Ya no canta la chicharra por las noches, se la comio "Gatita"

Está el día iluminado, han puesto luces en el cielo y corre un poco de aire.

Estas noches pasadas me rondaba una chicharra y no paraba de cantar con alegría en la terraza. Pero ayer, en mala hora, quiso el animal rondarme desde dentro de casa, y tiempo le faltó a “Gatita” para merendarse el bichito. Ya no me rondará.

Sigo medio borroso, sobre todo a estas horas en que me siento a leer en la cama, Jeorgina bonita me dice que me encuentra bien, que solo tengo un poco desdibujado los bordes. No sé qué ausencias hacen que me encuentre así. Leyendo a Ángel González he visto que mi caso no es único, el cuenta en unos versos un caso parecido. Es el poema “Cumpleaños” de su libro “Ásperos tiempos”

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso.
disolviéndome en el aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños.

Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.

Mi caso no es exactamente igual, porque yo me deshilacho menos por los puños y más por la cabeza. Puede que sea solo por el uso, los años, no nos engañemos Jeorgina bonita, van pesando y desgastan. Pero estoy convencido que la desaparición de “Muñequita” ha tenido que ver. También fue mala suerte que desapareciera, en el extintor, antes de poder hablar con ella. Voy a volver a mirar por los reflejos a ver si estuviese atrapada en algún espejo o en alguna luna.

Mira Jeorgina bonita las cosas que pasan en España. Cuenta hoy el diario que un españolito de 29 años, que ya no es un niño, se ha comido la oreja de un marroquí de 18 años. El suceso ocurrió en la Puerta del Sol a eso de las once de la noche. Me ha dejado preocupado porque no se sabe si es una venganza del mordedor por el Desastre de Annual, durante la guerra Marruecos en la que al parecer participó su abuelo. Si esto fuese así, podría dar lugar a intercambio de notas diplomáticas y se podrían romper las relaciones con nuestros vecinos. Esperemos que solo sea una disputa callejera.

Pero te cuento más Jeorgina, un vuelo a Canarias desde Madrid se ha visto obligado a regresar, porque uno de los pasajeros ha agredido a su compañero de asiento con un bolígrafo. Válgame Dios que cosas pasan. Le clavo el “boli” en la cara, no se sabe si estaba molesto porque no le dejó el asiento de la ventana o le achacó alguna culpa en la perdida de Filipinas. Los dos eran de aquí, con el calor la gente está perdiendo los nervios y yo casi prefiero seguir borroso.

En estos casos de tensiones es mejor cocinar. Ahora es la época del rabo de toro, hay muchas corridas por todo el país y es la forma de aprovechar los rabos de los animales. Es muy sencillo.

Fríes mucha cebolla picada, junto con unos dientes de ajo, también picados. Trocea finito un par de zanahorias y dos puerros y se lo añades que se haga todo a fuego lento. En una olla con un poco de aceite fríes los trozos, o pedazos, de rabo, que previamente les has pasado un poquito por harina. Añade la cebolla y las verduras, pon un clavo o dos y bastante pimienta negra en grano, la pimienta la puedes poner en un atadillo de gasa para retirarla al final. Cubres todo con vino tinto y lo dejas cocer a fueguito lento y ya está. El ya está es después de 4 horas de cocción y debes de moverlo de vez en vez, para que no se pegue a la olla. Pero te chuparás los dedos Jeorgina. A la hora de servir acompáñalo con unas papas fritas en daditos (los dados de patata sin puntos).

Hace unos días me escribió Cristina preciosa y me decía que no le da tiempo a leer todos los libros que recomiendo. Ahora me hace dudar si seguir recomendando libros a Jeorgina y por tanto a todas, -Jeorgina bonita, la virtual, es un símbolo de todas- o algún día que otro no recomendar. Mientras me decido por una u otra cosa, voy a recomendarte que leas dos libros.

