan vuestras sombras?