Uno es “La acabadora” una novela corta de Michela Murgia. Michela es una joven escritora de Cerdeña y por este libro le han dado varios premios, entre ellos el Premio Campiello. La acción se sitúa en la década de los cincuenta del siglo pasado en Soreni, un pueblo costero de Cerdeña, donde impera la ignorancia, la gente cree en los maleficios y las supersticiones, y la comunidad se mantiene cohesionada a través de secretos compartidos. La vida de una costurera y una niña abandonada por su familia se unen cuando la mujer la adopta. Es una bonita novela. Esta puedes apuntarla para comprarla o esperar a ver si se ve por aquí.

Y la otra lectura que te voy a recomendar es “Elias Portolu” o “Cosima” de otra escritora sarda, Grazia Deledda. Nacio en 1871 murió en 1935, y le dieron el Premio Nobel en el año 25. Sus novelas presentan las gentes y costumbres de Cerdeña, con las mismas supersticiones e ignorancia que nos cuenta Michela, pero es una crónica de aquel momento, ella vivió allí en esa época. En esos primeros años del siglo, en Cerdeña había bandoleros en las montañas y contrabandistas por las playas, se hablaba sardo y entendían malamente el italiano. En la costa este de Cerdeña se sigue hablando catalán. Y si quieres saber más sobre Cerdeña, hay un libro de Elio Vittorini, un escritor siciliano, que tiene un librito, “Cerdeña como una infancia”, que son las impresiones de un viaje que hizo a la isla de muy joven, y está muy bien. Ninguno de estos libros le he visto por aquí, pero te los puedo dejar en papel. 

Marisa reina me escribe todos los días interesándose por mi difuminado y animándome, se ha ofrecido para pasarme un pespunte en los deshilachados. Siempre me envía un poema y eso me anima a seguir escribiendo a pesar de los pespuntes, ayer uno de Pablo Neruda (1904-1973) “Soneto XLV” del libro "Cien sonetos de amor"

 No estés lejos de mí un sólo día, porque cómo,
porque, no sé decírtelo, es largo el día,
y te estaré esperando como en las estaciones
cuando en alguna parte se durmieron los trenes.

No te vayas por una hora porque entonces
en esa hora se juntan las gotas del desvelo
y tal vez todo el humo que anda buscando casa
venga a matar aún mi corazón perdido.

Ay que no se quebrante tu silueta en la arena,
ay que no vuelen tus párpados en la ausencia:
no te vayas por un minuto, bienamada,

porque en ese minuto te habrás ido tan lejos
que yo cruzaré toda la tierra preguntando
si volverás o si me dejarás muriendo.

Y estos son unos marineros de Oporto que están como yo, borrosos, pero creo que fue por que se movieron al hacer la foto.

No creo que pueda ahorcar a “Muñequita”

Sigue el cielo gris, pero menos.
 

Los jóvenes sin futuro se irán el domingo de la Puerta del Sol, justo cuando va a salir el sol. El hombre del tiempo nos ha prometido para el domingo sol (o poco nubosos con intervalos de nubes medias y altas) en Madrid. Y nosotros los de mi generación tampoco tenemos futuro, ya solo pasado. Futuro tiene el niño de la foto que acaba de descubrir la mañana.

Marisa reina me comentaba el óbito de Jorge Semprún, fue un exilado español en Francia, deportado en el campo de Bucchenwald por los nazis y expulsado del Partido Comunista de España por disidente. Fue ministro de cultura en el gobierno socialista de Felipe González y era escritor, tiene bastantes libros, pero no leí ninguno. Si ahora, después de morir, publican alguno lo leeré.
 

En Face, que tambien soy socio o afiliado o lo sea, que lo mismo no soy nada, sigo una página de cosas bobas y me he encontrado con una foto de la gata recien levantada. Se comenta que la gata se levanta justo de tiempo y que su peinado lo decide la almohada. No me parece bien que se levante de esa guisa y ande por la casa con esos pelos, tendria que peinarse lo primerito, pero vete a saber Jeorgina bonita a que hora se levanta.

Pero lo que me preocupa es esto otro. Mira Jeorgina bonita, déjame que siga con mi alucinación o mi obsesión. Me será imposible ahorcar a “Muñequita” en los cables del teléfono, todo lo más dejar de pensarla, quitarla la existencia. No sabes las pesadillas que tengo, ayer soñé un sueño. Me desperté con los pies mojados. Te lo cuento.

Me encontraba en una gruta profunda, iluminada con una luz muy blanda y fría, era como estar dentro del tetrabrik de la leche. Un ruido de fondo, como un zumbido homogéneo que en algunos momentos subía de volumen y marcaba el ritmo de una picadora de carne o de un tren en una estación vacía, o de una picadora de almas. Veía a “Muñequita” al fondo de un pasillo e intentaba acercarme a ella, pero ascendía, se elevaba al final del pasillo y la perseguía. Unos raíles de goma me aprisionaban y ascendía entre ellos, ya la había perdido de vista. Pero a mí alrededor se elevaban piernas enfundadas en color negro, otras brillantes de cobre, algún culo, y todo ello con el monótono ruido de fondo. Unos reflejos de otras piernas descendiendo. Cambiaba el ruido, se hacía más rítmico, el color de la gruta se volvía rojizo y entre el ruido se escuchaba la música de una quena, creo que era una canción de los Indios Tabajaras. Me sentía sin pulso y de “Muñequita” ni rastro. Al final de uno de los pasillos de ese laberinto, se notaba más claridad, la atmosfera era más clara, me dirigía hacia allí, exhausto, sin pulso, con la angustia de perderme y perderla, subía unas escaleras y al final de ellas, la calle. Pisaba un charco y me mojaba los pies.

Había salido del Metro, las nubes se recogían y salía el sol. Estaba en la Gran Vía y me volvió a latir el corazón, la tensión arterial tardo más en llegarme.

Tú me dirás si con estas pesadillas es posible tratar de olvidarla o ahorcarla. Y no te creas que esto me pasa por coger el tren de las 7.21, no, me pasa por imaginarme a “Muñequita” huyendo. Digo sobre el amor, como Javier Egea en un poema de su libro “Paseo de los Tristes”.

Tú me dueles, amor, pero te canto
y es el gusano que la carne horada,
no torbellino sino abrazo lento,
sí razón o temor, sí bárbaro camino.

Con estas visiones, ¿no crees Marisa reina que debería hacer el arroz con conejo? Ayer no le hice por culpa de la pesadilla. Seguro que Jeorgina bonita me podrá decir que representa, ella sabe mucho de sueños y psicólogos.

El arroz con conejo es muy facilito y como mejor queda es en paellera, que la puedes poner sobre varios fuegos de la cocina o usar una paellera pequeña sobre el fuego grande.

Pones la paellera con aceite de oliva y fríes el conejo troceado (como medio conejo, vamos hacer arroz para cuatro), cuando este frito lo reservas y en el mismo aceite fríes un ajo machacado o picado, un pimiento rojo y otro verde (no muy grandes) en trocitos, un poco de calabacín en dados. Cuando este medio frito añades un par de tomates rallados y dejas que se fría bien el tomate, agrega el arroz (una taza por comensal), una cucharadita de pimentón y perejil picado, dejas que se haga un poquito y añade sal, un poco de tomillo y romero, colorante y una hojita de laurel. Hecha el caldo de verduras que tenias guardado (se pone el doble de caldo que de arroz y un poco más para la paellera). Cuando rompa a hervir bajas a fuego medio, porque le teníamos muy fuerte; a los 17 minutos más o menos, lo retiras del fuego, cubres la paellera con unos periódicos de la semana anterior y lo dejas reposar 10 minutos. Ya está, y te digo un  “truqui”, ponle unos caracolillos y te quedará de maravilla.

Para hacer la digestión del conejo yo leería algún libro entretenido y estoy recordando a John  Kennedy Toole, un escritor americano que se suicido por no poder publicar su novela “La Conjura de los necios”, se publicó (1980) once años después de su muerte, por la insistencia de su madre ante las editoriales. El año siguiente a su publicación le dieron el Premio Pullitzer. También había escrito “La Biblia de Neón” a los 16 años, esa la consideraba una novela juvenil y fue publicada en 1989.

El título es una referencia a una cita de un irlandés, un clásico de la sátira, Jonathan Swift: "Cuando un verdadero genio aparece en el mundo, lo reconoceréis por este signo: todos los necios se conjuran contra él".

La novela es una sátira, con un personaje central, Ignatius J. Reilly, un ser inadaptado y anacrónico que sueña con que la forma de vida medieval, y su moral, vuelva a reinar en el mundo. Está llena de hilarantes anécdotas que Ignatius va generando a su alrededor, pero la novela trasciende a ello para convertirse, en su trasfondo, en un despiadado retrato del género humano. Un retrato lleno de piedad y comprensión, a la vez que amargura y resignación. Es muy divertida y creo que pasarás un buen rato, un rato largo, no es corta Jeorgina bonita. 

 

Ayer me escribió Jema guapa un correo cortito y me contaba que el domingo pasado, el desayuno no tuvo el mismo sabor exquisito que tiene los días que lo comparte conmigo. Algunos domingos desayunamos en la cama leyéndonos. Sigue lloviendo, pero no está entre nieblas, son las cenizas del volcán Puyehue que entro en erupción. Las cenizas se las reparten con Argentina, en Bariloche no se puede estar, me cuenta. Voy a poner un poema para ella. De su paisano Neruda. Y la flor.

Desnuda
Desnuda eres tan simple como una de tus manos:
lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente.
Tienes líneas de luna, caminos de manzana.
Desnuda eres delgada como el trigo desnudo.

Desnuda eres azul como la noche en Cuba:
tienes enredaderas y estrellas en el pelo.
Desnuda eres redonda y amarilla
como el verano en una iglesia de oro.

Desnuda eres pequeña como una de tus uñas:
curva, sutil, rosada hasta que nace el día
y te metes en el subterráneo del mundo
 
como en un largo túnel de trajes y trabajos:
tu claridad se apaga, se viste, se deshoja
y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.

Gatita tiene pandilla y yo estoy borroso.

“Gatita” ha hecho pandilla con unos gatos del barrio y por las tardes se bajan a la carnicería, esperando que el carnicero les de las sobras del día. Como ya no lee, se entretiene con los amigos por el barrio. No me gustaría que empezase a ir al San Ignacio, es el bar que está debajo de casa. Pero ya sabes Jeorgina bonita como son los jóvenes. "Gatita" es la de la izquierda.
 

Estoy un poco liado, asuntos varios me entretienen y no sé qué decir hoy, ni leí la prensa diaria. ¿Pasó algo Jeorgina? ¿Cómo va el mundo?
 

Jeorgina bonita no estamos siguiendo la boda de Charlene, la nueva princesita de Mónaco, es una monada, y no veas cómo está dejando el palacio de los Grimaldi. Tiene un gusto exquisito, está creando un auténtico hogar, no le falta detalle. Ha llevado hasta pajaritos y los centros de flores son ideales.
 

Hoy no tuve tiempo de buscar a “Muñequita”, pero no la he olvidado. También te cuento Jeorgina bonita que tenemos una lectora nueva, sigue con mucho interés la página, es una nueva amiga, Carmen, no la cholita limeña de Cuzco, no, esta es una amiga menos virtual, más de carne y hueso. Podría ser una nueva colaboradora.

Me comenta Jeorgina que estuvo reflexionando sobre si hacer o no la receta con mariguana y parece que lo dejo para otro día. Hoy no estaba deprimida porque encontró una noticia sobre Patti Davis, la hija de Ronald Reagan y se le subío el ánimo. Al filo de esa noticia me ha enviado un bonito reportaje que os voy a poner.

"Es que estuve leyendo las noticias y me encontré  con la noticia de  que Patti Davis, la hija rebelde de Ronald Reagan, posó  desnuda a los 58 años para la revista More. Ya lo había hecho en 1994 para Playboy para molestar a su familia pero ahora, la “oveja negra” pretende mostrar su estado físico. Su “cuerpo-casa” está siempre  en proceso de mejoras según ella.

Dice "No comprendo esa actitud habitual por la que después de los 40 parece que tu cuerpo se va a echar a perder. ¿De verdad? Nuestros músculos son bastante democráticos. Si los trabajamos, responderán" 
¿democracia-trabajo?  ¿Hay que trabajar para tener democracia? ¿Habrá querido decir eso? ¿Democracia en el trabajo?

En su escrito para la publicación asegura que el desnudo que protagonizó en 1994 y que causó un gran revuelo e incomodidad entre los miembros de su familia supuso una "victoria personal" para ella tras haber sido objeto de numerosas críticas por sus problemas con las drogas.
¡Mi cuerpo estaba hecho trizas, mis músculos eran finos y apenas se veían", comenta. "Decidí enmendar la situación y tener una vida sana"
¿No se me afinarán los músculos con tu receta?
¿Y si les da a mis músculos por ponerse democráticos?"

A mi particularmente me gusta mas Jeorgina bonita, a pesar de no tener los musculos democraticos.

Y lo más importante, también tenemos un lector, -él lector- nos ha dejado un poema de Neruda para Marisa reina en la página "Todo es así, dar vueltas a una pizza." Y es un bonito poema, me sugiere que se lo recite en un susurro a Marisa. Yo quiero recitarle poemas a “Muñequita”, a vosotras también Jeorgina-Marisa.

En vez de recitaros el poema, le voy a escribir aquí. De Vicente Huidobro un chileno, como Jema guapa, está considerado uno de los cuatro grandes de la poesía chilena, junto con Neruda, De Rokha y Mistral. Murió el año que yo nací y claro, no tuve tiempo de conocerle. Otro día os pondré un caligrama de él, ya veréis que bonitos son.
 
Horas

   El villorrio.
Un tren detenido sobre el llanto.
   En cada charco
                           duermen las estrellas sordas,
y el agua tiembla.
cortinaje al viento,
                            la noche cuelga en la arboleda.
En el campanario florecido
una gotera viva
                        desangra las estrellas.
          De cuando en cuando
          las horas maduras
                                     caen sobre la vida.
 

Jeorgina bonita nunca hemos hablado de los escritores rusos del XIX y eran unos genios y entre ellos, el más genio, Fiódor Dostoievski, yo creo que deberías leer “El jugador”, es una novela corta escrita en 1866, sobre un joven tutor empleado por un antiguo general ruso. La novela refleja la propia adicción de Dostoyevski al juego de la ruleta, que en más de un aspecto fue inspiración para el libro: Dostoyevski completó la novela bajo la amenaza del cumplimiento de un plazo para que pagase una deuda de juego.
 
No creía en las redenciones posibles. Miraban los rincones oscuros y encontraban ahí una belleza que no necesitaba de la luz. Para él no había cura a la enfermedad de ser un ser un humano. Era liberal católico y no le gustaba el socialismo, pero escribía muy bien.
 
Dostoyevski fue arrestado y encarcelado el 23 de abril de 1849 por formar parte de un grupo intelectual liberal llamado el Círculo Petrashevski bajo el cargo de conspirar contra el zar Nicolás I. Después de ver las revoluciones de 1848 en Europa, el zar Nicolás I se mostró reacio a cualquier tipo de organización clandestina que pudiera colocar a su autocracia en peligro. El zar era, más o menos como Gadafi, pero hace ya mucho tiempo.
 
Y de él también es la novela “Crimen y castigo” En 1865, de nuevo en San Petersburgo, comenzó su redacción y está considerada una de sus obras capitales. Se fue publicando en una revista –así se publicaban muchos libros entonces- El Mensajero Ruso, pero no le pagaban porque los pagos se los hacían directamente a los acreedores. Murió en 1881 de algo malo.
 
Y esto es España, en concreto el pueblo de mi abuela en Castilla. Ya ves que tierras más rojas y pardas,  como un desierto. Ahora puede ser que estén verdes, porque estará creciendo el trigo.

Todo es así, dar vueltas a una pizza.

Hemos tenido un terremoto, ayer por la tarde. Hubo un terremoto en Lorca, una ciudad no muy grande de Murcia. Murieron ocho personas, debido a golpes por desprendimientos de cornisas y aleros.

Realmente hubo dos terremotos, el segundo le pasaron por la TV en directo. Estaban informando del temblor y enseñaban con la cámara la torre de una iglesia, en ese momento se repitió el seísmo y se vio como se venía abajo la torre, cortando la cabeza de un San Antonio. La gata no quiere salir por miedo a nuevos temblores. Hay quien dice que aquí, en Madrid, también se sintió.
 

Jeorgina bonita no está muy convencida de cambiar al “look” que le propuse y me pregunta que “new look” me hice yo. Para que no haya dudas lo voy a contar, me hice ondas, por atrás me cortaron el pelo muy cortito y me deje un flequillo como de cortinilla, que me tapa el ojo izquierdo. La verdad, creo que me queda bien, vamos, que al fin me he encontrado.
 

Le comente a Jeorgina bonita mi intención de dedicarme al culturismo, y hacer algo de ejercicio, se lo contaba para saber su opinión y solo me ha contestado con un dicho de los de ella, “movete rápido, así no se verá la mugre” con lo cual sigo sin saber qué hacer.

De Libia no te hablo, Jeorgina, -Marisa- porque la prensa diaria no dice nada, no sé, si porque ya se hizo demócrata Gadafi o porque se han aburrido los rebeldes. Los que están endemoniados con su sátrapa, son los sirios, anda bombardeando las ciudades donde se protesta. Acabarán mal algunos, ya lo veras Jeorgina.
 

Y vamos a lo importante, los versos para Marisa reina. Pondré unos de Pablo Neruda, como era chileno los versos también son para Jema. Neruda fue premio Nobel y según muchos el mejor poeta de todos los tiempos. Fue senador y Perteneció al Partido Comunista Chileno, vivió unos años en la clandestinidad y se tuvo que exiliar al final de los años 40, regresó a Chile en 1952 y allí vivío hasta su muerte en el 73, unos días después del golpe de estado de Pinochet. He elegido el poema “Los muertos de la plaza” de su libro “Canto general”, me ha parecido bien este, Marisa reina,  porque puede servir también para sirios o libios u otros muchos.

Los muertos de la plaza
(28 de enero de 1948. Santiago de Chile)
 
YO no vengo a llorar aquí donde cayeron:
vengo a vosotros, acudo a los que viven.
Acudo a ti y a mí y en tu pecho golpeo.
Cayeron otros antes. Recuerdas? Sí,
           recuerdas.
Otros que el mismo nombre y apellido
      tuvieron.
En San Gregorio, en Lonquimay lluvioso,
en Ranquil, derramados por el viento,
en Iquique, enterrados en la arena,
a lo largo del mar y del desierto,
a lo largo del humo y de la lluvia,
desde las pampas a los archipiélagos
fueron asesinados otros hombres,
otros que como tú se llamaban Antonio
y que eran como tú pescadores o herreros:
carne de Chile, rostros
cicatrizados por el viento,
martirizados por la pampa,
firmados por el sufrimiento.
Yo encontré por los muros de la patria,
junto a la nieve y su cristalería,
detrás del río de ramaje verde,
debajo del nitrato y de la espiga,
una gota de sangre de mi pueblo
y cada gota, como el fuego, ardía.

Y para leer, como meditación en el día de hoy, te voy a recomendar Jeorgina bonita, una novelita, de las que se ven mucho por aquí. Es una novela de moda, no es una joya, pero es de una escritora nórdica (que se lleva) y se lee bien. Tiene otra virtud, trata sobre el maltrato a las mujeres y las protagonistas, la policía y la investigadora, igualmente lo son .Te hablo de Asa  Larsson y la novela es “Sangre derramada”, ya verás cómo te va a gustar y la lees enseguida.

Hoy no voy a cocinar, sacaré una pizza del congelador. Si a las pizzas congeladas, les pones unos tropiezos de beicon, o de otra cosa que te guste y añades cuando ya están casi hechas, un poco antes de sacarlas del horno, un huevo, quedan para morirse.

La primavera me afecta y me entra galbana, mañana te contaré más cosas bonita.

De Jema no sé nada, seguirá entre la lluvia y la niebla mirando como los pájaros se comen la comida del perro o puede que la tristeza otoñal la tenga recluida en casa, sin fuerzas para escribir.

Marisa reina, la fotito, esta foto es sin fondo, son palomas, pero no sé de dónde. Las palomas solo las hay de dos clases, las de la paz -creo que son blancas- y las otras, estas son de las otras. "Gatita" me ha pedido que le compre unas palomitas blancas y puede que le compre una parejita, a mí también me gustan.